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Una splendida giornata di pioggia.
Il battere ritmico e regolare delle gocce sulle vetrate multicolore guidava l'alacre lavoro pomeridiano, prima che giungesse l'ora di cena, intervallato da forti scrosciate, sulle ali di improvvise folate, di un vento tiranno, che si burlava degli sprovveduti al Campo di Volo, alle prese con gli ultimi ritrovati, degli anni '40, dell'Arte delle Scope. Shinretsu era pazzo, loro peggio di lui, e la Preside probabilmente più di tutti messi insieme, l'utilità di tutto quello? Già con il bel tempo una Scopa era inutile, figurarsi poi con la pioggia, o con un tornado. Le scope andavano bene per essere stregate, e spazzare il pavimento, l'utilità si fermava, moriva lì, non c'era bisogno di alcuna querelle accademica sul come calcolarla, non esisteva, al più sarebbe stata certo negativa. Pensare di essersi fatto convincere a scrivere quell'articolo, aveva un qualcosa di ridicolo. Come di consueto non attendeva visite, figurarsi, anche senza attenderle si moltiplicavano, e la pila di compiti in attesa di sentenza andava elevandosi in altezza, ed instabilità. Era voce diffusa, com'era sempre stato, che più lungo fosse, meglio andasse, il che era decisamente deprecabile, quanto inesatto, ma per quanto si fosse sbracciato nel negarlo, non avrebbe sortito effetto alcuno, al che il silenzio, e la normale amministrazione, sembravano le migliori risposte. Una pacata, affabile efficienza, di stampo anglo teutonico, quanto si erano capovolti gli equilibri? Gli Angli ed i Germani da Barbari con asce e baffoni, erano divenuti emblemi e garanzia di efficienza, di contralto i civilizzati cittadini del mediterraneo, piacenti gaudenti perdigiorno. Ma poco importava. Prima che ricominciasse la settimana c'era tempo, tempo di evadere tutte le pratiche, tempo di sistemare la faccenda a Londra, e presentarsi vittorioso, con una sfilza di morigerate sentenze che potessero accontentare tutti, e quindi nessuno. In fondo, se non trovavano la quadra, non era solo colpa sua. Era pacifico. Ci voleva tempo.
Rinata a nuova vita, turbata dalla pioggia battente, Minerva nel fulgido piumaggio, sostava sul solito trespolo, rosse le piume, porpora la veste, quasi a voler prendere le distanze che prendevano entrambi, pur con modi diversi, da quella sorta di caligine che sembrava voler stringere in una morsa il Castello. In fondo, che piovesse, in Scozia, non era poi una gran novità, no? Con l'appropinquarsi tacito, ma lecito dell'autunno, ormai dovevano scontarlo, i resti di quella che era stata una mite e clemente estate erano ormai carta straccia, ed una manciata di foglie non ancora appassite.
Classico, come la pioggia, e come lo scoppiettio del caminetto, il risuonare del bussare alla porta. Se venivano in cerca di clemenza, come quegli sciamannati dell'ora di pranzo, avevano sicuramente sbagliato a capire.

Avanti!

L'avanti era sempre l'inizio dell'imprevedibile.
Non ci sarebbe stato un domani. Non in quel modo che si sarebbe potuto preventivare. Il che andava benissimo. Sembrava che tutti facessero a gara per trovare la proposta balzana più bislacca dell'armamentario in circolazione, e puntualmente ci riuscivano. Se l'ospite non aveva fretta, il che era decisamente raccomandabile, di farsi avanti, da parte sua piena connivenza, intinse nuovamente la bella piuma nel calamo, attento a non macchiare l'ampia veste cremisi, prima di tornare a firmare l'ennesima pergamena, con quell'infinita accozzaglia di nomi, che la Tuke gli aveva riservato. Non era decisamente comodo, un Tom Grant sarebbe stato decisamente più veloce, e semplice. Eppure, tant'era, inutile lagnarsi. Firmato che ebbe l'ennesimo ordine di pagamento, la giovane inattesa quanto inaspettata, fece la sua comparsa. Una Tassorosso, bene, del I Anno, quasi sicuramente, non male, un buon inizio? E si erano anche già visti a lezione, certo, come era anche scusabile molto probabilmente non brillava di luce propria per l'attenzione dimostrata, o l'impegno profuso, ma con il tempo qualcosa sarebbe cambiato. Succedeva sempre, o meglio, quasi sempre. E con una Tassorosso, il lavoro era già quasi sbrigato. Com'è che si chiamava?
Sì, ecco, quello poteva essere un buon punto da cui partire.
Verso la metà, una M? O era una L?
Dove si era cacciato Atlante?
Minerva in tal frangente non era di estremo aiuto.
Ma se la sarebbero cavata.
Ne era piuttosto convinto.
Ecco, bene, saluti di circostanza, e...
Niente presentazioni?

Ah! Mademoiselle Lynch, prego, si accomodi, nessun disturbo.
Posso magari offrirle qualcosa? Non so, un The?

Non molto originale, ecco, ma era tradizione.
Ormai le cose stavano così, perchè cambiarle? Funzionavano.
Ed anche egregiamente, in fondo. La proposta, non troppo indecente.
Ed ecco, inaspettatamente qualcosa di ordinariamente normale. Una lezione.
Era davvero così emozionante dover semplicemente avere tra le mani una lezione?
Era una un inizio, un buon inizio, ma la via per l'inferno era anche lastricata di buone intenzioni. Lo sarebbe sempre stata. Di cosa voleva discutere, davvero? Era davvero tutto lì? C'era altro? L'innocenza del tutto, platealmente esposta? Una copertura utile, con un secondo fine? Tutto era così abituale, da non essere più sorprendente.

