Fighting against the Dark, missione per l'es

La Gazzetta del Profeta non aveva mentito, non completamente. Lontana dal centro del sobborgo magico di Hogsmeade, la casa della nota cantante bulgara finalmente si stagliava nettamente allo sguardo dell'ennesima ficcanaso del paese. Per chiunque, infatti, Jenifer McLoen non sarebbe stata altro che una ragazzina tra tante, estremamente curiosa, forse un pizzico più ribelle e sfacciata delle sue coetanee per essersi spinta così avanti, oltre qualsiasi confine immaginabile, fino a raggiungere la stessa vera dimora della Strega di successo. Arrivata a quel punto, dopo le indicazioni dell'anziana e a tratti fastidiosa signora incontrata poco prima, sarebbe stato veramente utile procedere? Sarebbe stato davvero vantaggioso rischiare di presentarsi all'ingresso di una dimora dove il lutto più tetro aveva calato ormai da qualche giorno il sipario peggiore? Quanto tempo era concretamente trascorso dall'omicidio di Malala Wisk alla visita inaspettata della studentessa di Hogwarts, quella mattina? Ma altre domande avrebbero potuto colmare una visione d'insieme per nulla chiara: si era trattato davvero di assassinio? Il presunto colpevole, quel Mangiamorte già da un lontano passato sulla bocca di tutti, poteva definirsi autore di un'ennesima tragedia? Da quando Nicholas Black giocava allo scoperto, senza protezioni alcune, senza preoccuparsi di lasciare segni indelebili di un passaggio strettamente personale? Altri dubbi, forse di lì a poco qualcuno sarebbe stato dissipato, la risoluzione poteva essere davvero ad un passo di distanza oppure tutto sarebbe stato un buco nell'acqua, un altro e banale caso da archiviare senza risoluzione né certezze. Ma ad indagare, quel giorno, non era affatto il Ministero della Magia. Medimaghi e Avvocati della Giurisdizione Magica del Regno Unito avevano collaborato attentamente, basando ricerche ed opinioni valide e ben solide sulla scia di un reciproco rispetto, di un'unione per nulla scontata. Eppure, quale era stata la conseguenza ultima? Quale l'esito? Quale il contrasto fra le due parti chiamate in causa? Il Ministro non avrebbe avuto altro che scartoffie da leggere, supposizioni da mandare a memoria e tanto altro ancora, ma si riduceva drasticamente ad un nulla di fatto. Per il momento.

Le nocche colpirono a sufficienza la porta d'ingresso di una casa dalla descrizione non propriamente accurata. Forse era l'alone della Morte, della disperazione e della furia che ne aveva assunto i contorni in quel contesto specifico, forse si trattava davvero di una scelta, forse un'impressione; in ogni caso, la dimora di Malala Wisk - una tra le tante, essendo una Strega di fama certamente internazionale, spesso ai confini del mondo così come nella sua culla più accogliente e centrale - non dava l'idea di essere né una reggia né una villa né un'abitazione, per meglio dire, appartenente a benestanti veri e propri. Interamente di legno e pietra, dipinta dello stesso colore della terra, la struttura non era alta: due piani ne rendevano concreta la forma, le finestre erano poche e tutte circolari, sebbene al momento coperte da tendine bianche e spesse, così da nasconderne gli intenti; attorno, qualche sporadico albero cresceva in solitudine, certi di non poter ricevere cure sufficienti dalla cantante e dal marito, impegnati con le rispettive ma comuni carriere. Il signor Scottdale sarebbe stato lieto di ricevere altre visite? Da quanto erano andati via i fotografi? Da quanto i rappresentanti dei vari giornali del Mondo Magico? E pensare che quella casa, distante dal centro del villaggio, altro non sarebbe stata - per sempre, come da accordo fra marito e moglie - un ritrovo per vacanze dettate da tranquillità e distacco dalla frenetica routine. Era un ritrovo, proprio per questo non legato ad altri vicini per una scelta strettamente personale dei due soli abitanti. Dell'ormai unico abitante. Un rumore secco giunse dall'interno, un'ombra parve avvicinarsi alla finestra, lateralmente, sparendo subito dopo all'orizzonte. La figura era diretta alla porta? Avrebbe permesso al solito avvoltoio di planare in picchiata senza bloccare il suo invadente volo in alcun modo? Una voce profonda, bassa, a tratti spezzata, almeno all'apparenza, fu l'unica risposta all'appello della ragazza.

