Pioggerellina sottile, X Bronco

I bei tempi passati sotto al sole, i cui raggi colpivano le vie di Hogsmeade, son passati. Il tutto è stato sostituito dall'aria autunnale, un leggero venticello inonda le strade e varie nuvole coprono il cielo. Il nostro musico cammina a testa alta, studiando il movimento delle nubi. Sulla sua testa, l'inseparabile cilindro, che contro ogni legge fisica, si regge con tutto il capo del proprietario ripiegato all'indietro. Il cantastorie ha il classico aspetto di un babbano... un babbano dell'ottocento, strappato dalla sua epoca e piantano nel mondo magico: giacca e pantaloni rigorosamente neri; camicia bianca, sorretta da bretelloni; stivali marrone scuro, ma che ad occhio poco attento posson sembrare neri. Non gli piace l'aria che tira, lo sente benissimo... n'è sicuro... prima o poi pioverà, e per il musico non è una buona cosa, come farà a diffondere il suo verbo, per Hogsmeade, se viene a piovere?
Continua distrattamente a camminare, senza guardare dove mette i piedi, e senza importunar nessun passante. E' come se si fosse chiuso in un suo mondo, ove lui è l'unico abitante. Piano le sue labbra si schiudono, per permetter alle sue corde vocali di dar sfoggio all'arte.

-Look at the stars
look how they shine for you
and everything you do
yeah they were all yellow -

La voce si espande leggiadramente, acuta al punto giusto, per cantare le canzone del suo gruppo preferito deve andar sempre in falsetto. Continua a non rendersi conto di ciò che lo circonda, tanto da prender anche a piroettare su se stesso.

-I came along
I wrote a song for you
and all the things you do
and it was called yellow -

Ormai ha cominciato anche a ballare, movimenti sconnessi e senza senso, ma che nel complesso creano qualcosa di particolare e unico. E' folle? Molte volte se lo domanda anche da solo, ma quando la volontà non riesce più a tener sotto controllo il suo subconscio, l'arte si libera, prendendo il sopravvento, come in questo caso.

-So then I took my turn
oh wh at a thing to have done
and it was all yellow -

Anche il cilindro partecipa allo spettacolo, scivola lungo le braccia, esibendosi in un'incredibile prestazione circense. L'avvento del copricapo avviene proprio quando il musico si trova a passare vicino alla panca della giovane studentessa. Di cui ancora non ha notato la presenza, troppo preso nel suo siparietto canoro.

Ancora piroetta su se stesso, gli occhi chiusi e parole al vento. Interrompe improvvisamente la canzone, bloccandosi in una posa plastica, il cilindro stretto nella mancina, il capo leggermente chino. Solo le palpebre si muovo, sbattendo candidamente. Piano smuove il capo, si guarda prima a sinistra, poi si guarda a destra. E' tornato nella realtà, solo ora sta connettendo ciò che ha fatto e dove si trova.

-Potevi anche farmi rendere conto di quello che stavo facendo... invece di partecipare anche tu!-

Prende a parlare, si rivolge al cilindro. Un uomo che canta e balla per la strada, si blocca improvvisamente, guardandosi intorno spaesato e che prende a parlare con un cilindro... ad occhio altrui può solo sembrare pazzo. Ed ecco che ora alle orecchie del musico giunge la voce della giovane.

-Emh!? Dite a me Signorina?-

Si guarda nuovamente intorno, al momento è l'unico al centro della strada... e soprattutto era l'unico a cantare. Sbatte ancora le palpebre, poi sospira e si abbandona ad un piccolo sorriso.

-Solo a me potevate dirlo effettivamente. Vi ringrazio. Siete stata fortunata, solitamente non mi esibisco nelle mie qualità canore, preferisco narrar storie.-

Non mente, lui è un cantastorie, recita le sue ballate e le sue narrazioni, difficilmente si abbandona al canto. In tutto ciò, indossa il copricapo e fa un passo verso la studentessa. Le iridi si posano sul librone di pozioni.

-Cosa abbiamo qui?-

Si inchina, tanto da far arrivar il cilindro a livello del viso della giovane, cercando di vedere cosa contiene il libro. Il cappello non cade dalla sua testa, sfidando le parole dette qualche secolo prima da Newton.

Ormai s'è appassionato anche lui al libro di pozioni, materia che ha sempre affascinato il nostro magiattore, peccato che non l'abbia potuta studiare. Le iridi si spostano sul rigo dell'assenzio.

-Assenzio: distillato di artemisia ed altre erbe, dall’aroma di anice-

Annuisce più volte, come se fosse già a conoscenza di ciò che sta leggendo ad alta voce, quasi invadente, continua a profanare il libro della giovane, abbandonandosi a commenti, che non hanno nulla a che fare con le pozioni.

-I poeti maledetti scrivevano sotto l'influsso della verde fata, mmm.-

Si ritrae tornando eretto e per qualche attimo si perde nei suoi pensieri, alla mente sono affiorate mille poesie, ora deve metterle in ordine e stiparle nuovamente nell'archivio della memoria.