Capisco, mi sembra comprensibile che Storia la porti da me, in fondo mi occupo di quello, no? E penso anche di intuire, senza malizia, la natura del problema, ma mi dica, come pensa che possa aiutarla? Capirà bene che l'argomento della nostra ultima lezione fosse piuttosto ampio, dagli addentellati vasti, se partissimo dal principio, temo la perderei prima ancora di concludere la premessa, come in fondo, è già capitato.

Procedeva tranquillo, sorridendo. Dove avrebbe preso posto la giovane? A destra, o a sinistra? Faceva la differenza?
Tra un rotacismo, ed un vocalismo, proseguiva il suo discorso, una pausa qui, un accento là, quasi a plasmare le parole, donandole nuove sfumature, alla ricerca di un qualcosa di misterioso, ed affascinante, che vi si nascondeva nelle profondità insondabili. V'era un qualche limite, a quello che Inglese e Normanno potessero infine patteggiare? Una risata argentea sembrava lì lì per l'erompere improvvisamente sulla scena, tra uno sguardo, e l'altro, tra lo sfavillio degli occhiali, ed il battere della pioggia. In fondo, sapevano entrambi, ma non gliene faceva una colpa. Ai primi Anni tutto era perdonato, così come agli ultimi, ma quella, era un'altra Storia.

Cosa avrebbe fatto?
Per quanto fosse evidente vi fosse un qualche problema, le vie per risolverlo erano talmente innumerevoli, da essere anche inutile pensarci. Essenzialmente avrebbe potuto tentare un approccio diretto, una domanda secca, o uno indiretto, una domanda meno diretta, che girasse intorno alla questione, per ripassarci in un secondo tempo. Aveva trovato una timorata di Dio, del I Anno? O uno spirito ribelle? E qual era la natura del problema? Era chiara? Evidente? Poteva essere risolto? Quanto facilmente? La speranza era pur sempre doverosamente l'ultima a morire, certo, dove andare a parare? Se si aspettava che lo svolgesse lui, probabilmente erano semplicemente partiti da un presupposto fallace, che non aveva alcuna ragion d'essere. O c'era dell'altro? Tutto si spiegava semplicemente con dell'altro? Era davvero così semplice il tutto? Ed ecco, la prima domanda.
Delucidazioni, sulla prima domanda. Prevedibile? Ma cosa si aspettava di ottenere? Il punto era tutto lì, e lì si fermava. Certo, i soliti rituali, sin lì, non poteva pioverci, eppure, la presunzione che qualcosa mancasse, qualcosa nell'aria quasi a suggerirlo, un sesto senso? Iniziare a porsi il perchè sarebbe stato già qualcosa, magari anche senza trovare la risposta, ma una risposta, o anche solo nessuna risposta, ma essere giunti a porsi la corretta domanda, poteva essere un deciso passo in avanti. Sostanziale, quanto dirimente. Che lo sapesse? Che fosse tutto un già sentito, già saputo, già detto? E che fossero lì come figuranti, in quel gioco? O c'era qualcosa di vero? Quanti scopi si era prefissa prima di presentarsi? Due? Tre? Di più?
Quello, era solo il primo.
E lo sapevano.

Vede, Mademoiselle Lynch, evidentemente molto dipende da lei. Una pur semplice domanda come quella cui faceva riferimento lei, in realtà muove da presupposti piuttosto forti, che potrebbe anche ritenere di non dare per scontati. Stiamo parlando di Civiltà Egizia, no? Potrebbe esordire parlando di chi fossero questi signori, a tenere questi rituali, può sembrarle scontato, ma potrebbe non esserlo. Sfogliando qualche buon manuale potrebbe imbattersi in qualcosa di interessante, no? L'appetito, vien mangiando. Perchè questi signori tenevano questa complicata e bizzarra serie di rituali? Come spero di averle trasmesso, non erano nè stupidi, nè più superstiziosi di quanto non possa sembrare. Perchè tali rituali dovevano svolgersi proprio lì? Qual è la vera Storia di Giza? Come possono dei semplici templi elevare a tale rango una piana nel mezzo del deserto? Perchè hanno costruito i Templi lì? Immagino che la speculazione edilizia, o la mancanza di spazio altrove possano non essere la soluzione. Ma ha ragione, Giza non è un caso unico, ci sono diverse altre Storie simili, perchè? Quali sono? Quali somiglianze o differenze ci sono tra civiltà anche radicalmente diverse, e che non hanno mai avuto alcun contatto? Come vede i modi di rigirare la domanda sono innumerevoli, più complica la domanda, più deve sentirsi in grado di trovarvi una risposta all'altezza, probabilmente non risponderà mai, ma già aver trovato la giusta domanda, sarebbe un notevole passo avanti. Non trova?

Sì, in fondo, era tempo di un The.
Quasi tale necessità fosse percepibile e palpabile nell'aria, la panciuta e bassa teiera fischiò sonoramente, quasi a voler richiamare l'attenzione su di sè. Essere ignorati non faceva piacere, in nessuna circostanza, che si fosse Teiere, o Monarchi, ed i due interlocutori, forse non eccessivamente privilegiati, sembravano tanto risoluti, quanto dimentichi di quanto non si fossero solennemente riproposti di fare. A qualcuno non era andato giù. Terribile vendetta? Sarebbe stato il sangue? Al primo sangue? O un'ecatombe? Tutto per un The? Uno sguardo, prima che tornasse il silenzio. Era bene farsi anche temere, al punto giusto.
Non si era dimenticato.

