Raven Shinretsu vs The Magician e Claire Santos

L'ossessione di Raven per quell'uomo non sembrava conoscere limiti: lì, disteso sul pavimento della sala e ferito a morte, quanto tempo ancora sarebbe potuto sopravvivere? Ma il ragazzo non ammetteva errori, e conosceva bene il potere di un 1%. Così la sua bacchetta si muoveva ancora una volta, non contro un duellante ma un corpo inerme, e rilasciava il suo ultimo verdetto: fiamme dorate eruttarono dalla bacchetta nella forma di un teschio di drago, le fauci spalancate in un sibilo scoppiettante mentre si dirigeva verso il suo obiettivo. E fu fuoco: il drago esplose in una nuvola di bracieri a contatto col corpo di The Magician, appiccando immediatamente l'Ardemonio nell'area circostante. E a suggellare quell'atto distruttivo, quello sciocco sacrificio, un secondo drago fiammeggiante si levò dal rogo funebre spalancando le ali nell'ormai quasi deserta sala, fischiando la sua assordante furia prima di avventarsi sul cadavere ancora caldo (e presto più caldo ancora) dell'arbitro. Così, in quel solo attimo se n'era andato il miglior duellante che quella sala avesse conosciuto nel giro di diversi decenni, una morte ingloriosa; avrebbe voluto andarsene duellando, forse, invece era caduto combattendo una battaglia che non poteva vincere, contro un mostro completamente al di fuori delle sue capacità. L'aver fatto "del suo meglio" era magra consolazione, ma dei suoi pensieri non verrà detto altro: ogni uccisione, dopo la prima, perde esponenzialmente di importanza. E Raven era già partito nel suo cammino dissacrante, pronto a distruggere la Morte, a privarla di ogni significato. Molti sarebbero caduti sotto i suoi colpi, e ad ogni cadavere che toccava la polvere avrebbe avvertito con più e più distacco quello strappo alla sempre più distrutta anima, e avrebbe pensato di guadagnare in gloria ciò che perdeva in umanità. Già si voltava, già si preparava a lasciare quelle mura avendo esaurito il suo obiettivo, lasciando alle sue spalle quel rogo crescente e famelico.
Forse neppure notò la fitta nube di fumo che si levava dall'altro lato della stanza, evocata dalla bacchetta del robusto mago intento a trarre in salvo Claire Santos, una paratia che li salvasse dal mortifero sguardo dell'Akuma nel tentativo di cercare una via di fuga. La porta principale era diventata tabù: verso di essa si dirigeva ora quella torre di fumo. Ma aveva fatto il suo bel baccano, non sarebbe uscito facilmente da quella situazione. L'anziano uomo, il più vicino a lui quando aveva ucciso l'arbitro e decisamente il più lento nella sala, era miracolosamente giunto fuori da quel nascente inferno e spariva ora dal suo campo visivo. Ma questo non impedì a Raven di udirlo gridare di sorpresa. "E' qui dentro! E' qui dentro!" "Via, ci pensiamo noi. Se ne vada!" Una voce in risposta, una voce autoritaria e decisa, di chi andava verso il tartaro con coscienza alla mano. Una frazione di secondo dopo uno dei due nuovi arrivati si palesava entrando nella cornice della porta, incrociando lo sguardo dell'omicida, e subito lo stupore tingeva il suo volto mentre la già estratta bacchetta tremava verso quella strana nuvola con gli occhi che si dirigeva verso di lui. Era un uomo di mezz'età, calvo e non particolarmente alto, un accenno di doppio mento che sbucava da sotto la giacca di pelle. L'ennesima mosca che gli ronzava attorno? O un pericolo più serio? Era stupido pensare che il Ministero si accontentasse di mandare una persona del genere ad affrontare un attacco terrorista, quello era solo il rumore di zoccoli sul terreno, il presagio di un ben più pericoloso esercito in avvicinamento. Il Ministero davanti a lui, il fuoco da lui stesso evocato alle sue spalle: se come un drago aveva dominato in quella sala, era ora opportuno che si facesse serpente, e lucertola, per sgattaiolare via da quei due massi in avvicinamento.
O il suo destino sarebbe stato misero: schiacciato.