«Andate via, andate via!
Non c'è più niente da scoprire... non c'è più niente!»

La porta serrata, la casa continuava ad essere inaccessibile. Al suo interno, non uno spiraglio di luce sembrava poter favorire una maggiore scoperta di dettagli da parte della giovane Corvonero; era forse il caso di agire in modo diretto, di far esplodere l'ingresso, di usare la forza per ottenere risposte che potessero dirsi concrete? Ne sarebbe tuttavia valsa la pena oppure l'uomo che rivestiva il ruolo del marito della vittima si sarebbe maggiormente allontanato, a quel punto chiudendosi a riccio tra i segreti, i pensieri e i sentimenti che da giorni lo governavano come una furia? Dalle finestre tonde e coperte da tendine poco spesse, quasi apparvero nuove figure ed ombre, le une che si increspavano verso le altre in una descrizione poco chiara, di certo misteriosa. Per un attimo, Jenifer avrebbe potuto notare due forme, due corpi dalle fattezze umane: c'erano due persone in casa, non solo il marito della famosa signora Wisk? Oppure si trattava banalmente di un gioco di luci e di illusioni, dettate dall'impossibilità vera e propria di avvicinarsi come sperato? Sarebbe stato molto più facile poter parlare direttamente con il Mago, ma l'accusa poco diplomatica che la ragazza aveva appena pronunciato poteva rappresentare la giusta soluzione per quel problema? Era quello il metodo migliore per affrettare i tempi? Pochi passi, un rumore forte contro la porta e quest'ultima si spalancò, quasi lasciando intendere di essere scardinata da un momento all'altro; sull'uscio, comparve improvvisamente un uomo di mezza età, ancora affascinante a dispetto di occhiaie profonde sotto gli occhi, di un sottile strato di barba che poco si sposava con la sua figura e, infine, con capelli ricci e grigi, sporchi, appiccicaticci e in totale disordine.

«Ripetilo e la Gazzetta potrà veramente accusarmi di omicidio.»

C'era astio e rabbia, insieme, nel tono della sua voce; non sarebbe stato necessario essere un genio per capire che la frase di Jenifer avesse toccato un tasto estremamente dolente per l'uomo di fronte. Il corpo slanciato, asciutto, poco muscoloso; un paio di jeans macchiati di caffè sulla gamba destra, a piedi scalzi, un maglione scuro e la cintura dei pantaloni slacciata, Albert Scottdale, marito della scomparsa Malala Wisk, non appariva al meglio del suo aspetto, eppure non perdeva quel fascino particolare che aveva fatto innamorare la Veela Cantante, con ogni probabilità. L'espressione corrucciata, una vena sulla fronte in tensione e la bacchetta magica stretta con vigore dalla mano sinistra, l'uomo non sembrava essere pronto al dialogo né ad ascoltare accuse di vario genere.

«Cosa diamine vuoi?»