La ringrazio per la franchezza, ci evita indubbiamente infiniti giri di parole, prima di arrivare al dunque, ed immagino sia un bel dilema. Lei è terribilmente giovane, quindi immagino non legga nemmeno assiduamente il Profeta, no? Due volte fortunata, ma non è detto, che ciò che ritiene assodato, lo sia davvero, benchè immagini anche non sia propriamente compito mio. Forse però sarebbe bene porsi una domanda, ancora prima di cominciare, ad essere importante è il fine o la causa che ci spinge a studiare, o meglio, dover studiare, determinate discipline? Capirà bene sia abbastanza dirimente come punto, e potrebbe anche fare la differenza nel trovare una risposta. Qualcuno, un po' più malizioso e tardo, potrebbe anche replicarle di non angustiarsi, essendoci altre possibili comode soluzioni: è suo compito farlo, e tanto basta, all'occorrenza potrebbe anche farselo piacere, sistemando la questione, o da ultimo, non tutto quello che facciamo, è anche utile obbligatoriamente. Ma non è questo il mio caso.
Ma prima di ciò, dicevamo il The, meglio evitare terribili vendette!
Un The, uno di zucchero.

Sorrise, divertito.
Detto fatto, la tazza mansueta si offriva incontro alla Teiera, già a sua volta in movimento, forte del suo nuovo alto uffizio, sbuffante, avvolta in spirali di vapore, risvegliate dall'improvviso movimento, scapitante, quasi inaspettato, ormai impigrita, dalle lunghe ore di pace. Compiuta la delicata missione, mentre già si avviava a tornare nella sede originaria, già la spavalda e barazzina zuccheriera, animata da un nuovo anelito di vita, era partita, menando l'argenteo cucchiaino per l'aere, quasi volesse smuovere i destini del Mondo, diretta alla tazza, ed alla bevanda. Zuccherare, aveva una missione precisa. Se non fosse stata precisa, sarebbe anche stato meglio, in fondo!
Un'altra cosa era fatta?

Storia della Magia.
Poteva suonare quasi strambo, se non curioso e singolare al tempo stesso, eppure, la prima ragione per la quale infine aveva accettato e si era convinto a tornare era quella, la seconda, era seduta di fronte a lui, in quel momento. Che poi per la maggior parte del tempo le occupazioni non fossero delle più ortodosse, era tutto parte di un gioco ben più ampio, molto era da preparare, molto da scrivere, molto ancora da scoprire, e la sua sola presenza ad Hogwarts, non poteva privare i suoi restanti numerosi colleghi, famelici di aggiornamenti ed informazioni, sugli ultimi ritrovati dell'innovazione, che fosse nelle sue possibilità condividere. Non era mai stato tirchio, avaro, o spilorcio. Almeno sicuramente non in quello, non per quel genere di informazioni. Su molto altro era definibile tremendamente riservato, forse ai limiti del paranoico, il trascorrere inesorabile degli anni non aiutava, ed ormai era risoluto a voler difendere la sua privacy con quanto gli fosse rimasto, nell'arsenale. Eppure, era uno studioso, uno Storico, aperto all'innovazione, più di quanto non sarebbe stato lecito attendersi, e le due cose non erano in contrasto, ma si bilanciavano, erano in perfetto equilibrio. Due sfere d'influenza nettamente scisse, una cortina di ferro nel mezzo. Sorrise alla giovane Tassorosso, mentre l'onestà di quella che aveva tutta l'aria di essere una ben nota confessione prendeva piede, e forma, liberando la giovane del suo gravoso peso, lasciandola libera di procedere, ed avanzare in una nuova direzione. Era tempo di una nuova navigazione? Una seconda platonica navigazione? Armata la nave, era possibile ora mollare gli ormeggi, alzare le vele, cazzare la randa, e via nel vento? Aveva trovato la rotta? Era davvero stato tutto così semplice? In fondo, era un problema abbastanza comune, un sentimento diffuso, e condiviso, come uscirne? Lasciarsi alle spalle tutto, e voltare pagina? Era davvero possibile?

Ottimo, prima trovi le giuste domande, poi cerchi le risposte. E cerchi di essere estrosa, come ho cercato di dimostrarle ogni domanda all'apparenza banale, e scontata, in realtà può celare una serie di addentellati nient'affatto evidenti, dove si annida l'essenza nodale del punto, cui dovrebbe trovare risposta. Ed è compito suo svelare le vere domande, prima di cercare le risposte, non trova? Posso capire la foga che possa prendere nel vedere una pergamena, con tre domande, scontate e molto semplici, e la fretta di volervi rispondere in meno di una clessidra, ma capirà anche la necessità di andare oltre le semplici apparenze. Ogni domanda ha diversi possibili livelli di risposta, più andrà in profondità, migliore sarà il risultato finale, non potrebbe essere altrimenti, non trova?