Ah, beata stoltezza! Beato delirio di onnipotenza! Come può la mente di un mortale convincersi, illudersi a tal punto di un benché minimo potere sugli eventi del mondo? Persino le masse babbane si disperavano davanti al riscaldamento globale, o ancora sognavano l'arrivo di una meteora che li spazzasse da quell'eterno vuoto senza lasciar traccia delle loro sofferenze. Sciocchi! Né i loro piani, né le loro preghiere potevano smuovere l'adamantina flemma del Fato. Così quell'uomo, quell'"Akuma" si riteneva al di sopra delle altre formiche che vagavano il pianeta, si arrogava il diritto di distribuire morte o pietà secondo il suo piacere, quasi fosse lui stesso a imbracciare l'Ultima Falce. Ah, l'illusione! Ah, il sogno!
Anche la stirpe dei maghi, che pure sovrastava nel potere i più modesti babbani, si riteneva "superiore", evoluta e più potente. Stolti. Le loro parole non erano che profezie, le loro bacchette strumenti di una Volontà non loro. Quante volte il più giovane dei maghi riusciva in un miracoloso prodigio? E lo chiamavano: "caso". Quante volte il più esperto degli stregoni falliva nel tentare la più misera delle fatture? E lo chiamavano: "sfortuna". Solo in quei momenti erano lungimiranti, perché davvero nulla della magia che imbracciavano era da loro deciso. Nulla la loro volontà poteva contro i capricci del Destino.

Ma Raven era immune a questa saggezza. Mentre avanzava incurante verso la porta, la mente assorta in altri luoghi e tempi, nemmeno si rendeva conto della comparsa di un secondo individuo dinanzi alla stessa: il secondo dei due nuovi arrivati, dei quali avrebbe fatto presto piazza pulita se solo l'avesse voluto, affiancava il primo e come lui rimaneva basito. Dinanzi a loro, lo strano demone avanzava nell'aria come non vedendoli (eppure di rossa brace brillavano quelli che sembravano occhi); una ventina di metri più in là già potevano notare il brillare del rovente Ardemonio, rapido nell'avventarsi sul legno vicino e già pronto a scagliarsi contro il suo stesso creatore: una lingua di fiamma si protendeva dalle altre nella forma di un serpente, la bocca spalancata e i denti ben in mostra, pronto ad avanzare verso la porta. Che forse la forma di fumo assunta da Raven gli permettesse di ignorare anche quello? No, non poteva, e per di più la sua gioia stava per terminare. "Stupeficium" gridavano in coro i due maghi, di raggi rossi si illuminavano le bacchette; ma i due schiantesimi si limitarono a trapassare la figura di Raven senza colpirla, fendendo il fumo prima di schiantarsi sulla larga finestra dal lato opposto della sala, mandandola in frantumi. E fu proprio in quel momento, vuoi la coincidenza, vuoi la sfortuna, che il mostro di fumo smise di muoversi. Il corpo di fumo di Raven si arrestava nell'aria, bloccato da un improvviso peso, incapace di avanzare così come di arretrare, completamente immobile. Tre sordi tonfi risuonarono sotto di lui, e il mistero fu presto svelato: le sue membra stavano tornando rapidamente, forse più di quanto gli sarebbe piaciuto, ma era dopotutto passata da tempo la mezzanotte, la carrozza tornata zucca. Abbassando lo sguardo avrebbe notato (forse con orrore, ammesso che qualcosa riuscisse davvero a smuoverlo) le sue gambe distese sul pavimento, spalancate e divise, e poco oltre il moncherino del suo avambraccio sinistro che si contorceva come in preda a una scossa. A quei pezzi il resto del suo essere era legato, ad essi si andava rapidamente ad aggregare mentre l'etere tornava carne, il fantasma uomo. Aveva forse il tempo di un incantesimo prima che anche la metamorfosi raggiungesse la testa e la bacchetta, ma doveva essere rapido, e deciso. Possedeva quelle qualità?

