Dark and Difficult Choice., Quest di Background.

Lo spettacolo che si trovò davanti agli occhi, una volta superato lo scossone dato dalla passaporta e il conseguente senso di vertigine, era disarmante: è impotenza ciò che si prova in un terreno che si è da poco visto protagonista di una guerra? Osservare un luogo così familiare eppure così diverso, deturpato dal dolore, da una casualità infausta. E le voci. Le grida disperate di chi si è visto strappare via qualcosa, senza nessuna avvisaglia precedente, senza potersi preparare. I bambini urlanti. Le loro grida disperate. Un suono disturbante e capace di creare un turbamento interiore vorace, famelico. Era facile capire quale fosse il palazzo in cui era avvenuta l’esplosione, dove la distruzione avesse preso vita.
Fissò i muri degli edifici, in direzione di Brompton Road, verso le vetrine di Harrods. Provò a dipingersele in mente, lussureggianti e luminose come sempre, sforzando di ripetersi che esse non fossero cambiate. Le percorse una ad una mentalmente, immaginandole lussureggianti e brillanti come sempre. Le cose che conosciamo ci confortano, le novità invece possono spaventare. Aveva bisogno di una strategia per non lasciarsi intaccare dal malessere che si era disperso nell’aria di quella via come una nube velenosa. Una maschera antigas. D’altra parte, l’aveva “promesso” a Murdoc: gli aveva detto di come si sentisse pronta ad interfacciarsi con scenari raccapriccianti, di come disponesse di strumenti in grado di aiutarla anche nelle situazioni più spinose. Ma forse non era così. Cosa poteva fare? Come poteva placare quella spinta interiore che la spingeva a correre da quelle voci, a dare una mano?
*My buddies and me are getting real well known. Yeah, the bad guys know us and they leave us alone…*
Grottesco mettersi a cantare mentalmente i Beach Boys in una scena del genere. Eppure, stimolare la testa a ragionare sulle parole, cercando di ricordarsele, riusciva a tenere al guinzaglio quello che sentiva. Perché non poteva permettersi di “sentire” - doveva raffreddarsi e inserire il pilota automatico. Aveva sentito Costas dare ordini a due maghi che si trovavano con lei, ma non sentendosi nominare direttamente, la sua mente rimase concentrata sulla musica mentre il suo corpo rimase alle calcagna dell’obliviatore.

*I get arouuuuund, from town to towwwn, I’m a real cool he -*
Due cadaveri. Si potrebbe passare ore ed ore ad interrogarsi sul concetto di “morte", leggere scritti di grandi autori, di filosofi e illudersi di accettarne il significato. Ma il punto è che, quando la senti così vicina, sono poche le persone che riescono a dialogarci e ad accettarla. Gli esseri viventi non sono fatti per la morte, nonostante essa possa dirsi l’unica certezza nella vita di chiunque. A volte attrae, a volte si desidera e assume un ruolo importante, si rende madre che accudisce il figlio allontanandolo e tutelandolo dalla sofferenza. Però quel contesto era diverso, perché probabilmente nessuno la voleva, nemmeno il fautore. Era accaduta e basta. E ciò non rendeva ancora il tutto più indigesto? Nessuna premeditazione, nessun motivo, nessuno bisogno…un incidente. Un’amara cucchiaiata di casualità rivoltante. Sentì lo stomaco stringersi e farsi grande quanto uno zellino, in contrasto con il voler fare ulteriori domande mosse dalla curiosità che notizie come queste suscitano e il non volerlo. Il non voler essere coinvolta.