Prese la tazza, secondo quella che aveva ormai quel qualcosa di solenne, come una tacita tradizione. Che ora era? Non era importante. Era sempre l'ora del The. Gli sbuffi vorticosi delle volute di vapore si levavano numerose e fluenti dalla superficie ambrata della tazzina, quello specchio riflettente, che ora sembrava avvolgere in una nebbia sinistra e ridicola anche le lenti degli occhiali del Mago, il quale, indispettito, per il pindarico pensiero, tornò a posarla sulla scrivania, sfilandosi gli argentei orpelli. Finiva sempre così, ma non si poteva nemmeno stregarli per evitare tali incidenti. Era solo questione di attendere il giusto momento. Sì, ecco, attendere, un altro po'. Non sarebbe morto nessuno, in fondo. E c'era un'altra domanda in sospeso.

Vede, Mademoiselle Lynch, sono piuttosto convinto che alla fin fine sia quasi sempre una questione di gusti. E come è noto, De gustibus non est disputandum, no? Per quanto sia fermamente convinto della superiorità morale, ed intellettuale della Storia su buona parte di tutti gli altri Corsi che è tenuta a frequentare, sono anche certo che sia nella piena libertà di ognuno, a patto che sia consapevole del perché, non essere d'accordo con me. Come scrivevo qualche giorno fa ad una sua concasata, quello che vorrei fare con voi, e non sempre riesco, è insegnarvi a pensare, in autonomia, con consapevolezza, con la vostra testa. Sono certo che sarebbe il più grande successo di Sette Anni di istruzione qui ad Hogwarts, imparato il metodo non si può scordare, ed è qualcosa di universale, un incantesimo per quanto utile è qualcosa che si dimentica in fretta, e sarebbe illusorio pretendere che in questa breve parentesi della vostra esistenza possiate impararli tutti. Del resto, a che pro farlo? Senza saper pensare, il resto sarà sempre destinato ad essere del tutto inutile. A suo avviso, la Storia potrebbe essere la Scienza delle cose che si ripetono, o non si ripetono? Anche questa non è una domanda scontata, se ci riflette.

Procedeva tranquillo, con enfasi, ora sottolineando una particolare parola con un gesto, ora tornando alla carica, con un nuovo fiume di parole. Risoluto nel voler concludere, ma senza apparente fretta, memore di aver già pagato il fio, e tornato a vedere nel mezzo del discorso, quando la giovane era infine tornata ad emergere dalle nebbie del vapor acqueo. Romita, indifferente, la fenice sonnecchiava nella sua quieta solitudine, abbacchiata dal rovesciarsi e scrosciare dell'acqua, all'esterno.

Era tutta una questione di Estro?
Possibile fosse semplicemente quella la chiave di volta di una costruzione così contorta, complessa, e mostruosa, nelle sue essenzialità? Sarebbe potuto essere altrimenti? Era tutta un'utopia, la ricerca di Selene nel pozzo, o la Storia era più lineare di quanto non potesse sembrare? Sino a che punto era vero che l'abito facesse anche il Monaco? E che Monaco? C'era Monaco, e monaco. Era pur sempre bene guardarsi dai Monaci, cos'erano in grado di fare, anche senza scomodare il Sommo? Avevano particolari abilità? O era anche quella semplicemente una questione di spiritualità, tutta teoria, e niente pratica? Qual era il confine? Perchè doveva pur esservi un fantomatico, quasi mitico, confine. C'era sempre. E l'estro? I Monaci non erano noti per essere particolarmente estrosi, ma era vero? Era tutto un problema di luoghi comuni? Di chi erano i luoghi comuni? Avevano senso? Lo avrebbero avuto? Avrebbero continuato ad avere? O meglio ancora, l'avevano mai avuto?
Eppure ad una erano giunti. Il candore della giovane lo spiazzò, non rise per continuare a darsi un torno, e proseguire in quella recita. Era un attore consumato, un grande protagonista, più avvezzo alle tragedie, ma terribilmente preso anche dalle commedie che si trovava a vivere quotidianamente, comodo, dietro le quinte. Ciò che era stato, lo era un tempo, ormai la pensione l'aveva stregato con le sue malie. Non v'era Santo che tenesse. C'era soluzione? Eppure avevano trovato, quasi per caso, una soluzione. Era davvero così? L'aveva convinta? Si era lasciata convincere? C'era qualcosa di vero in tutto quello? Si limitò a sorridere, annuendo, poggiando la tazzina sul suo piattino.

Semplicemente eccellente, mi fa piacere sia arrivata ad una. Essere estrosi può dimostrarsi qualcosa di terribilmente difficile, spingendoci fuori dagli abituali schemi mentali, ma è allo stesso tempo qualcosa di incredibilmente utile, quasi indispensabile. Come l'acqua in mezzo al deserto. Ad ogni modo, se dovesse perdersi, ci troverà nuovamente qui.

In fondo, anche quello era vero.
Quanto era utile perdersi, smarrirsi nel tentativo?
Lo era davvero? O era tutta un'invenzione moderna?
Ed ecco che aleggiava nell'aria la domanda, avrebbe risposto?
Avrebbe anche potuto fingere indifferenza, e procedere spedita?
Quanto sarebbe stato accettabile, ed accettato agli occhi del grande pubblico?
Gli spalti erano pieni, sopravvissuti alla prima imboscata, come avrebbero potuto decidere di ritirarsi impunemente dalla seconda? Dal brivido del resto dell'avventura? La domanda non era altro che un temibile lupo in agguato? Pronto ad attaccare, in attesa di un'appetitosa cena? O era tutto più gaio, e benevolo? La domanda era una domanda, o era solo retorica? C'era risposta?

