Ora del The, Pro Roxane

Sorrise, chiedeva venia al quarto passo, cosa avrebbe fatto al millecentesimo? Ma eran postille, cosa poteva cambiare? Pigra o non pigra, nel grande equilibrio magico che era la vita cosa poteva cambiare? Il valore infinitesimale di una grandissima e perfetta equazione, altro l’avrebbe bilanciato. Che fosse poi così attiva? Era così terribilmente giovane, troppo, eppure lui stesso era sempre stato così. Ma era un’eccezione, che confermava la ben più generale regola. Possibile che quella fosse la seconda? Ed era di San Pietroburgo, nome moderno, vi aveva vissuto, un’incantevole città imperiale, italiana in tutto. E conosceva Parigi, Firenze, forse Roma e Praga, Berlino, e chissà dove ancora. Ma come era stato visitarle? I giovani non sanno apprezzare ciò che i vecchi prediligono, era così naturale, che si chiedeva l’utilità di quel lungo peregrinare. Ma nulla era mai bello come casa propria, una verità dimostrata dai fatti, nel passare degli anni. Beh, conosceva almeno in parte Leopardi, l’Infinito purtroppo era il più inflazionato, si iniziava a leggerlo infanti, e si andava avanti tutta la vita, storpiandolo, e fraintendendolo, chi capiva qualcosa di quell’idillio alla perfezione del tempo, e dello spirito? Quasi nessuno. Dopo solo pochi anni. <Beh, se lo lasci dire, è sicuramente un’ammirevole compagnia, meglio delle solite perdite di tempo, eppure non le darei più di venti venticinque anni, indubbiamente ammirevole. Ma ogni giorno si scoprono cose sorprendenti, sogni che prendono lentamente forma. In fondo, se anche fosse un poco pigra, dove sarebbe il problema? Io detesto la pigrizia, solo perché sono sommerso da cose da fare, ed impegni, se avessi modo, forse non rifiuterei, sbattendo la porta in faccia, alla pigrizia. Nulla nasce solo per nuocere, l’Otium era una delle prerogative dei grandi poeti della classicità, era visto non molto bene, sino al I secolo. Ma tutto muta. E quindi, non paga dell’italiana Pietroburgo, ha visitato Parigi, magari Praga e Vienna, Berlino, Roma, e forse Florentia? Beh, ha fatto certamente bene, viaggiare è un lusso di pochi, si scoprono cose sempre più straordinarie, più ci si allontana da casa, quasi come se un essere senziente voglia ogni volta trascinarci sempre più lontano. La Via è pericolosa, quando esci di casa non sai mai quando vi farai ritorno, sosteneva forse il più grande poeta inglese degli ultimi anni. Ma casa propria non regge mai il confronto con l’estero, con il resto, avrà sempre qualcosa di inaccessibile e mistico, un fascino fascinoso, ed fascinato. Sbaglio? E ad ogni ritorno diventa sempre più difficile ripartire, uno scontro titanico tra forze vettoriali superatomiche opposte, e contrarie. Beh, conosce l’Infinito, ottimo, forse l’idillio meno compreso degli ultimi anni, ma io stavo pensando ad un altro Canto, non so se le suona famigliare, dovrebbe:

Che fai tu, luna, in ciel? dimmi, che fai,
silenziosa luna?
Sorgi la sera, e vai,
contemplando i deserti; indi ti posi.
Ancor non sei tu paga
di riandare i sempiterni calli?
Ancor non prendi a schivo, ancor sei vaga
di mirar queste valli?
Somiglia alla tua vita
la vita del pastore.

Si parlava di luna, notte, silenzio, e solitudine, cosa di meglio si potrebbe mai cercare? Il tempo, ha ragione, già Erodoto di domandava in quanta parte lo prendesse in giro, si diverte alle nostre spalle, ma in fondo è legato inesorabilmente a noi. Esiste senza di noi? È forse il divino soggetto allo scorrere del tempo? Ed è vero, in Oriente il tempo viene vissuto in maniera distorta, c’è meno fretta, meno inquietudine, più voglia e passione nel fare le cose, dalla più banale, alla più solenne, è un diverso modo di vivere. Sono partito per pochi giorni, son tornato dopo pochi decenni, capirà bene che qualcosa ho trovato. > Ironizzò pacato, guardandola divertito. Un’amabile disquisire, pacato e controllato, un’ironia contenuta e moderata.

