Colloquio di Lavoro, Quando la passione chiama

Ecco, l'ennesima corsa. Erano ormai anni che correva tra Londra, il Castello, Casa, ed il Ministero. Come una trottola, senza pace, correva di angolo in angolo, di quel poligono infernale, poteva farvi poco, in fondo era così, ma non poteva certo dire di avere ancora l'età adatta per quelle attività, così giovanili. La voglia fortunatamente c'era, in fondo tra un borbottio ed una cupa maledizione in Assiro non demordeva, eppure la stanchezza non sembrava volerlo più lasciare. Potevano essere tutti dettagli, certo, eppure... Comparve dal nulla a pochi passi dall'entrata del basso palazzo, sede della Redazione, del Suo Giornale, l'ennesimo incarico di cui si era coraggiosamente fatto carico. I due assidui assistenti lo seguivano vigili, reggendo due pesanti valigette di pelle, stipate presumibilmente di documenti, e pergamene. Era in ritardo, ma nessuno avrebbe osato farglielo presente. Sorrise risalendo lentamente la lunga scalinata di marmo che portava al secondo piano, al suo Ufficio. Il sabato mattina si respirava una bell'aria, tranquillità e vaghezza, poca confusione, ottima per lavorare quanto meno, con metà redazione a casa, probabilmente ancora a letto. Tra gli svolazzi della lunga veste purpurea, il mantello sotto al braccio, era già arrivata, lo sentiva.
Una giovane donna attendeva, in un'ampia stanza, elegante e luminosa, davanti all'ufficio che si appropinquava ormai a raggiungere. Qualcosa gli disse che era lei. Come si chiamava? Arricciò il naso, stanco, non se lo ricordava, ne avrebbe fatto a meno. Cosa poteva mai cambiare? I due lo seguirono silenziosi verso l'ufficio, ritardo per ritardo, se la sarebbe presa con calma. Se non fosse, che era arrivato giusto in tempo, era ormai prossima a bussare, forse l'aveva già fatto, evidentemente le sue assistenti dovevano aver creduto fosse già arrivato. Atlante alla ricerca di documenti dimenticati poteva aver contribuito al malinteso. Sorrise stanco alla giovane, doveva essere lei.

Buongiorno a lei, mademoiselle.
Mi scuso per il ritardo, arrivo dal Ministero.
Sono Peverell, e questi due miei assistenti.

Sorrise allegro, sibillino e misterioso, con il suo solito tono argenteo, onirico. Le parole fluivano, quasi in metrica, con un ritmo calmo, ma martellante, con strani accenti, e sfumature di significati inaspettati. Le “R” liquide quasi a scomparire, ingoiate da vicini pretenziosi, e spavaldi. Sapeva di Magia, e lontano Nord, fresco e brillante, eppure con tracce di Normanno, che donavano aspetti imprevisti, paralleli alla pronuncia in perfetto anglosassone.

Doveva essere lei, certo, di certezze ve n'eran poche, ma non c'erano molte altre alternative. Chi mai si sarebbe presentato davanti al suo Ufficio il sabato mattina, senza un appuntamento, per mera coincidenza? E quanto era probabile che una tale eventualità, una tale serie di eventi, si verificasse proprio quel giorno, a quell'ora? Non credeva alle coincidenze, non vi aveva mai creduto, e non avrebbe iniziato a farlo ormai vecchio. Era del tutto inutile credere di poter iniziare a cambiare al giro di boa, l'età non aiutava certo a cambiare, e non era nemmeno nel suo carattere farlo. Erano gli altri a cambiare, ad adeguarsi, era così da una vita, e così sarebbe continuato ad essere. In fondo aveva fatto abbastanza nel corso della sua esistenza per guadagnarsi qualche diritto, era ormai tempo d'iniziare a spendere ed investire quell'immenso capitale che si era andato accumulando, nel corso degli anni.
La giovane rispose, tradiva una certa baldanza, una qualche sicurezza, abilmente sotterrata. Non era mai bene dimostrarsi troppo sicuri ad un colloquio di lavoro, non era particolarmente saggio farlo, non si poteva sapere come la controparte avesse preso la palla. Era un gioco, come molti altri, dove molto veniva messo in gioco, grandi vincite, o grandi perdite, non c'era via di mezzo.
Ciò che uno sguardo distratto aveva fiutato, il seguito l'aveva poi confermato. La giovane non era certo inglese, Scelus non poteva che venire da molto più a Sud, Londra, Parigi, Vienna, sin dove? Le rive del Mediterraneo? Che fosse poi conscia del significato che tale parola avesse non era scontato, chi aveva davanti? Lara, un nome che mirava ad attirare poco l'attenzione, la sicurezza di una Purosangue, ma non alla ricerca di attenzione, un profilo basso, modesto, che difficilmente poteva essere specchio della realtà. Non era da Purosangue, e non era nemmeno quello che il naso fiutava nell'aria. I due scomparvero nell'Ufficio, indaffarati com'erano tra carte e documenti, erano abilmente svicolati via, senza che nulla si frapponesse o li fermasse, un che di serpentesco.
Mano tesa, in attesa di quella che doveva aspettarsi fosse una stretta, più o meno strana, ma che venne rimpiazzata senza tanti giri o sproloqui, in un distinto baciamano, un leggero inchino, una presa calda delle dita del vecchio, e tutto era già passato. Sorrideva, con una certa insistenza, ed un che d'ineffabile. Stava cominciando il loro gioco.

