Posts written by Helena Whisper

Helena non ha la minima idea di cosa significhi il verbo “auscultare”, ma non è su quello che si sofferma. «Il cuore dell’albero» ripete sottovoce, tra sé, con gli occhi scintillanti e colmi di interesse.
È da sempre stata dell’idea che ogni essere vivente, animale o vegetale, sia dotato di un’anima. Ma non ha mai sentito dire da nessuno che sia possibile addirittura ascoltare (perché è più o meno quello che lei immagina significhi, “auscultare”) il cuore dell’albero.
Sposta lo sguardo verso le chiome ingiallite e inspira profondamente il profumo della resina e dell’erbetta umida, con occhi ancora sognanti.
Non vede l’ora di saperne di più ed è pronta per riempire di domande il ragazzino, ma non appena apre bocca per esprimere la sua curiosità, lui assume un’aria colma di disappunto e avanza quasi minaccioso nella sua direzione.
L'entusiasmo sul volto di Helena si spegne repentinamente.
Perché lui ha avuto questo improvviso cambio di atteggiamento? Potrebbe mai essersi arrabbiato perché Helena ha trasfigurato una vespa in un cane(vespa)? Con tutto il rispetto per il benessere dell’insettino, davvero il Corvonero potrebbe essersi arrabbiato per questo, nonostante il favore appena ricevuto?
Magari, pensa lei, si è arrabbiato perché ogni minimo rumore può impedire una corretta auscultazione del… No. Ma dai! Da quando in qua gli alberi hanno un cuore che è possibile udire?
La Tassorosso aggrotta le sopracciglia e sbuffa. Che sciocca!
E pensare che per un attimo aveva interpretato quel colpo di tosse e quel capo chino come sintomo di un lieve imbarazzo per aver svelato così apertamente certi interessi fuori dal comune. Tra una domanda e l’altra avrebbe persino provato a rassicurarlo sul fatto che non c’era nulla di male ad intrattenere un legame così profondo e spirituale con la natura, ma… altro che sacerdote degli alberi!
Per non parlare di quell’improvviso tono inquisitorio che non sembra per niente amichevole, ma anzi, quasi quello di uno svitato o di uno che si diverte a sparare cavolate. In entrambi i casi, il trucco per non avere grane con gli svitati e coi bugiardi, è apparire più svitati e spararle più grosse di loro.
«Ciao Edward, io sono Helena.» cerca il suo sguardo, ma è sfuggente.
«Mah, non sto facendo niente di particolare. Sai, anche a me piace auscultare il cuore degli alberi, ma non solo. Ad esempio prima il cuore della mia bacchetta mi ha consigliato di trasfigurare quel ragazzino indisponente che ha fatto tutto questo…» indica la moltitudine di zucche con la mano «…in uno scoiattolo. E così ho fatto, ovvio. Peccato tu l’abbia fatto scappare via, chissà poi chi lo rivede...» Una smorfia vagamente dispiaciuta, una pausa, e poi aggiunge, cercando di non mostrare più orgoglio del dovuto: «Ah, e ti salvo la vita, ovvio!»
Noncurante di quello che può pensare su ciò che sta per fare, distoglie lo sguardo e fa due o tre passi nella sua direzione. Si accosta al primo albero lì vicino e sfiora la corteggia con una mano, poi anche con l’altra. Avvicina piano l’orecchio, aggrottando le sopracciglia e socchiudendo le palpebre, simulando grande concentrazione. Sgrana poi gli occhi e annuisce piano col capo come se avesse sentito davvero qualcosa, qualcosa di straordinariamente incredibile. Si ferma, poi con gentilezza e teatralità si separa dal vegetale e torna a dedicarsi al ragazzo.
«Tu che tecnica usi per l’auscultazione?» chiede, curiosa ma seria.
Dentro di sé, impaziente, muore dalla voglia di sbellicarsi dal ridere.
Ma... Ferma lì, Helena ridente, non è ancora il tuo momento.

Un rumore di passi, stavolta molto più pesanti rispetto a quelli di poco prima, fa rapidamente voltare Helena. Intravede con la coda dell’occhio una sagoma nascondersi dietro un albero, probabilmente di un ragazzo, a giudicare dalla corporatura.
Oh, è arrivato Pollicino. Che fa, il timido?
Si chiede perché se ne stia lì, fermo, dietro quel tronco. Forse è un tipo losco, o impacciato, o qualcuno che vorrebbe farle uno scherzo. O forse è solo un tipo strano che si diverte a nascondersi dietro agli alberi.
C’è chi gli alberi li taglia, chi li abbraccia, chi ci balla attorno e chi invece li usa per nascondersi, come lui e come lo scoiattolo, che appena lo sente esclamare qualcosa corre via terrorizzato saltando da ramo in ramo.
«L’hai fatto spavent…» esclama subito lei, leggermente infastidita, bloccandosi quando lo vede uscire goffamente allo scoperto.
È un corvonero, è un ragazzino del primo anno e sta roteando su se stesso come una trottola. Quando si accorge di essere visto arresta il suo piroettare, un po' come un bambino immobilizzato da 1...2...3...stella! Sì, stella, stai là.
Ad Helena scappa una risata nel vedere la sua posa, con quel braccio in su che regge il mantello e i libri sotto l’altro, così solenne da risultare caricaturale e decisamente comica.
Ecco il motivo di tanta agitazione: c’è un insetto, presumibilmente un’ape o una vespa, che gli ronza attorno con insistenza e sembra intenzionato a volerlo pungere da un momento all’altro, probabilmente impermalosito per qualche motivo sconosciuto.
Per quanto sia divertente osservarlo, di certo una puntura non sarebbe piacevole, senza contare che potrebbe persino essere fatale, se lui ne fosse allergico.
Vorrebbe aiutarlo e con il Cucurbita andrebbe sul sicuro, ma perché non cimentarsi in qualcosa di nuovo?
Non è semplice da quella distanza, ma forse la bacchetta, con un po' di concentrazione, riuscirebbe a comprendere le sue intenzioni. La tassorosso quindi la punta verso l’insetto, la tiene ferma ed inclinata verso il basso, con il polso verso l’alto e il braccio teso: «Pàstor»
L’insetto malefico aumenta di dimensione, perde le sue fattezze e prende velocemente quelle di un cane, cadendo al suolo come un sacco di patate: adesso è un corgi color miele con delle strisce nere proprio sul sedere. Ha una corporatura simile a quella di una vespa, con il corpo allungato e più o meno gli stessi colori. A colpo d’occhio sembrerebbe una trasfigurazione ben riuscita, ad esclusione di quelle strampalate zampette gialle, sottili e allungate, dotate di artigli ed escrescenze simili a spine. Piuttosto creepy, se non fosse per la presenza di ridicoli ciuffetti di pelo sparsi e il tremore che le scuote affaticate sotto il peso del corpo da canide.
Helena lo osserva con una smorfia, l’abominio si guarda attorno stranito e protesta con uno strano verso che suona un po’ come l'abbaiare di un cane dal fondo di una galleria, ascoltato da un orecchio oblungo il cui filo passa attraverso un grosso alveare. «Povero canevespa! Ma almeno ora non punge più»
Ridacchia e si rivolge al ragazzino, un po’ dispiaciuta, un po’ divertita, ma decisamente soddisfatta. «Stai bene? Cosa stavi facendo lì dietro?»