Affascinante modo di pensare, se gli avvenimenti non si ripetessero, perchè studiarli? Il che è verissimo, perchè dovremmo? Ma mi permetta di fare un passo indietro. Perchè gli eventi dovrebbero ripetersi? Certo, mi dirà lei, lo sanno tutti che la Storia si ripeta, no? Ecco, vede, questo è uno dei tanti luoghi comuni, e quindi indirettamente luoghi di nessuno, che per certi versi potrebbero anche essere veri, a patto di non volerli interpretare letteralmente. L'importante è partecipare, non vincere. Ovviamente anche questo suonerà estremamente rassicurante, la probabilità di vincere è solo una, su tutti i partecipanti, eppure ciò è quanto di più distante dal pensiero degli Antichi, che difficilmente potremmo trovare altro. I perdenti venivano messi a morte, spesso, per la vergogna arrecata alle proprie Poleis, in contrasto alla gloria eterna dei vincitori. Il che dovrebbe spingerci a pensare come sarebbe logicamente possibile che gli eventi si ripetano, lei riesce?

In fondo, era una questione logica, prima di ogni altra.
Ed alla logica era difficile sfuggire, e rimanere impuniti.
Certo, si poteva farlo, ma pagandone le conseguenze.
Ma non era quello il caso, o era quello il punto?
Quali erano le conseguenze?
C'era uno scotto?

Vede, gli eventi sono spesso, come notava, le conseguenze, gli effetti, di una serie di cause variegate, complesse, e numerose. Certo, in linea di principio tali cause potrebbero anche ripetersi esattamente nella stessa sequenza, e sempre in linea di principio uno dei Campioni potrebbe decidere di dar seguito agli stessi effetti, ma la probabilità che ciò accada è tanto infima, da risultare trascurabile. Ciò nonostante, è pur vero che per verosimiglianza si possa anche maturare un giudizio, che vada oltre la contingenza del singolo caso, ed apprendere qualcosa che potrà tornarci utile in futuro. Questo è quello che cerco di fare, con risultati alterni, con voi. Come sono solito ricordare, noi vogliamo studiare ed indagare le cause prime della Storia, i perchè, la memorialistica è affare di altri. Se anche non dovesse ricordarsi di tutte le rivolte Goblin, son certo non farà la differenza, quella è sì una questione di gusti. Mi segue? In fondo, chi abita la Storia? Chi guida, e sprona le cause, e gli effetti?

Era davvero tutto così semplice?
O si erano già spinti troppo oltre?
Procedeva con calma, la foga del discorso non riusciva comunque ad imporsi su uno stile didascalico, vetusto, d'altri tempi. La rotta era tracciata, era lì, semplice, sotto gli occhi, non restava che seguirla, mettersi in scia, mansueti, proni, ligi al dovere. Era davvero sempre stato tutto così semplice? Lapalissiano nell'essenza? O c'era dell'altro, ancora celato allo sguardo?

Minerva solitaria sul suo trespolo sonnecchiava in una cupa indifferenza.
Pensieroso, assorto, una tazza in mano, il battere ritmico della pioggia sulle vetrate, il Vecchio Mago rimuginava sul significato nascosto di qualche oscura parola, mentre il silenzio reclamava a gran voce, facendolo suo, quell'attimo di stallo. In fondo, era comprensibile. C'era fretta? Sarebbe potuta essercene? Avrebbe dovuto? Un contorto flusso di pensieri prendeva forma nell'aere, burlandosi di sè stesso, prima di scomparire nuovamente, ineffabile, nell'ignoto. Da dove era partito, dove era arrivato, com'era giunto a quella conclusione? Perchè? La presa che lentamente si ammansiva sulla tazza, questa che reclamava a gran voce l'attenzione necessaria a non essere ignominiosamente fracassata, un allungo generoso, prima di tornare libera sul piano. Il The, anche quello aveva un suo perchè, possibile che potesse collegarsi al perchè della Storia? Improbabile? C'era qualcosa che gli sfuggiva? Più di quanto già non fosse largamente previsto essere? In fondo, era anche possibile. Eppure, tutto correva avanti, quanto sarebbe stata disponibile ad attendere la Giovane? Già aveva ripreso, riportandolo all'ordine. A che proposito?
Ah! La Storia ritorna. La solita Storia, sì.
Una questione d'interpretazione.
Era davvero una postilla?
Tanto valeva spendervi qualche minuto, già che erano di passaggio. Per quanto tutto fosse possibile, e largamente verificabile, non era altrettanto bene che proprio ogni cosa si verificasse puntualmente. Prevenire, era pur meglio che curare? Forse non sempre. Ecco. Ma sin tanto che era un Professore, tanto valeva giocare a quel gioco. Nel caso del Profeta tutto era diverso. O meglio, poteva esserlo, in potenza. Tornando a risalire la china della comoda poltrona, si sfilò i delicati occhiali argentei, iniziando quelle che avevano l'aria di essere abituali e periodiche operazioni di pulizia quotidiana. Con la vista annebbiata, trovata l'interlocutrice privilegiata di quel pomeriggio d'Ottobre, riprese.