Nel frattempo, altri due eventi non meno importanti si svolgevano. Nel lato della Sala nascosto dalla nube di fumo, che già però cominciava a diradarsi volgendo verso l'alto soffitto, un improvviso rumore di vetri infranti suggeriva che un'altra delle vetrate fosse stata improvvisamente assassinata, quale che fosse la ragione. Invece fuori dalla stanza, in un qualche punto delle strade vicine, due improvvisi "crack" annunciavano l'ennesima entrata in scena: era giunta la cavalleria, nel peggior momento possibile per il celeberrimo Akuma. Era finalmente giunto il momento che si impegnasse, e non per divertirsi. Ma per aver salva la pelle.

Se sei un membro dell'Antimago Inglese assegnato a Londra devi essere preparato a vedere cose, e agire rapidamente: un qualsiasi mago ultracentenario che indossa un costume da bagno (e solo quello) a Febbraio può causare più guai di quanti un qualsiasi collega di Hogsmeade o Dumprey Village possa sperare di trovare in un intero anno lavorativo, e casi del genere erano il pane e burro del loro lavoro. A volte qualche collega aveva persino la sfortuna di trovarsi in prima linea in caso di un attacco da parte dei Mangiamorte, in attesa dell'arrivo dei più competenti Auror. Ma nulla avrebbe potuto preparare Ignav Dottrey a quello. Il solo aver notato quella sorta di fumo animato condensarsi in due gambe e un braccio costituiva già di per sé un'esperienza abbastanza forte da costringerlo a meditare sul bicchiere di whiskey incendiario del quale si era servito la sera prima, ma quello non era nulla in confronto all'istante dopo, quando suddetta nuvola si proiettò a velocità piuttosto elevata fuori dalla porta dell'edificio e tra lui il suo collega, inducendoli entrambi a un rapido passo indietro; quando le gambe e il braccio appena apparsi seguirono poi quel proiettile gassoso, trascinandosi impietosamente lungo tutto il marciapiede per poi balzare in mezzo alla strada (costringendo una macchina in arrivo a una brusca frenata il cui stridio echeggiò nella via), seppe definitivamente che non sarebbe stata una buona giornata. Quando i babbani si mettevano in mezzo, non lo era mai.
Ma come si suol dire, al peggio non c'è mai fine. Perché fu in quel momento che un improvviso movimento da parte del suo collega lo spinse a riportare lo sguardo sulla sala, a rivalutare un particolare al quale in un primo momento non aveva dato peso. Impallidì improvvisamente, gli ottanta chili del suo peso che ondeggiavano mentre indietreggiava verso una più sicura posizione, la bacchetta che già si alzava in difesa. Sapeva che cosa era quello. Ne aveva sentito parlare, ovviamente, mai aveva avuto tanta sfiga da trovarselo davanti, ma infine il momento era giunto. "A-aguamenti!" urlava già il suo compagno di sventura, spaventato almeno quanto lui ma deciso a rimanere fedele al suo ruolo. Ma sì, tanto valeva. Peggio di così...

"Arresto Momentum!" Fu questo grido ad accogliere l'entrata in scena dei due Auror, tanto frettolosamente precipitatisi sulla scena del crimine. Ma più che un cacciatore di maghi oscuri, ci sarebbe voluto un detective per trovare un crimine nella situazione davanti alla quale capitarono: si trovavano in una desolata via della periferia di Londra, davanti a un piccolo incrocio costeggiato da case in muratura e appartamenti in mattoni, faticosamente resi più decenti dal lustro di qualche tendina, o un'orribile insegna colorata. Se la strada dalla quale provenivano, leggermente inclinata verso il basso, era tuttavia completamente spoglia e decisamente sporca, il comune londinese sembrava aver trattato con più cortesia quella nella quale in quel momento erano arrivati; due lunghe file di alberi dal tronco candido e la chioma allegra tappezzavano gli altrimenti deprimenti marciapiedi costeggianti quella che sembrava una zona industriale, e in fondo alla via si poteva notare persino il principio di un piccolo parco, nel quale un occhio acuto avrebbe distinto sparuti bambini intenti nel gioco. Ma se di crimine non c'era traccia, almeno per il momento, v'era un bel numero di elementi sui quali i loro sensi avrebbero potuto pascere: qualora avessero preferito l'udito, allora certamente il loro viso sarebbe corso là dove avevano udito il grido che aveva segnato la loro entrata in scena, individuando due anonimi maghi (uno basso e pelato, l'altro nascosto dal primo) che puntavano le bacchette verso una casuale porta aperta, dalla quale proveniva un alieno bagliore; da una delle due fuoriusciva un prorompente getto d'acqua, destinato forse ad allagare qualche parquet. Se avessero invece dato più importanza alla vista, allora i loro occhi non potevano che rivolgersi alla stramba scena in atto nel centro esatto della strada, appena nascosta dagli spessi tronchi dei già menzionati alberi: una vecchia Ford Fiesta blu, dalla quale in quell'istante era eruttato l'orribile ed estremamente poco piacevole suono di quello che un babbano avrebbe chiamato "clacson" (ma che non era poi dissimile ad un Incantesimo Gnaulante mal eseguito), aveva inchiodato davanti all'ostacolo più insolito che un guidatore di Ford Fiesta londinese potesse trovarsi davanti.