Sorrise, con fare paterno, e comprensivo, poteva essere tranquillamente il nonno premuroso, a spasso con la nipote. Nessuno avrebbe avuto da dire. Anche come stile, erano quanto mai simili, nessuno avrebbe dubitato. Ed al più c’era la parola di un Peverell, era un Lord del regno, sedeva alla camera, come facevano ancora pochi. Vagava, senza scopo, e meta, non era forse un perder tempo? Conosceva il mondo, certo, ma grazie al caso, non c’era un disegno più ampio dietro, ma in fondo era giovane, lui vecchio, un mondo li divideva inesorabile. Era scontato, seppur reticente, era così. Era normale che lo fosse. Pensava cose che in realtà non era, per grazia divina, quale dramma avrebbe potuto partorire? Ad ogni età, i particolari adeguati. Natura era rigidissima su certe cose. Non voleva essere superficiale, faceva di tutto per non apparire una fanciulla, che facesse bene? Faceva parte della natura esserlo. Amava la teatralità, un po’ come lui, ma anche estremamente diversa. Simili, ma non troppo. <Parole fantastiche, magiche, divine, delle gran belle parole. Forse per il semplice fatto che ormai il genere umano non parla più così? O forse perché nascondono una segreta armonia? Ma in fondo, il problema è sempre lo stesso, si scannano da secoli, ma nessuno ha mai potuto essere certo nell’affermare cosa sia un poeta. Cos’è? Uomo, dio? Vede, ognuno trova qualcosa del tutto personale in qualsiasi cosa, è sintomatico, non potrebbe essere altrimenti, per me alcune parole non hanno valore, per lei estremo. Così vanno le cose, e per grazia divina non siamo tutti uguali. Io trovo non avere meta o scopo estremamente destabilizzante, forse perché ne ho sempre avuta una, alcuni temono l’ignoto, altri lo amano. Viviamo in equilibrio, fragile e precario, assistiamo a molte mareggiate, ma non è nostro compito cavalcare tutte le maree del nostro tempo. Le sfumature son tutto della vita, quante città ha visto? Quante può dire fossero identiche? Quante nuvole? Quanti alberi? Perdersi le sfumature dell’essere, è equivalente a non essere, e quindi al nulla, ne viene quindi che chi non le coglie, è degno solo di morire. Pensi un discorso di tal genere quali e quanti problemi potrebbe sollevare? Il mondo non è pronto a conoscere, si vive d’inganni, e sotterfugi, contenti delle cose più banali e futili, ben lungi dall’afferrare l’essenza delle cose. Da ogni cosa traiamo la parte che riteniamo essere la migliore, nessuno punta volontariamente al peggio, all’infimo, il signor Tennyson potrebbe anche averla presa, per me, ma per altri? Ed è la vecchiaia a portarci a maturare, lo scorrere del tempo, questo terribile tiranno. Sono un po’ come il pastore, vivo nel non tempo, e nel non spazio, immerso nelle bellezze con i miei migliori amici, mi bollano come terribilmente eccentrico, non potendo dire molto di peggio, in realtà pensano ben altro, vede, sono ancora una persona terribilmente potente, mi permetto ciò che gli altri non osano. Ma son dettagli. Piuttosto, perché non le piace essere giovane? O meglio apparire giovane, ed incantevole, qual è? > Domandò curioso, mosso dalla successiva postilla, cavalcando ora quello, ora l’altro pensiero, in una strana danza, a più ritmi, e voci melodiche.