C'era dolore nella voce del signor Scottdale; c'era sofferenza sul suo volto, simile in tutto e per tutto ad una maschera di malcelata indifferenza. Da quando sua moglie era morta, non c'era stata pace per l'affascinante uomo. Giornalisti da ogni parte del mondo erano comparsi come avvoltoi alla sua porta, cercandovi ingressi, dettagli, indizi, quasi come se soggiogati dal frenetico desiderio di scoprire chissà quale segreto nascosto nella vita del marito di Malala Wisk. Non era mai stato sotto i riflettori, non lui: era sua moglie la stella, la diva musicale, la regina indiscussa delle pagine del Settimanale delle Streghe, della Gazzetta del Profeta, del Mundo Magico e via dicendo. Non era lui, non lo era mai stato. E se Albert confidava nella tenerezza e nella diplomazia di tutti quei maledetti demoni assettati di gloria di carta ed inchiostro, nulla aveva fatto in modo di confermare quell'idea così genuina, ma mai certa. Albert era stato preda e vittima, insieme e per svariati giorni, di lusinghe, premi, perfino regali inaspettati; alla porta avevano bussato persone di ogni nazionalità e ciascuna di loro aveva portato con sé dei doni, di cibo e non solo, come a voler attenuare i morsi del dolore nel cuore del Mago. Albert era stato onesto con tutti loro, si era dimostrato un bravo marito, tutto sommato; ma quando quegli uomini, quelle donne, quei giovani addirittura si erano fatti beffa della sua gentilezza e cordialità, la rabbia aveva sostituito ogni buon sentimento e il dolore era scemato nel nervosismo, sfumando finalmente in una pacata indifferenza: al mondo, al giornalismo, alle visite sempre più frequenti, infine a se stesso. Sospirò, quindi, alla presenza di quella ragazzina così incuriosita. Se avesse detto di essere l'ennesima partecipante di un articolo di successo sull'omicidio di sua moglie, allora Albert l'avrebbe cacciata via anche in malo modo, più di quanto non avesse già fatto pochi attimi prima. Al contrario, Jenifer era stata furba ad utilizzare una scusa che, consapevole o meno che fosse,
effettivamente aveva un fondo di verità.

«Voglio solo essere lasciato in pace,
la prego, non chiedo tanto.»

Il tono di voce non era più vinto dall'astio, il corpo sembrava pervaso da una stanchezza immane,
come se il carico di un macigno pesasse sulle spalle già piegate dell'uomo. Sospirò per la seconda volta, ricordando di aver ricevuto più di una lettera che annunciava un corteo di candele e riconoscimento, nel villaggio di Hogsmeade tanto caro a sua moglie, in onore della stessa e della sua scomparsa. Ne aveva parlato anche un altro dei numerosi giornalisti del Profeta, ma quell'articolo aveva scaldato il suo cuore: non c'era accusa nei suoi confronti, solo gloria alla stella che era stata Malala, la sua Malala. Così annuì, finalmente più tranquillo, ponendosi di lato.

«Alla prima domanda personale, sul mio conto, se ne andrà via. Su mia moglie... su mia moglie potrà chiedere qualcosa, immagino.»

Permise alla ragazza di entrare in casa, mentre lui già si dirigeva in salotto. Un lungo corridoio, intervallato da pareti di celeste pastello con quadri di Malala e Albert, di tanto in tanto in movimento in quelle cornici ormai appartenenti al passato; prima a Londra, poi a Parigi, sotto la Torre Eiffel come due teneri innamorati, poi su una candida spiaggia di chissà quale terra paradisiaca e via così, tanti scorci d una vita abbandonata, di una vita spenta senza ragione né giustizia. Guardando quelle fotografie, nessuno avrebbe potuto dire che la coppia non fosse stata felice. Albert si diresse infine al salotto, una stanza circolare e luminosa per via di finestre tutto intorno, in quel momento oscurate da tende pesanti. Non c'era luce, a ben vedere, ad eccezione di una lampada sospesa su un tavolino bianco, in marmo. Non c'erano fotografie alla pareti, solo un divano a forma di L, colmo di cuscini bianchi, riviste, articoli di giornale spiegazzati e diverse tazze sparse su più punti. Albert vi prese posto, portandosi le gambe sotto di sé, i piedi scalzi. Indicò una poltrona libera di fronte, pulita, solo con una tazza incrostata sul bracciolo. Non aveva offerto ancora nulla.

«Cosa vuole sapere?»