Raven era disteso sul freddo asfalto. Una qualità - il freddo - che poteva apprezzare in particolar modo dal momento che il suo corpo nudo era in contatto con esso nella foggia che qualcuno avrebbe osato definire "a pelle d'orso", nessun ostacolo a dividerlo dal graffiante tocco e dall'odore di gomma bruciata. Ma poteva sentire anche altre cose: poteva sentire il suo corpo finire di ricomporsi, mentre sottili colonne di fumo discendevano da circa un metro sopra di lui verso la sua schiena, adagiandosi nella forma di pezzi di carne; poteva sentire la sua bacchetta riprendere l'originaria forma, nel palmo destro, salda come non mai e come non mai pronta a fare il suo volere, qualsiasi esso fosse. Ma poteva sentire anche il dolore. Quello alla spalla destra, ferita all'inizio del duello e già dimenticata in quella forma che gli aveva impedito di sanguinare; e quello alle gambe e al braccio sinistro, malamente trascinati per quella vecchia e polverosa strada di periferia e in più punti sbucciati e sanguinolenti, ma nonostante tutto al loro posto. Infine, poteva vedere chiaramente le ruote dell'auto ferma a qualche metro da lui, e i tubi che scorrevano sotto il suo ventre a trasportare le misture delle quali la bestia aveva bisogno per vivere. Voleva fuggire, abbandonare i suoi averi al fuoco, ma infine mettere un secco "The End" a quella che stava diventando una situazione esponenzialmente più pericolosa. La Fiamma Maledetta? Per quanto lo riguardava, poteva radere al suolo quel quartiere e Londra intera, probabilmente. E se qualcuno non avesse agito rapidamente, sarebbe stato esattamente ciò che avrebbe fatto.