Piacere mio, Sir Ignotus Albus Edward Peverell, omettendo qualche nome di troppo, al suo servizio.
Signorina Scelus, lei non è inglese, una piacevole variante, certo un cognome curioso, ma non nego non mi dispiaccia. Immagino abbia parlato con una delle mie segretarie, ultimamente son terribilmente occupato, tra Hogwarts, Ministero, e Profeta mi meraviglio di continuo, ma lasciamo stare.
Prego, si accomodi.

Accennò alla porta spalancata, ed all'ambiente caldo ed accogliente aldilà. Luce, legno, ed il profumo di fiori, nonchè lo scorcio di quelli che sembravano libri, e diversi quadri, e forse l'angolo di quella che poteva essere una scrivania.
Parlava tranquillo, sorridendo, e chiosando, come a trattenersi dal finire in terribili e lunghissime parentesi, che parola dopo parola tendevano le loro insidie, al proceder retto del parlare del pover'uomo. Una lotta impari, che presto o tardi avrebbero vinto.

Non si era sbagliato, benchè fosse terribilmente raro che capitasse, aveva anche considerato l'eventualità, non così peregrina. In fondo, seguire il naso si era sempre dimostrato vincente, almeno il più delle volte, ma qualche sconfitta, qualche incidente di percorso era inevitabile, era scontato. La giovane era italiana, o quanto meno era nata là, l'abito poteva anche non fare il monaco, ma diceva certo molto. L'aveva sempre creduto, e si era sempre dimostrato giusto. Che affari poi la spingessero da quelle parti, a Londra, era un mistero, ma nemmeno affar suo. Doveva semplicemente appurare se il Profeta poteva permettersi di assumere una nuova piuma, ve n'era bisogno a ben vedere, ma la giovane non poteva saperlo. Era ancora in posizione di vantaggio, più o meno ampio, conduceva lui i giochi. Ancora.
La giovane entrò, la seguì, lasciando che la porta si richiudesse silenziosamente alle spalle. Una grande scrivania troneggiava sul fondo, relativamente sgombra, due poltrone, una dall'altro lato, più simile ad un trono normanno. Guadagnò la sua posizione, continuando a sorridere, prima di tornare ad osservare curioso la giovane. Una giovane cerva era stata così gentilmente accompagnata dalla Tuke nella sua riserva, solo gli dei sapevano quanto ne avesse bisogno. Il resto eran solo dettagli. Scelus, in fondo nemmeno lui poteva vantare solo luce e bellezze, non poteva pretendere nulla in tal senso dai propri dipendenti.

Prego, si accomodi.
Posso offrirle qualcosa? Le assicuro avere un'ottima riserva, mi piace curare i dettagli.
Ad ogni modo, conosco qualcosa di latino, una scelta singolare Scelus, ma se la Tuke ha voluto così, son certo avrà avuto le sue buone ragioni. Il più delle volte il nome riesce singolarmente a marcare la personalità della persona, coincidenze straordinarie, minimamente replicate dal cognome.
Allora, dritti al sodo, lei vuole un posto nella mia Redazione, perchè?

Estremamente brusca come domanda, inaspettata.
Aveva quasi spiazzato sè stesso, ma quella giovane gli piaceva.
Quale vento l'avesse spinta sino in Inghilterra?

Annuì, seguendo il discorso. In fondo il nome era ormai faccenda passata, vecchia, la discussione reclamava nuova carne, il fuoco andava alimentato con nuove corpose chicche, che ne sprigionassero il reale potenziale. Non potevano permettersi di perdere troppo tempo, lui aveva i suoi affari da portare avanti, lei era certo avesse anche di meglio da fare, che non cercare di convincere un vecchio ad assumerla. Eppure erano lì ritrovati per quello, qualcosa di terribilmente banale, quasi sporco, un colloquio, ma di lavoro. Lei avrebbe fatto del suo meglio, lui del suo peggio, come tradizione reclamava.
Una faccenda tutto sommato semplice, la giovane amava scrivere, ed aveva quindi pensato al Profeta, il che non si poteva dire fosse stata una cattiva idea, eppure persisteva un drammatico problema di fondo. Quale fosse il rapporto che legasse Giornalista e Notizia? Ma ancora prima, era in grado? E per quanto la storia della nonna suonasse sincera, era poco verosimile. Cosa poteva legare il Nord ed il Sud Europa all'interno di una stessa famiglia? Una stirpe strana, espansa nei continenti dopo una qualche diaspora? Quanto era probabile? Possibile? Tutto era possibile, o quasi, soltanto un calcolo fedele delle probabilità poteva dare idee ed impressioni più vere, realistiche. Si viveva sopravvivendo di giochi, innocenti, di escamotage che potessero veicolare il pensiero, trucchi che lo rafforzassero in apparenza, sino a costruire solidi castelli di idee, e carte.
Sorrise beato alla giovane, facendosi pensoso. Apparve silenziosamente una tazza d'infuso ambrato, e fumante. Un The per iniziare la giornata...