Furono quelle parole a risbatterla dentro il contenitore della realtà, quelle e colui che le aveva pronunciate. Si trattava di un uomo molto, molto alto e dal viso asciutto, che ne metteva in risalto gli zigomi squadrati. A occhio, viaggiava più sugli “-anta” che sugli “-enta”, quindi, proprio questo essere più maturo, lo rendeva una presenza rassicurante. Drinky fu attratta subito dai suoi occhi, che presentavano una strana eterocromia, con un occhio color nocciola e l’altro di un azzurro glaciale.
*Un husky. Sembra un husky.*
Salve signor Husk…Walsh! Sono Drinky Anser. Ecco vede...
*Come "da dove vogliamo cominciare"?! Cosa? Perché lo chiede a me?! E’ pazzo.*
Era spaesata. Non aveva la benché minima idea di come gestire quella circostanza. Cercò di fare mente locale: c’erano diversi gruppetti sparpagliati per la strada, con una grande concentrazione all’ingresso. I feriti gravi probabilmente erano già stati trasportati via mentre altri stavano venendo medicati al momento, per strada. I passanti, coloro che si trovavano lì per capire cosa fosse successo, probabilmente non sarebbero stati un grosso problema - l’aspetto che aveva assunto il palazzo, con i chiari segni di un’esplosione, poteva trovare una semplice giustificazione attraverso “lo scoppio di una caldaia”. D’altra parte, chi avesse assistito alla scena, forse, si sarebbe reso conto della peculiarità di quell'incidente, diverso da uno causato da qualche marchingegno babbano. Le venne in mente uno schema a cerchi concentrici. I più “vicini” all’esplosione, li considerava quelli che necessitavano il prima possibile di un’alterazione della memoria. Coloro che erano arrivati più tardi, invece, si sarebbero potuti risparmiare quel micro lavaggio del cervello. Sarebbe stato idilliaco poter sistemare tutto con qualche incantesimo, in modo che nessuno dovesse portarsi addosso la cicatrice di questa vicenda, e far tornare tutto come prima. Però, come si potevano motivare due cadaveri? Gli altri inquilini se ne sarebbero accorti, prima o poi, della loro assenza inspiegabile. A meno che non si elaborasse una valida scusa. Ma quanto sarebbe stato giusto? Dove si trovava il confine tra “corretto” e “scorretto” in una situazione simile? E poi c’erano i feriti. Per quanto le ripercussioni dell’esplosione potessero venire curate e i ricordo alterati, il corpo possiede una memoria tutta sua. Dunque, che impatto avrebbe avuto sulla loro psiche, col passare del tempo? Aveva bisogno di ulteriori informazioni, prima di capire come muoversi correttamente in quella distesa di gusci di uova.
…gli appartamenti sono stati tutti sgomberati? Dove si trovano gli inquilini del palazzo? E, sappiamo con precisione quale incantesimo sia stato la causa di tutto ciò?