Raven aveva ottenuto ciò che desiderava, ma la sua fuga si prospettava ugualmente molto più complicata di quanto avesse potuto pianificare. Nudo, se non per la fedele bacchetta che lo aveva accompagnato anche in quella transizione fisica, si ritrovava nel bel mezzo di un mediamente visitato quartiere della Londra babbana, circondato dalla prima linea del Ministero della Magia. Avrebbe potuto fare dell'inganno la sua arma, fingersi una delle vittime di quell'attentato, e quasi sicuramente gli sarebbe stata donata un'opportunità per darsela a gambe; ma no, quello del ladro non era il suo mestiere. Era un Guerriero, o almeno così si definiva, e come tale sarebbe uscito di scena: fintantoché avesse avuto la sua arma in pugno, non si sarebbe potuto dire davvero nudo. Così, incurante delle ferite, del rischio appena corso grazie a un'anonima autovettura babbana, e dell'intera scena che lo circondava procedette a castare su di sé un incantesimo illusorio, sperando che bastasse a nasconderlo dalla vista degli astanti per il tempo necessario a smaterializzarsi (magari) in qualche altro luogo. Ma commetteva un errore, cadeva in un vecchio fosso: la sopravvalutazione. Il Séocculto gli avrebbe sì permesso di nascondersi alla vista, rendendo la sua figura scivolosa e inappetibile allo sguardo, ma la sua funzione era ben più debole della completa invisibilità, una disparità che nessun potere magico avrebbe potuto colmare; fu così che l'illusione ebbe effetto, ma solo su quanti non lo stavano guardando direttamente: i due membri dell'Antimago, troppo impegnati con l'Ardemonio per fare anche solo caso alla sua persona, e Christopher, che giusto in quell'istante aveva da lui distolto l'attenzione. Per le loro menti, focalizzare la figura del nudo fuggiasco sarebbe stato come cercare di tenere dell'acqua stretta in un pugno, ma la stessa cosa non si poteva dire di Urania, che con passo deciso si dirigeva proprio nella sua direzione; la giovane strega avrebbe sì provato uno strano impulso a voltarsi, una sorta di fastidio ogni qualvolta il suo sguardo si fosse posato su quel misterioso esibizionista, ma nulla che una buona dose di volontà e ragionevolezza non potesse combattere. Quanto al babbano dentro l'auto, l'esito fu insondabile. Ancor prima che il séocculto potesse infatti distrarre la sua attenzione, ci pensò lo strano bagliore proveniente dall'edificio alla sua sinistra a costringerlo a voltarsi, e a notare quei due strani tizi in piedi davanti alla porta spalancata di un banale ufficio; cosa vide all'interno dello stesso, impossibile dirlo (bisogna infatti ricordare che una magica illusione era stata tesa davanti ai suoi occhi, appannandoli dal vero), ma bastò perché trasalisse e sentisse l'improvviso bisogno di togliersi dai piedi. Improvvisamente dimentico del buonsenso e del codice stradale, mise in tutta fretta la retromarcia e schiacciò il piedone sull'acceleratore, sgommando all'indietro e contro il marciapiede prima di cambiare di nuovo senso e procedere, questa volta verso il marciapiede opposto. Ma aveva calcolato male gli angoli, vuoi per la fretta, vuoi per la scarsa abilità alla guida, e gli ci sarebbero volute ancora un paio di manovre prima che terminasse la sua inversione di marcia e potesse sparire verso destinazioni solo a lui note. Se per miss Donovan era così prioritario obliviarlo, allora avrebbe dovuto trovare un modo di arrestare in fretta la sua folle corsa. Senza perdere d'occhio Raven, che rialzatosi a fatica muoveva passi zoppicanti sul tagliente asfalto...

Per Christopher, la situazione era diversa. Dividendosi diligentemente i compiti con la sua collega, a lui era toccato controllare quello strano bagliore proveniente dalla porta principale della Sala dei Duellanti, davanti alla quale ancora sostavano quei due misteriosi figuri. Ma la sua curiosità non sarebbe stata soddisfatta per il momento, perché nel tempo che impiegò ad arrivare (seppur adottando un'andatura svelta) la situazione mutò ancora: davanti ai suoi occhi i due individui arretrarono come dinanzi a una terrificante creatura, mentre il bagliore dall'interno della Sala aumentava d'intensità. Sì udì poi un acuto fischio, a metà tra il sibilo di un serpente e lo sfrigolare di una fiamma ma decisamente più intenso, prima che uno dei due maghi muovesse di scatto la bacchetta in una sorta di frustata. L'ordine perentorio fu forse composto con troppa fretta, ma le porte della sala sembrarono ugualmente comprenderlo e immediatamente sbacchiarono su sé stesse, chiudendosi appena in tempo: un attimo dopo, un urto paragonabile a quello di una forte ventata scosse i cardini di legno, che pure resistettero al proprio posto. "SE NE VADA! CHIAMI AIUTO!" Urlò sputacchiando in direzione dell'Auror lo stesso mago che aveva appena chiuso la porta mentre il secondo, scioccato, arretrava pallido. Era chiaro che non potesse immaginare, dall'anonima giacca di pelle indossata da Chris, di star parlando proprio con uno degli "aiuti", ma dal suo sguardo e i suoi gesti era chiaro che avesse appena visto qualcosa che lo aveva scosso nel profondo. Di qualsiasi cosa si trattasse, lo avrebbe scoperto in qualche istante. Ma aveva ancora tempo per agire...