Seguì attento, era sempre meglio evitare di fraintendersi, per tornare al punto precedente si sprecava sempre una marea di tempo, tempo che forse in quel frangente poteva anche esserci. Si divagava per strani campi, strani argomenti che spesso poi risultavano essere più interessanti, dei veri argomenti. Capitava, spesso, di frequente, un gioco meraviglioso poteva essere discutere, bello, e pericoloso, terribilmente pericoloso. E quindi aveva come scopo sapere? Una faccenda sempre più strana. Quanto poteva essere salutare? Per non parlare di avere come scopo il mezzo stesso, semplicemente assurdo. Se non c’era meta, tutto poteva accadere. Un terribile rischio, la mente perdeva il controllo, dove sarebbe finita? Un rischio, terribile. <Beh, vede, siamo abbastanza simili, ma terribilmente diversi. Io non potrei mai concepire una cosa del genere, se il suo scopo fosse il viaggio sarebbe quanto mai preoccupante, ma l’apprendere e basta è assurdamente pericoloso. Vede, è come puntare al tutto, senza mai riuscire nel niente. Se lei parte dal presupposto di voler indagare tutto, non riuscirà invece a far nulla. Non delimitare, ed identificare la nostra meta rende l’intero viaggio più complesso, e vicino al fallimento. Come può dire di raggiungere la meta, se la meta stessa è esplicitamente irraggiungibile? La mente davanti all’infinito si perde, annega, e quindi non riesce a comprendere nulla. Potremmo dire la differenza tra umanesimo rinascimentale, e medioevo, se nulla delimita l’oggetto di indagine la mente non può comprenderlo, o almeno non nell’essenza. Capisce? Che poi dica, a buon diritto, che fermarsi sia molto difficile, è vero, siamo d’accordo, ma è impossibile se non so quale sia la meta, senza meta non sondo nemmeno i miei limiti, e quindi non conosco neanche me stesso, ed allora non so chi sono. Oggi ad esempio ho concluso un’ampia sezione dei miei studi decennali, ho finalmente chiuso un capitolo, da domani mi occuperò di altro, pur senza distogliere lo sguardo dal tutto. Ma è del tutto differente dalla sua posizione, io sapevo sin dall’inizio cosa indagavo, magari non del tutto dove sarei giunto, ma in linea generale sì. Comprende? Beh, a dire il vero non saprei, diciamo sia più che altro una questione di naso, intuito se vuole. È diversa dalle sue coetanee, se vuole, ovviamente potrei sbagliarmi, ma se vuole dal mio punto di vista è anche più piacevole, ed il fatto che già lo sia, implica che non sia troppo giovanile. È figlia di buona famiglia, certo, ma questo implica tutto e nulla. Non trova? Ho la netta impressione che le piaccia darsi un tono che forse una fanciulla non avrebbe in circostante normali. Sbaglio? > Domandò dubbioso, continuando a camminare.

Sorrise, divertito, si stava già difendendo, era ovvio che ci fosse qualcosa di vero, in fondo era terribilmente giovane, ed era scattata come una tigre. Aveva un che di felino, forse più una gatta, che non una tigre, ma qualcosa aveva, un pensiero che si faceva strada insinuandosi, quasi a forza. Cercava stimoli, incentivi, gli ricordava molto la ormai lontana giovinezza. Bei tempi, ma non poteva certo lamentarsi. Era così preso, che non poteva certo dire di annoiarsi, non lo era mai stato. E non era certo ora di iniziare. Si dava ai viaggi, e faceva bene, era sempre un’esperienza interessante visitare il mondo, un bombardamento costante ed innovativo di stimoli, più o meno correttamente recepiti, bastava aver tempo e voglia, la voglia era sempre il centro di tutto. Ed ovviamente era relativamente sola, senza più famiglia, tutto alquanto prevedibile, che ovviamente per educazione non si diceva mai. Chi è solo, tende sempre a maturare prima del tempo, era intrinseco della condizione. Era ovvio. Ovviamente non rimpiangeva nulla. Alquanto prevedibile, tutto secondo previsioni. <Suvvia signorina, si rilassi, le mie accuse son del tutto teoriche, lei è liberissima anche di torturare tutte le notti una persona diversa, ed io ad ogni modo avrei nulla da chiederle in conto! Ed in fondo se anche io ritenessi che saltare di fiore in fiore non sia un’attività particolarmente intelligente, ciò non implicherebbe che lo sia davvero. Tutto è possibile, spesso si commettono errori imperdonabili non considerando le mere postille, elementi che ci sembrino irrilevanti. Però ha ragione, l’uomo del nostro tempo è terribilmente versato per il particolare, ed ha perso l’abilità di capire l’essenza delle cose. Uno dei mali del nostro tempo. Mi chiedo sempre chi siano il Platone, e l’Aristotele, di oggi, ma non li ho ancora trovati. Lei? ed in fondo, la lettura è il sale dell’essere, si può essere i più impegnati dei mortali, ma avere sempre e comunque tempo per leggere, sono un bibliofilo, in fondo, uno dei miei difetti, se vuole. Ah, è la vita a plasmarci, o siamo noi a plasmare la vita? Il destino è forzoso, o volontario? Siamo liberi, o non lo siamo? Dipende un po’ da come la vede, non trova? Beh, mi spiace, siamo più o meno nella stessa condizione, ma ammetterò che lo sospettavo. Chi è solo è spinto dagli eventi a maturare anzi tempo, è forse una legge naturale. O almeno è incentivato a farlo. Lo chiamiamo istinto di sopravvivenza? È sempre un’ottima cosa, in ogni caso, non rimpiangere nulla.> Concluse allegro, veemente. Si stavano divertendo, un gioco intelligente, e sofisticato.