-Bhe, che era un libro l'avevo capito Signorina! Mi interessava sapere di cosa parlasse, ma ormai credo di poter dire, con una certa convinzione, che la materia interessata in quel libro è Pozioni. Il sedano di montagna e la fata verde, credo che possano esser trattati solo in quella materia.-

Risponde alla giovane, senza degnarla di uno sguardo, al momento è ancora occupato a riordinare i suoi strambi pensieri. Poi arriva la domanda. Piano si volta, sorridendo alla giovane.

-Ogni genere di storia signorina. Viaggi in mare; Patti con il Demonio; Bellezza Inaudito. Ma il mio repertorio contiene molto, molto altro, ad esempio, il suo libro mi ha fatto venire in mente una bella poesia, volete sentirla Signorina?-

*pure se non vuoi sentirla la dico lo stesso. Non c'è più spazio nella mia testa, devo esternarla al mondo... si, si.*

Si impettisce per qualche attimo, caccia un paio di colpi di tosse e prende a recitar la poesia.

-Uomo libero, sempre tu amerai il mare!
Il mare è il tuo specchio; tu miri, nello svolgersi infinito delle sue onde, la tua anima.
Il tuo spirito non è abisso meno amaro-

Inizialmente sembra che la poesia venga narrata da un normalissimo uomo. Finché il magiattore non estrae la sua bacchetta, mentre parla tocca il suo cappello, quest'ultimo, come se si risvegliasse, prende a muoversi e da sotto la sua tesa esce il rumore delle onde.

-Ti compiaci a tuffarti entro la tua propria immagine;
tu l'abbracci con gli occhi e con le braccia, e il tuo cuore si distrae alle volte dal suo battito al rumore di questo lamento indomabile e selvaggio.-

Il rumore delle onde si fa sempre più forte, il cantastorie prende a muoversi e per merito suo o per merito della magia, da l'idea dell'acqua in movimento, lui e il cappello stanno dando vita allo spettacolo.

-Siete entrambi a un tempo tenebrosi e discreti:
uomo, nessuno ha mai misurato la profondità dei tuoi abissi;
mare, nessuno conosce le tue ricchezze segrete, tanto siete gelosi di conservare il vostro mistero.

E tuttavia sono innumerevoli secoli che vi combattete senza pietà né rimorsi, talmente amate la carneficina e la morte, eterni lottatori, fratelli-

Il tutto si conclude, con il cilindro che si sposta per pochi secondi dalla testa del proprietario, alzandosi in avanti. Poi cala il silenzio, il cantastorie prende fiato, alza il capo al cielo coperto e con tranquillità prende posto vicino alla studentessa.

-Questo è uno dei miei classici spettacoli, spero vi sia piaciuto.-

Gli occhi continuano a scrutare le nubi, mentre si spaparanza quasi letteralmente sulla panca, incrocia le gambe grossolanamente, posa il cilindro tra queste e poggia i gomiti sullo schienale della panchina.

Ascolta i complimenti fatti dalla giovane, quindi si gongola qualche attimo, finché la ragazza non parla del cappello. Alla fine, in ogni discorso si torna sempre sul cilindro. Piano torna ad alzarsi dalla panchina, usando solo le gambe, poi una volta in piedi, assume una strana posizione. Il piede destro ben saldato a terra, la gambe sinistra leggermente piegata, il busto ben eretto e il braccio sinistro alzato, inoltre la mano mancina è come se avesse qualcosa stretta fra le dita. In poche parole, ha assunto la posizione di un uomo in metropolitana, che effettua il suo viaggio, serrato all'appoggia mano. Il menestrello si diletta anche nei mimi.

-A molte persone interessa il mio Cilindro Signorina. Molti hanno detto che il suo comportamento è paragonabile a quello di un altro cappello, ben più famoso a Hogwarts.-

Il copricapo sussulta, non gli piace esser secondo a qualcuno.

-Ma comunque con questi preamboli non vi sto rispondendo. Quindi arriverò al punto. Si! Il qui presente cappello ha una storia o meglio una leggenda, non potrò mai sapere se quello che m'è stato detto sia vero o falso. Ho ereditato questo Cilindro dal mio tutore.-

Risponde ma restando ancora sul vago, nel mentre solleva la tesa del cilindro, portandosi quest'ultimo tra le mani. A prima vista è un normalissimo cilindro, senza contare il fatto che ogni tanto vibra e si muove. La mano destra vien infilata all'interno del copricapo, tornandone fuori con un sigaro "acceso". il musico posiziona la foglia arrotolata di tabacco tra i denti e torna a sedersi, reggendo ancora il cappello tra le mani.

-Posso confermare che questo copricapo è la mia musa!-

Giocherella con il Cilindro, facendoselo rigirare tra le mani. Lo sguardo è assente, probabilmente immerso in qualche strano pensiero. Poi giungono le parole della ragazza, scuote un pò il capo, molte volte s'è ritrovato a parlare di questo punto.