Esattamente Mademoiselle, un'analisi decisamente più sostenibile e condivisibile nella sua logicità, non trova? Che può anche tranquillamente essere riassunta con un più semplice "La Storia ritorna", no? Ovviamente dipenderà poi da come vorremo interpretare queste poche avare parole. Il che ci riporta al discorso iniziale, è quasi sempre una questione di punti di vista. Come forse saprà ho l'abitudine di intrattenere settimanalmente i lettori del Profeta, sovente ricevo corrispondenza da ferventi sostenitori, ed accaniti critici, di quanto scriva. Il divertente è che il più delle volte pur citandomi direttamente, fraintendono completamente il punto della questione, lanciandosi a loro volta in pindariche costruzioni teoriche, da far invidia al più visionario dei teorici, di cui ovviamente dovrei avere il merito. Ciò accade spesso anche con alcuni suoi colleghi, volendoci limitare ad Hogwarts, il "ma lei ha detto, e scritto" sono il classico, dei classici, per quanto volendo poi vedere non sia quasi mai così, ma son postille.

Sorrise alla giovane Tassorosso, divertito.
Che comprendesse il punto della questione?
Che valesse la pena tornarvi, ulteriormente?
A quale interpretazione di Storia erano disposti a dar credito, fede? Era pur sempre una questione di convenzione? Un puro e semplice, sterile accordo? Era un commercium immoralia? O era tutto lecito? Contrabbandavano definizioni? C'era speranza di redenzione? O era davvero quella l'unica via percorribile? La Storia era univoca? Era davvero Storia? Se gli stessi Storici se ne lavavano le mani, era davvero finita? Era morta? Come cavarsi dall'impiccio? Sarebbe stato possibile? Riprese a gesticolare, con pacata affabilitä.

Vede, come penso di averle già detto, in fondo è un problema di definizione, e conseguenti obiettivi che vogliamo porci. Dipende dalla risposta che diamo alla domanda: Cos'è la Storia? Cosa studia? Anche in questo caso potremmo affermare, a buon diritto, che la Storia studi i fatti. E quindi che A + B - C portino inevitabilmente a D. Se accettassimo per vero tale metodo, il che potenzialmente lo è, la Storia sarebbe letteralmente qualcosa che si ripete, ogni qual volta individuasse A, B, e C sarà certa del verificarsi di D, lo dice la Storia, no? Allo stesso tempo tale approccio cela nelle sue pieghe una serie di problemi che con ogni probabilità finirebbe con il definire irrisolvibili, riesce ad immaginarne uno? Il più evidente? Di converso potremmo definire la Storia come la scienza che studia le cause prime, da lì andando ad isolare le sue Leggi fondamentali, potremmo comunque sostenere che si ripeta, ma in un altro senso, meno letterale certo, ma più intimamente vero. Mi segue? In entrambi i casi, senza malizia alcuna, la Storia continuerebbe a ripetersi.

Restava un ultimo punto in agenda.
Tornando ad nforcare gli occhiali, riebbe una visione più nitida della faccenda. In fondo, non molto era cambiato. La Giovane era ancora lì, con le sue domande, lui era ancora lì, con le sue non risposte. Un classico anche quello. Nulla era destinato a mutare? Generazioni di uomini si erano succedute, in attesa di nulla? O di un segno? Erano davvero loro? O c'era altro? Un dito ammonitore nell'aria, levato, pronto in resta.

Nono, non sono le generazioni, sono proprio gli Uomini ad abitare la Storia. Le generazioni lascerebbero adito a dubbi, avrebbe un gusto retorico, quasi letterario, i singoli uomini è incontrovertibile. Per quanto sia evidente che buona parte di quanto sappiamo su Grifoforo sia falso, o tendenzioso, nel Bene, e nel Male, Grifondoro era una persona normale, in carne ed ossa, come lei, come me. Una persona con i suoi crucci, i suoi problemi quotidiani, di cui noi conserviamo un mitico ricordo, a distanza di qualche secolo. Del resto, io conservo generosissimi ricordi, nei miei confronti, di soli pochi anni addietro, avendo rimosso il resto, e non son certo passati secoli, capisce? Ma a patto di darvi il giusto peso, non è troppo importante chi fosse realmente Grifondoro. La Storia non dev'essere fine a sè stessa, ed il più delle volte spaccare il capello in sette lo diventa. Ciò nonostante, esistono diversi modi per riportare a galla la verità, e mettere a nudo chi l'ha popolata, sempre Grifondoro se vuole, o Tosca se preferisce. Ha magari qualche idea in merito?

Certo, il quadro si complicava.
Ma nulla era davvero impossibile.
Sin dove si sarebbero spinti?
C'era un'idea?