Sorrise compiaciuto, erano entrambi concordi, il che non era mai così scontato. Anzi, capitava di rado che l’interlocutore fosse così spesso d’accordo. Non era certo normale. Si conoscevano, o meglio si erano incontrati poche decine di minuti prima, nulla di più, non si poteva certo pretendere molto, o troppo. Non rendevano entrambi certo conto a molti, se non nessuno, anche se dipendeva molto dagli ambiti. Estremamente liberi, ma mai come lo si sarebbe stati un tempo. Eppure tutto andava così. Inutile opporsi. <Ah! Ha ragione, ci conosciamo solo da pochi minuti, anche se devo anche dire che spesso in affari del genere il tempo ha pochissimo valore, ma sono ancora più d’accordo con lei nell’affermare di render sempre poco conto a chiunque, anche se tal sua affermazione, nostra forse, è soggetta a tante di quelle postille, che risulti infine praticamente falsa. L’uomo moderno è forse il più libero, ma anche il meno. Ogni cosa che facciamo è praticamente nota a tutti, ed a nessuno. Se il Governo chiede, difficilmente ci si può rifiutare di rispondere. Se qualche tempo fa, sparendo a cavallo, si entrava nell’ignoto, si può dire ancora di oggi? Altra domanda affascinante, e penso che la risposta stia nel mezzo, non trova? È un po’ come, non so se se l’è mai chiesto, perché quando qualcosa non è “nel piano” scoppia il panico? Se dicessi che domani farò saltare un ponte, e ciò capitasse, nessun problema, ma se invece domani dovesse anche sparire il gatto del Ministro, panico totale. Siamo spesso influenzati, da chi, e da ciò ci circonda, è inevitabile, altrimenti saremmo esseri di pietra, muti, sordi, e ciechi. Beh, i nipoti son sempre compagnie interessanti, se vuole, ma anche particolarmente inutili, i parenti devo dirle che non li ho mai sopportati poi molti. Quando ci si rivede si perde solo un sacco di tempo, tra feste, e ricevimenti, faccende che detesto profondamente. Beh, in fondo, c’è qualcosa di impossibile? Esiste l’impossibile?> Domandò dubbioso, divertito allo stesso tempo dalla domanda.