-Come vi ho detto è la mia musa! Un qualsiasi artista, nella sua vita, riuscirà a compiere il frutto della sua ispirazione solo la metà delle volte. Io con una musa del genere posso concludere tutto quello che mi passa per la testa.-

Lascia il cappello sulla panchina e piano si alza, aggiustandosi le vesti e allungando gli occhi al cielo coperto, sospira, come se un improvviso alone di malinconia l'abbia travolto. La provocazione non lo colpisce in pieno, ma lo prende di liscio, forse anche all'improvvisa malinconia che gli è salita.

-Fate pure i vostri complimenti al Cilindro, lui apprezzerà. Ma non è tutto opera sua, non vivo in funzione del cappello signorina!-

Torna vicino al cilindro e infila una mano nel suo interno, estrae cinque gessetti colorati, uno bianco, uno nero e tre di varie tonalità di blu. Si porta a dovuta distanza dalla panchina e s'inginocchia, con la punta della bacchetta tocca tutti i gessetti colorati e dopo aver posato il legno, prende a disegnare. Ancora non si può capire a cosa abbia deciso di dar vita. Mentre sta a quattro zampe per il viale, distrattamente comincia a parlare

-posso ipotizzar che anche voi siete una studentessa di Hogwarts?!-

La destrorsa si muove veloce, lasciando il gesso colorato sulla pavimentazione. Un profondo sfondo azzurro e macchie bianche tutte intorno. Ancora però il disegno non ha preso vita, resta in silenzio a sgrattuggiare con la punta dei gessetti, che si sgretolano creando un particolare rumore.

-Ipotesi corretta!-

Esclama, tornando ad occuparsi delle macchie bianche del disegno. Soddisfatto che le sue teorie siano giuste, torna completamente ad ignorare la studentessa. Come un vecchio borbotta, facendo commenti sul disegno e imprecando sul cattivo tempo, sperando che non venga a piovere. Il capolavoro prende sempre di più vita, quello che il Magiattore sta disegnando è uno specchio d'acqua, contornato da lastre di ghiaccio.

-Io!? Diciamo che per tutta la vita ho fatto l'artista, ogni tanto mi occupavo anche di commercio, ma ormai mi son dato alla strada. Ed almeno per il momento, continuerò per questa via! Anche se ad esser sinceri, mi manca la mia vecchia routine.-

Dice il vero, amava truffare la gente, si divertiva a fare commerci illegali e a passar oggetti maledetti ai babbani, loro e la voglia di scoprire l'esoterico, era facile far soldi. Nel rispondere alla giovine è passato alle ombreggiature del disegno, quasi lo specchio d'acqua sembra reale.

-Comunque signorina... fare l'artista di strada non è una brutta cosa. Si conosce gente, si lascia libera l'ispirazione e si scoprono posti nuovi....-

Ogni tanto da un tocchettino di gesso, per completare qualche particolare, alza la testa al cielo, ormai completamente coperto. La pioggia cadrà a breve.

Ormai il suo disegno era ultimato. Un laghetto ghiacciato, con varie lastre che vagano alla deriva, al centro una bella pinna caudale. Un bel lavoretto, classico opera di un artista di strada. Il musico si siede al centro del disegno ed alza il capo, attendendo impaziente la pioggia.

-Avete ragione signorina... L'andare avanti e indietro, il non stare mai fermo in posto, non sempre è piacevole. Più volte ho pensato a fermarmi in una delle tante città che ho visitato e metterci radici. Ma puntualmente cadevo nella noia, la routine mi attanagliava, avevo bisogno di avventure e di arte, di vedere volti nuovi. Quindi ripartivo. Molte città che ho visitato meritano di esser riviste...-

*mmm*

per un attimo corruga la fronte, probabilmente sta rimembrando qualche evento passato.

-ma in alcune non ci posso più tornare...-

Scuote il capo, dissipando ogni suo pensiero, ormai è rinchiuso nel mondo magico, non può più vagare a suo piacimento. Deve arrendersi alla routine. Ed ecco che sulla sua testolina cade una goccia, un sorriso si apre sul suo viso segnato. La piccola pralina d'acqua scivola tra i capelli, cola sulla guancia destra e poi si disperde nell'incolta barba. Torna in piedi, si appropria nuovamente del cilindro e nasconde i gessetti nella tasca del pantalone.

-...mi piace la pioggia...-

Esclama con un filo di voce, nel mentre il disegno sembra prender vita non appena le goccioline di pioggia lo toccano. Il lago d'acqua comincia a vibrare, formando cerchi concentrici in corrispondenza delle goccioline, le lastre di ghiaccio prendo a galleggiare e la pinna caudale rumorosamente sbatte sparisce nel nulla. Non curante della pioggia il Menestrello resta lì, le mani nelle tasche, il cilindro abbassato sul volto e il sigaro tra le labbra... da dove abbia cacciato quella foglia di tabacco nessuno lo sa!