Serata di Bruma

Fyria indossava un mantello molto pesante perché in quella notte, il vento soffiava più gelido del solito e penetrava fin dentro le ossa. Non che patisse il freddo in se, o che lo preoccupasse il rischio per la propria salute (che sapeva assai resistente ed immune ai banali raffreddori) bensì, la cupezza di quel cielo, di cui neppure una stella era riuscita a sfuggire alle nubi cenerine, lo preoccupava. Come fosse un presagio di sventura, un velo oscuro da posare sulla propria tomba, il respiro di un diavolo che si diverte con modi sornioni a soffiar all’orecchio di chi si accinge a giocare con la vita. La propria e degli altri.

Gli era parso di veder fioccare cristalli di neve, a tratti, ma forse si era ingannato dallo stesso desiderio di veder nevicare. Tutta quell’oscurità, avvolta dal manto candido e vergineo, gli avrebbe probabilmente dato sollievo. Da quel cielo di pece si apriva una voragine di vuoto, un abisso. E gli sembrò, alzando lo sguardo, di cadervi dentro trascinato dalle ombre.

Il rumore della locanda lo riportò a pensieri più terreni. Non c’era molta gente in vero, ma i pochi astanti si trovavano impegnati in un’ accesa conversazione, di cui non si soffermò a decifrare il contenuto. Dopotutto aveva altro per la testa per lasciarsi fuorviare da certe sciocchezze, non era mai stato interessato agli altri. Degno di nota, unicamente se stesso. E se stesso, in quel momento desiderava solo un bicchiere caldo di cognac e miele.

Lo ordinò al banco, e si sedette ad uno dei tavoli in disparte, lontano dall’entrata, ma ancora abbastanza vicino al caminetto accesso dall’avvertirne distintamente il calore della fiamma.
Quivi sbriciolò il contenuto di un fagotto tirato fuori dalla tasca del mantello con l’ausilio dell’indice e del pollice della mano sinistra. L’odore pungente e fresco della menta piperita contrastava con l’aria viziata della locanda, invasa dall’aroma della cenere e dei tronchetti di castagno adagiati lì accanto in attesa d’esser bruciati.

Trasse fuori dal taschino della giacca una pipa d’ avorio, lucida e ben tenuta. Alcuni intarsi d’ebano sulla superficie pulita , formavano diversi segni come rami intrecciati tutt’intorno alla bog oak. In caratteri gentilizi era inciso un nome lungo il suo profilo, in tutta la sua lunghezza, ma gli ornamenti erano così fitti, che alla prima occhiata sarebbero parsi parte di essi, e non vi sarebbe fatto caso.
Zechiel, vi era scritto.
Iniziò a prenderne qualche boccata, rilasciando una nuvola di fumo poco densa, ma bianca, verso il soffitto. Nel frattempo, posarono il suo bicchiere fumante di cognac sul tavolo, e gli effluvi liquorosi , uniti al tabacco, lo indussero in un piacevole stato di torpore.

“Come diversi altri tavoli nella stanza…” Rispose senza alzar lo sguardo con voce grave. Volutamente più bassa del normale.

“Eppure domandate proprio questo…”


La pelle chiara, emaciata, era la stessa di sempre, ma il colletto del mantello, prudentemente tirato su lasciava intravedere solo le labbra ed il naso dell’uomo, poiché il viso , nascosto dai capelli cremisini dava molto da indovinare. Sospirò un’altra boccata di fumo biancastro….

“Ah si…?” borbottò. Cominciava a provare una certa ilarità nella situazione. Aveva riconosciuto la giovane donna appena aveva messo piede nella locanda. Possedeva un modo altero tutto suo di incedere e l’avrebbe individuata fra mille altre. Gli fuggì un risolino, dal tono basso, quasi gutturale. Colpa della pipa forse.

“Touché, vecchia mia…” mormorò poggiando la mano con la pipa sul tavolo e scostando i capelli dal viso con l’altra. Occhi sottili si posarono sul volto della donna, ma addolciti nell’espressione di resa. “E’ impossibile ingannare un’ex compagna” e qui lascio in sospeso di cosa, perché in effetti era meglio non specificare. Meglio sottintendere con allusioni sfuggenti che ammettere che non si riferiva alla scuola.

“Di meglio…” mormorò portando alle labbra il bicchierino che gli avevano precedentemente posto di fronte.
“Non oserei mai ingannarti mia cara. C’è di mezzo l’onore di un uomo, e per esperienza ti confesserò che ho imparato a non approfittarmi della fiducia delle donne. Se c’è da fare un lavoro , nulla da dire, ma mai colpire alle spalle. Questione di onore “ ripeté.

Aveva una faccia solenne, mentre il tono usato per proferire quelle parole tradiva la propria gaiezza spensierata.

“Non che noi si lavori con onore…” precisò “…c’è da considerare che se ne sono osate tante di scelleratezze, ma sarà la vecchiaia a farmi parlare così? Si…di certo, sarà che inizia a farsi sentire addosso…”

E non aveva neppure venticinque anni.

“Nubi cariche” disse indicandole con un leggero gesto della pipa “…a tarda notte dovrebbe nevicare”

“Ma vedi che discorsi da vecchi?” sbottò con un moto di ironia imprevista “Tu ed io, seduti qui, davanti al fuocherello caldo a parlar del tempo…”

“Sai, il motivo è assai banale.” Disse poggiando il bicchiere ormai vuoto sul tavolo, dopo avere preso l’ultima sorsata. “Nostalgia. Già…i vecchi luoghi, le vecchie compagnie…il ministero che si diverte con me come fa un gatto col topo…e mai un attimo ti pace. Mi sono detto: se proprio devo sottostare ai loro giochetti, fatemi almeno scegliere le regole. Mi piace questa tensione. L’idea che basterebbe fare un passo falso per cadere nelle loro mani, è sublime….”

“Sei gentile a chiamarli momenti di gloria…quando il loro vero appellativo dovrebbe essere, momenti di follia ben oculata…” Rise.

“Welling non era alla mia altezza…” sbottò infine. Tornando serio, molto serio. Se avesse potuto avrebbe trafitto a parole la sua ospite.

“Sottovalutarmi a quel modo... Come se fossi solo un moccioso qualunque…” sibilò pieno di sdegno “…ah ma me lo sono meritato. A quel tempo il mio potere era ancora limitato e acerbo. Avrei dovuto aspettare un tempo più propizio, avrei dovuto studiare di più, apprendere per il futuro… ma la foga, lo sai…sono sempre stato un pazzo impulsivo. Ora so quanto mi basta. Ma di certo se non fosse stato per …” si bloccò come raggelato- Era quasi arrivato al punto di rendere grazie al suo vecchio amico dal lungo mantello nero…

“Mi sono giocato diversi anni di vita per diventare quello che sono” disse lasciando scivolare l’indice sul bordo del bicchiere umido.

“Ma chi non sa affrontare dei sacrifici per il proprio scopo non è degno di mirare a mete più elevate e forse… neppure di vivere.”

Era stato sbrigativo e alquanto freddo nell’esporre la propria idea. Ma accortosi dell’aver quasi dovuto ringraziare la sua vecchia dominante conoscenza, qualcosa in lui aveva bruciato di vergogna. Gli pesava il fatto di aver ricevuto aiuto nella propria ascesa al potere, ma ragionava per vie pratiche: si può strisciare ai piedi dei potenti, pur di raccogliere un briciolo della loro forza. Era la via più semplice e veloce.