Sorrise, era più che ovvio che quella fosse la risposta, nessuno, o meglio pochi potevano vantarsi di essere sempre pronti a tutti. Saldo, segreto, e sicuro, come doveva essere il mago secondo le cronache antiche. Eppure ormai era quasi impossibile trovare un mago perfetto, o anche solo ben preparato. Si campava di mediocrità, chi capiva ormai Magia? Si limitavano a borbottare formule strane, desunte da qualche strano libro, senza neanche più chiedersi il perché. Semplicemente assurdo. Una famiglia strana, dipendeva certo dai punti di vista, in fondo non aveva neanche lui avuto dei genitori definibili tranquillamente normali, ma erano solo dettagli. Gli aristocratici si divertono a non essere troppo normali, se lo possono permettere, e non esitano troppo. Ma in fondo i famigliari te li ritrovi, mentre gli amici li cerchi, e selezioni, c’era del vero in quella semplice constatazione. Sorrise divertito, procedendo lungo la strada. <Haha! Siamo perfettamente d’accordo, signorina, una vera rarità. E secondo lei perché tutta questa paura dell’ignoto? In fondo immagino che anche gli antichi avessero di questi problemi. Non trova? In Oriente un mago deve essere per precetto, o almeno doveva esserlo, saldo segreto e sicuro, tre mitiche S, che temo ormai siano mere utopie. I maghi di oggi cosa sono? Qual è la differenza che corre tra maghi e babbani? Son forse li edditti etterni sì rotti? O meglio, son forse le nostre leggi così consumate? Dove sono i maghi, grandi e temibili d’un tempo? Il Caos preoccupa perché l’ignoranza più nera è dilagante, si è persa la comprensione, la consapevolezza, la responsabilità, cosa resta? Se già ai miei tempi il Male era dilagante, oggi come si siamo ridotti? Le grandi ed illustri casate sguazzano nel fango, tronfie di antichi stemmi araldici che hanno perso di valore, e significato. I parenti poi son sempre stati scomodi, pensi solo a Romolo e Remo, non scorreva buon sangue, ma eran pur sempre gente onorevole, il più delle volte. I parenti li si eredita, in un modo o nell’altro, ha ragione, ed è forse per quello che preferiamo altri, scegliendoli noi stessi. L’impossibile è sempre più imperante essendo noi sempre più limitati, ovviamente non tutti, essendo ormai giunto l’XXI secolo, ritengo di dire il vero confidando più nel possibile, che non nell’impossibile, ma ovviamente mai dire mai. Non tutto è ancora possibile, altrimenti morirebbe anche tutto. Senza possibile, tutto sarebbe impossibile, e quindi nullo. Senza debiti contrappesi, anche la vita non esiste. Non trova?> Domandò ilare, e serio allo stesso tempo.

Era sempre più inquietante, possibile che fossero così concordi? Non lo ricordava a memoria d’uomo, considerando poi che fosse una donna, e terribilmente giovane, era praticamente impossibile. Puzza di polisucco non ce n’era, era abbastanza certo. Nessun incantesimo, ne era assai sicuro. Quindi, o qualcosa gli sfuggiva, improbabile, o era davvero una rarità, una gratuita coincidenza. Quindi, era lui a pensar giovane, o lei a pensar vecchio? Ballavano quarant’anni tra i due estremi, più o meno. L’intelligenza non ha età, ma i modi di pensare sì, per Giove. Non era normale. Per nulla. Che poi facesse anche teatro? Era calata molto nella parte, ci stava, magari per una di Euripide, o forse di Puccini. Sorrise al pensiero, poteva anche darsi. <Esattamente, viviamo in bilico tra pace, e caos. Che fantastica maniera di passare il tempo, che perfezione nasconde in sé la natura, e noi non ce ne curiamo minimamente. Indagare la vera natura delle cose sarebbe un’attività degna di un uomo. Le è capitato forse tra le mani il libello di Lucrezio? La verità il più delle volte è nel mezzo, ma ancora più spesso si è troppo presi per ammetterlo, in pochi capiscono la bellezza del poter asserire “hai ragione”, ma son postille in fondo. Troppo reverenziale? Ma allora, se non potessimo scegliere il mezzo, per cosa propenderebbe? Il troppo, o il troppo poco? Se me lo consente la nostra è una ignoranza deficiente, mentre un tempo era solo ignoranza. Se si partiva dall’ignorare, per scoprire e capire, ormai si parte dal sapere, verso l’ignorare. Tutto è sottovalutato, come se avesse tutto un’infima importanza. Ed ha ragione, chi apprezza più le domande? Sempre tutti in cerca di risposte, le più banali delle asserzioni, cosa è più bello di una domanda? Forse la ricerca? Ma in fondo senza domanda, vi sarebbe mai stata la ricerca? È più bello lo scopo, o il mezzo per ottenerlo?> Domandò sorridendo, sibillino, o forse solo vecchio, ed ormai anziano.