Temo vi sia un problema, o almeno, ne intravedo qualcuno, di più grande, e più piccolo. Ma andiamo con ordine. Lei ama scrivere, e sin qui nulla di male, ma le confesserò che anch'io vengo instacabilmente preso dalla voglia di cantare nella vasca da bagno, eppure questa mia pulsione non denota affatto abilità straordinarie canore, tutt'altro. Intende? Apprezzo incredibilmente la buona cucina, ma ciò non fa di me un abile cuoco, tutt'altro, rischierei ogni volta di morire avvelenato, il che non sarebbe un gran traguardo. Pertanto pur benedicendo la sua passione, le devo chiedere se reputa di essere idonea nel farlo davvero, secondo i crismi ed i criteri che si richiedono. Non siamo una Redazione campagnola, o provinciale, e per giunta io ci metto la firma, e la faccia, tutti i giorni. Comprenderà quindi la delicatezza della faccenda.

L'informazione, un'arma estremamente preziosa, ma anche pericolosa. Ne esistevano diverse tipologie, diversi modi per diffonderla, un giornale operava determinate scelte, che consolidava nel tempo, i ripensamenti dovevano essere pochi, mirati, e coerenti. L'informazione poteva essere qualcosa di esplosivo, poteva fare più danni che altri.

Per quanto riguarda l'informazione, temo invece la faccenda sia più sottile. Mi trovo concordo con lei nell'affermare come sia importante, ed essenziale per il mondo di oggi, pur appartenendo ad un'altra epoca, ammetto molto sia cambiato. Eppure, resta un problema alla base dell'informare. Un giornale opera delle scelte, che volgarmente vengono definite linee editoriali, che nel tempo devono essere quanto più confermate, e lineari. Non possiamo permetterci il lusso di cambiare idea ogni mattina, intende? Come anche un giornalista deve capire cosa divulgare, e perchè, e cosa non pubblicare. Il potenziale distruttivo di una notizia diffusa nel momento sbagliato può andare aldilà di qualsiasi previsione. In fondo, non tutti son preparati a conoscere tutti. Intende?

Il gioco stava lì, su e giù, destra e sinistra.
Una danza, un ballo, un giro di valzer.
Inseguire quell'equilibrio, perchè il Paese non fallisse.

La giovane era evidentemente certa di quanto ormai andasse sostenendo da più di qualche minuto, voleva il posto, era pronta a discutere per averlo, ed avevo in chiaro il fatto quasi elementare che in fin dei conti fosse sufficiente convincere proprio lui di quel fatto. Del resto, era pur vero, che un valente giornalista in più non poteva che far comodo, ed un giornalista scialbo in più non avrebbe comunque fatto molto in peggio. Era un gioco al rialzo, poteva assumere nuove leve, voleva farlo, e l'avrebbe fatto, se solo gli Dei gliene avessero data facoltà. Era una danza di giochi e sguardi, più o meno calibrati, un gioco d'intuito ed intelligenza. Un giornalista doveva aver bene in mente pochi punti, ma essenziali, sbagliare esponeva l'intera redazione a pericolose incertezze, bisognava dare notizie precise e verificabili al lettore, per non giocarselo. Un pubblico volubile.
Sorrise alla giovane, aveva capito.

Bene, mi lasci pure il suo elaborato, avrò modo di leggerlo con comodo questa sera. Quanto al resto, in tutta franchezza lei mi piace, non molti avrebbero osato un colloquio come lei ha voluto metterlo, il che mi porta a sorridere, credo tutti abbiano diritto almeno ad una possibilità, è il suo momento.
A volte narrare la verità non è il massimo che vorremmo, ma son certo avrà modo di scoprirlo lei stessa. I suoi articoli dovranno prima passare dal Comitato di Redazione, ma salvo casi particolari non vedo problemi.

Tornò ad alzarsi, allegro, allontanando la poltrona dalla scrivania.
Ormai il Dado era tratto, non restava che concludere.

Noi indaghiamo il presente, e raccontiamo le verità contingenziali, dando un taglio comprensibile ai più, deprechiamo il falso, e la menzogna.
Detto ciò, se non ha domande, l'aspetto lunedì, qui in Redazione. Quanto ai dettagli contrattuali sempre lunedì avrà modo di discuterne con una mia collaboratrice.