Anche in quel caso, l’eterno ritorno? Per quanto tutto sembrasse banale, quasi triviale, e vi fosse annidato in uno degli innumerevoli cavilli quel retrogusto del già detto, e già sentito, veleggiavano sicuri verso quella che con un minimo di presunzione sarebbe stata scambiabile per Verità. Distillata e mantenuta tale dopo un lungo processo alchemico, che l’aveva spinta a mutare d’essenza, pur non facendolo. La Storia era sempre lì, eterna nei suoi valori, sicura di sè stessa, come solo il passato che era passato avrebbe mai potuto definirsi, eppure, allo stesso tempo soggetto al cambiamento, all’indagine, alle speculazioni più fantasiose per amor d’accademia. Tutto diveniva improvvisamente potenzialmente oggetto d’indagine, il come tramontava innanzi a Magia, piegandosi a più malleabili quando, e perchè. Un’indagine che fosse tale avrebbe dovuto rispettare i più ortodossi e stringenti criteri valutativi, come fregiarsi di tale epiteto, se poi era tutta e solo baruffe, e speculazioni eristiche? Che legge sarebbe mai stata formulata adatta a quell’unica circostanza che aveva richiesto la sua formulazione? Sarebbe davvero stata assunta come legge, una semplice osservazione empirica, priva di qualunque altro connotato che la rendesse degna di una pur minima attenzione? E come venire a capo di quel dilemma? C’era o non c’era una qualche soluzione di comodo per tutti? E la Giovane? Lo stava seguendo, era venuta a capo di qualcosa? Se non l’avesse fatto, ne avrebbe fatto una colpa? Per quanto cercasse una semplice soluzione, ad un problema quotidiano, l’intera questione sembrava essere sfuggita di mano. Cosa potevano mai legare la piana di Giza, con le leggi fondamentali della Storia? Leggi che man mano assumevano quel qualcosa del metafisico, si levavano alte, sempre più alte, sopra la pochezza delle generazioni, e degli uomini stessi, oppressi dai loro problemucoli, che tante energie fagocitavano. Eppure, tutto era destinato a dimostrarsi essere la stessa cosa. Quelle poche avare parole che legavano indissolubilmente il succedersi delle dinastie egizie, alla caduta di Bisanzio, e Napoleone. Certo, la Meraviglia era destinata a durare, l’inizio era e sarebbe sempre stato la Meraviglia, l’inizio di ogni indagine, di ogni nuovo addentellato di una Storia travolgente nei suoi eterni flussi, e riflussi, potenti, ineludibili, inarrestabili. Domata ed incanalata dai suoi Eroi, immersi ed allo stesso tempo sulla cresta delle loro epoche, dando prova di divina abilità nel cavalcare il tal cavallone. Piegavano le Leggi, le impugnavano per usarle contro Storia stessa, costringevano a formularne di nuove, ad emendare le precedenti, spingendosi oltre, emulando quanti di grandi già vi fossero stati, ed avessero dettato la linea ad un’epoca intera. Tutto era destinato a mutare, eppure ogni cosa sarebbe rimasta tale, sarebbe tornata in nuova guisa, a burlarsi nuovamente di tutti. Che il Demiurgo peccasse in creatività? O era proprio quella la genialità incommensurabile della Storia stessa? Una ricetta fissa, gli ingredienti immutabili, ma un eterno affastellarsi di novità, tanto vecchie, ed oliate da suonare nuove, e suadenti ad ogni giravolta di quella stessa giostra. E la giovane Tassorosso? Un sorriso, annuendo, quasi a svelare quell’arcano. In fondo, aveva ragione. Era quello, e non lo era, il punto dell’intera questione. Punti di vista. Come si poteva aver capito, pur non avendo capito? Era una disfida a singolar tenzone con le fondamentali leggi della Logica? Logica e Storia erano compatibili? Lo sarebbero state? Lo erano mai state? Che il problema fosse semplicemente mal posto, ed altrove?

Splendido, semplicemente splendido mia cara. Vede? Inizia a capire, a volte è meglio ribadire un punto per quanto possa anche sembrare scontato, che non correre avanti, senza aver compreso le premesse. Ovviamente è compito suo dettare le giuste e necessarie premesse, ad arrivare da qualche parte, senza di esse temo che il seguito possa solo anelare ad una mera questione d’eristica, il che non è quasi mai un complimento. Come si è facilmente resa conto, alla lunga il problema è di sistematica, come catalogare questo o quel fatto? Come mantenere costante il calibro nel corso dell’intera operazione? Cosa è A, e cosa è B alla riprova dei fatti? E cosa non è C, quella categoria residuale, omnipresente, sotto il nome di Caos? Il rischio, come intuirà, è che non capendo davvero tutto, o quote crescenti di esso, possano finire sotto a Caos. Così facendo l’inizialmente categoria residuale, finirebbe con il ghettizzare A, e B, senza tante cerimonie. La Storia è davvero governata dal Caos, o dalle sue Leggi? E cos’è il Caos, rispetto a queste? Se la Storia fosse connaturata naturalmente da un elevato grado di Caos, perchè darsi la pena di formulare tali leggi? Si potrebbe semplicemente concludere che essendo caotica, ed imprevedibile, sarebbe impossibile per definizione prevederla, o domarla, come però i fatti sembrano smentire. Ed in ultima battuta, essendo la Storia una creatura dell’uomo, è anch’essa razionale, soggetta alle sue logiche, delle due quindi l’una, la Storia è imprevedibile, e connaturata dal Caos, o non lo è. Mi segue?