C'era stato un tempo in cui l'attenzione, la brama di egoismo e di porsi al centro, il desiderio di non essere appendice di nessuno, alla mercé dell'immagine pubblica e splendida di sua moglie, avevano fatto breccia fin nel profondo del cuore di Albert, portandolo ad estraniarsi, poi ad inserirsi in contesti che non gli spettavano di diritto, infine ad allontanarsi di nuovo e poi riavvicinarsi. Avanti e indietro, fra l'uscita di uno studio di avvocati e il proprio ufficio, fra lettere che danzavano nei cieli fino ad atterrare alla presenza di Malala e poi indietro, a ricevere una sua risposta, qualsiasi sua risposta. C'erano stati momenti in cui marito e moglie erano stati avvinti da un collante perfetto, impossibile da dimenticare, complesso da spezzare; un passato in cui - fra litigi, incomprensioni, perfino scoppi furiosi apparentemente senza motivo - l'unione aveva sempre e comunque fatto la forza, dimostrando una coesione e un'intesa armoniosa di coppia che non aveva eguali. Così era giunta la fine, la morte, lo strazio e il dolore: e da ombra di sua moglie, Albert era diventato ombra di se stesso. Aveva gridato, aveva lottato contro la parte più profonda del suo spirito, aveva tentato - invano - di far luce su quegli aspetti legali, di fatto, di prove, che avrebbero potuto offrire una visione d'insieme giusta e duratura nel tempo, che avrebbero potuto dargli slancio verso la ricerca di una spiegazione. A distanza di più giorni di quanti potesse contarne per davvero, il signor Scottdale era ancora vinto da quella sete di vendetta: perché una cosa era certa - e sapeva più di quanto avesse lasciato intendere ai giornalisti che avevano maledettamente bussato alla sua porta -, sua moglie non era morta né suicida né per cause naturali. Un omicida era ancora a piede libero ed era esclusivamente una questione di prospettive circa la sua autentica identità, lo aveva pensato fin dal primo istante e lo credeva tuttora.

«Mi chiede... mi chiede cosa abbia spinto mia moglie a diventare cantante o cosa l'abbia spinta a diventare una cantante attivista? Perché mi creda, signorina...»

Socchiuse gli occhi, sollevando leggermente il capo per osservare meglio la ragazza che aveva accolto nel suo stesso salone. Aveva già rivelato il suo nome oppure era ancora un mistero? Non che potesse essere così importante, in quel momento l'intervistato era lui e qualsiasi cosa avesse detto, avrebbe avuto in conclusione la sua firma, la sua originaria testimonianza: giornalista o meno che fosse, la giovane Strega avrebbe soltanto raccolto informazioni, ottenendo forse gloria, forse riconoscimenti, forse chissà cosa. Non avrebbe restituito Malala all'uomo che sedeva scomposto su quel divano tanto macchiato. Si ritrovò a muovere pigramente la mano destra, avanti e indietro, come ad indicare di essersi interrotto quasi senza motivo. Riprese, sentendo o meno la presentazione dell'altra.

«Mi creda, entrambe le cose possono essere perfettamente compatibili. Malala non solo era un'artista eccezionale, e lo dimostrano i suoi testi migliori, la sua fama ormai mondiale. Malala era anche interessata alle cause benefiche, gestiva parte dei suoi fondi di concerti e varie attività per affidarle ad orfanotrofi, centri di recupero, ospedali e altro, tanto altro ancora. Hanno detto- hanno scritto cose prive di fondamento, hanno tratto conclusioni così azzardate... Anche qui, legga qui!»

Recuperò il primo giornale sul divano, attento, sicuro, come se la memoria già sapesse quale fascicolo considerare: e d'altronde, passare notti e notti insonne, perdendosi tra parole di offesa, altre di speranza, altre ancora di finta giustizia, avevano concesso al Mago una certa conoscenza degli eventi che tanto lo riguardavano in prima persona. La pagina che stirò tra le mani, sporgendosi avanti dal divano come a mostrarla meglio alla ragazza, mostrava nella parte superiore una splendida immagine a colori di Malala Wisk, che piroettava su se stessa in un candido abito bianco. L'articolo di un giornalista giovane, studente di Hogwarts, era piuttosto innocuo, ma sottolineata più e più volte di giallo, una frase attirava l'attenzione senza troppe difficoltà.

Perché suo marito Albert Scottdale non era con lei alle cinque di questa mattina? Inoltre, non sarebbe dovuta essere in viaggio per la sua tournée? Tante domande, ancora nessuna risposta
- Malala Wisk uccisa da un Mangiamorte?
26 Agosto, il Profeta | x