Era tutta una burla? Non era possibile? Probabile? Lo sarebbe stato? Il tempo trascorreva, tutto quello sarebbe stato Storia, o lo era già diventato? Qual era il tempo di sedimentazione necessaria? Perchè era necessario aspettare? Per rispettare il Tempo? Per non risalirlo, gabbandolo? Perchè era stato posto saggiamente un limite a quelle scorribande? Non si poteva risalire il Futuro, nemmeno modificandolo? Sarebbe stato utile, o fattibile? Che razza d’indagine si sarebbe mai dovuta occupare del futuro? Così facendolo, non sarebbe divenuto immediatamente passato? Era forse quello il punto dirimente, di non ritorno? Eppure un’altra questione affine e prossima rimaneva sul tavolo, quali fossero gli adeguati strumenti d’indagine, perchè tutto quello fosse davvero fattibile, e non solo fanfaluche e pinzillacchere. Certo, ad avere fonti affidabili tutto si sarebbe mostrato più semplice, quasi elementare nella sua logica basilare. Eppure, come determinare l’affidabilità di tali fonti? Era davvero possibile? Gli uomini erano fallaci, e fallibili, i ricordi soggetti ad usura, e quasi mai disponibili ad essere analizzati. Come determinare se i ricordi fossero poi corretti, ed a che grado? Qual era l’oriente di un ricordo? Si poteva essere ragionevolmente certi di quel calcolo? Esistevano ricordi di alta, e bassa qualità? Fermo restando, che risalendo nel tempo era sempre più inverosimile averne a disposizione. Oppure era tutto più semplice, nella sua disarmante logicità? Toccare con mano quanto era stato riduceva drasticamente le probabilità che qualcosa nel viaggio di raccolta fosse andato storto. Tagliare l’infinito periodo di raccolta informazioni, condensandolo in pochi mesi, volto a corroborare quanto già appurato donava all’opera quel Quid in più, potendo destinare il tempo necessario alle reali questioni sul tavolo. L’intera operazione godeva ora di un’efficienza prima impensabile, il tutto sempre grazie a lui. Che fosse una nuova forma di schiavitù intellettuale? E se fosse stata tutta una truffa? Dov’era la certezza che effettivamente il Libro funzionasse? Certo, lo sembrava, ma qual era la certezza? Ci sarebbe mai stata una prova finale, e definitiva, inconfutabile? Poggiò la tazza di The ormai esausta nuovamente sul suo piattino, prima di tornare ad osservare la Giovane. In fondo, le doveva una risposta. Aveva gettato il sasso, come tirarsi indietro?

Ha ragione, più risaliamo il corso del Tempo, più è difficoltoso accertare la verità, e la nostra indagine diventa un mero atto di Fede, il che è indubbiamente poco ortodosso, per quella che ambirebbe divenire una Scienza. Cosa distingue la Storia dalla Religione? In teoria proprio la Fede, ed è oggetto del contendere degli storici quanta Fede, o meglio quanta non Fede vi si annidi, eppure non potendola scindere con nettezza dal resto, più si risale nel Tempo, più la Storia diventa Mito, e più il Mito diventa Leggenda. Come giustamente evidenziava la pluralità di fonti ci è spesso d’aiuto, i grandi fatti che hanno segnato il corso degli Eventi, e determinato la direzione della Storia vengono di frequente narrati, riportati, ed analizzati da decine di fonti, delle più autorevoli, l’oggetto del contendere diventa quindi capire quanti si siano copiati leggendosi, e quanti abbiano veramente assistito in prima persona agli Eventi. Capisce benissimo la sostanziale differenza tra fonti di prima, e seconda mano, no? Non è indispensabile essere dei vecchi bacucchi, e per giunta degli Storici. Se A scrivesse di B, trent’anni dopo il suo verificarsi, semplicemente leggendo le cronache di C, senza nulla togliere all’acume di A, avremmo indubbiamente un grosso problema da affrontare, prima di reputarlo una fonte affidabile. Anche C, in fondo, andrebbe preso in esame, come notava i ricordi si distorcono abitualmente, fa parte della nostra natura, ed anche il più oggettivo dei cronisti è in realtà partigiano e portatore di un soggettivo punto di vista. Innanzi a ciò l’intero lavoro di generazioni potrebbe rischiare di squagliarsi, come neve al sole. E quindi, gettare tutto alle ortiche, e darsi ai piaceri della vita?

Era qualcosa di definitivo? Si era arreso? Eppure un sorriso beffardo arrivò irruentemente a rompere quel volto di gesso. Che vi fosse speranza? Che non tutto fosse perduto? Che vi fosse una qualche via? Quanto era probabile? Tirandosi su, risalendo la china, le mani congiunte, e l’aria soddisfatta, di chi sia infine pronto alla rivelazione. Era davvero tutto pronto?

Eppure, non è il caso di disperare. C’è sempre un’altra via, la questione è solo trovarla. Certo, anche riuscire a metterla in pratica non è malvagia come idea, ma concorderà con me che senza l’idea, la messa in pratica è perfettamente inutile, un esercizio fine a sè stesso. Perchè vede, se ci limitassimo alle certezze che abbiamo, o almeno qualcosa di quanto più prossimo ad essere certo, e verificato, il rischio diverrebbe di confondere la Storia una serie quasi infinita di fatti, privi di un qualche senso, in prevalenza guerre, battaglie, con rari matrimoni, e diverse alleanze. Il perchè si sia poi di volta in volta giunti a questo o quello, sarebbe difficile a determinarsi. Le lascio intuire il perchè. Eppure, come le dicevo, c’è un’altra via, una soluzione ingegnosa quasi geniale, se mi consente. Mi crederebbe se le dicessi di essere in ottimi rapporti con la figlia di un fabbro del ceramico, nell’Atene del V secolo? Sono solito fermarmi da loro per cena, quando ho modo di passare di lì. O se preferisce qualcosa di meno distante, ho avuto il piacere di partecipare ad alcune sedute del Sant’Uffizio, che avremo modo di approfondire tra qualche anno, in merito alla caccia alle streghe, la cui retorica ancora ci assorda.

Tranquillo, procedeva con la consueta pacatezza, guidando il discorso in un mare che non sembrava essere poi così ignoto. Che avesse sbagliato a correggere il The? Che fosse caduto dal letto? O era vero?