Le sembrava di essere tornata a scuola, durante un’interrogazione di Rune Antiche. Sentiva lo sguardo pesarle addosso e, proprio come allora, la testa le si bloccava dando vita a improbabili improvvisazioni che poco avevano a che fare con l’argomento. Non sapeva più da che lato voltarsi. Tentava di tenere a bada quel sovraccarico di informazioni e di emozioni, provando a processarle in modo più logico possibile. Girò il volto alla ricerca degli occhi di Costas: in quel contesto era il suo punto di riferimento e aveva bisogno di sapere di star agendo correttamente. Lo fissò con sguardo sgranato, finché un sorriso non la tranquillizzò. Si sentiva un po’ come una paperella che segue la madre, incurante di quale sia la meta. Ma adesso, mamma papera le stava beccando in testa per spingerla a nuotare da sola, a scegliere autonomamente la propria direzione. Un po’ prematuro, forse. Era uscita dal guscio da appena poche ore e già doveva decidere in quale sponda del fiume nuotare.
Sobbalzò leggermente quando, alla fine delle proprie domande, Walsh urlò il nome di qualcuno che ci mise poco a comparire. L’aspetto della figura che li raggiunse non contribuiva positivamente ad alleggerire il tutto: era affaticato, sudato. Drinky pensò che, probabilmente, fosse stato da poco all’interno dell’edificio. Magari, era stato lui a trovare i corpi. Magari, alcuni di quei corpi, erano diventati polvere. Magari, aveva trovato qualche pezzo e provato ad identificarli.
*No, no. Basta immaginarti cose. Stai sul qui ed ora.*
Nonostante gli fosse stato dato un foglio, occhi bicromatici non lo calcolò minimante, apprestandosi a rispondere alle sue domande. Mentre lui parlava, la rossa aveva iniziato a immaginarsi le varie situazioni. Il primo colpo allo stomaco, arrivò quando sentì parlare della coppia di anziani che non voleva abbandonare la propria postazione. No, non era una postazione. Era il loro appartamento, la loro casa. Il posto in cui ognuno dovrebbe sentirsi al sicuro che diventa una trappola mortale, da cui poi degli sconosciuti esigono sradicarti. L’istinto le avrebbe urlato di andare da loro, di aiutarli in quanto vittime indifese e fragili. Però, c’erano i medimaghi con loro e, dunque, la necessità di alterare la loro memoria sarebbe potuta passare in secondo piano. L’altro colpo inferto, fu quello del ferito grave, di cui si stavano occupando sempre i medimaghi; anche in questo caso, l’urgenza di agire sulla memoria, giocava un ruolo marginale. Più importante era riuscire a farlo sopravvivere. E poi gli anziani con l’allevamento di piccioni... Quelli, forse, furono il tasto più dolente. Paradossale, perché su di loro non veniva fatto riferimento a ferite o a shock, eppure qualcosa in Drinky si mosse con violenza. Figurarsi nella mente due persone avanti con gli anni, che per amore di animali generalmente disprezzati, non volessero andarsene, la piegò in due. Fragili che si prendono cura di fragili. Ok, aveva deciso. Li avrebbe messi come priorità, si sarebbe offerta di badare lei stessa ai volatili in loro assenza e di aggiornarli costantemente sul loro stato. Ma poteva permetterselo? Usciva completamente da quello che era il suo ruolo e, verosimilmente, non avrebbe dato una mano a nessuno scegliendo quell’opzione. Poi, Walsh disse qualcosa che riuscì a distoglierla dai ratti d’aria e dai loro anziani “genitori”: un mago che stava ospitando due superstiti e che ancora non era stato soccorso.
*Ma io non ero qui solo per cancellare la memoria alla gente?*
Ok, gran calma e una cosa alla volta.
Sospirò, sperando che quella gran calma a cui aveva appena fatto riferimento, riuscisse a prendere possesso di lei. Non l’avrebbe respinta assolutamente, anzi!
Siamo in contatto con questo Thompson? Sappiamo qualcosa sulla sua condizione di salute e sullo stato dei due superstiti?
Avrebbe voluto domandare se qualcuno si fosse messo all’opera per cercare di raggiungerli, se stessero agendo in qualche modo - però, era ovvio che non stessero con le mani in mano. Probabilmente, era per colpa delle macerie che ancora non erano stati tirati fuori, per colpa dell’esplosione stessa. Giusto? Giusto.
Fare quelle domande le aveva lasciato del tempo per pensare, per capire l’ordine di priorità che era giusto fornire, pur consapevole del fatto che stesse andando completamente alla cieca.
Dove si trova adesso il responsabile?

Qualcuno si ferma mai a riflettere su quanto un singolo evento, una distrazione, un incidente possa andare a cambiare per sempre il corso degli eventi? Quella mattina, quel Quinn, sapeva che prima della mezzanotte sarebbe stato la causa della distruzione di un palazzo e di vite umane? Magari si era svegliato, aveva fatto colazione leggendo la prima pagina della Gazzetta del Profeta tra un bacio dato alla moglie e un morso dato alla fetta di toast. Si sarebbe stiracchiato sulla sedia, avrebbe guardato fuori dalla finestra e con la mente avrebbe ripercorso la lista delle cose da fare quel giorno. Un giorno come un altro. E dopo si sarebbe diretto dai suoi Crup, per trascorrere la giornata con loro e guadagnare quel che bastava a sostenere la propria famiglia. La moglie l’avrebbe atteso a casa, con la cena pronta. Anzi, magari erano una di quelle famiglie che, una sera a settimana, si concedevano una cena d’asporto. E poi sarebbe rincasato, si sarebbe lavato per togliersi di dosso l’odore acre delle creature e poi... Boom.
Sapeva con che demoni avrebbe dovuto convivere da quel momento in avanti? Perché a volte basta un attimo, pochi millesimi di secondo e la vita si rivoluziona completamente. E se ci si sofferma, sembra assurdo. Ancor più strano era che Drinky desse per assodato che fosse una brava persona, che non avesse minimamente intenzione di essere fautore di tale abominio. Forse, era stato vittima di un raptus. Forse gli stessi Crump che allevava si erano fatti vettori di qualche malattia in grado di compromettere le normali capacità di giudizio. Forse...
Se lo immaginava disperato, mentre lo interrogavano, pervaso da tremori e da tutti i sintomi che lo stato di shock porta con sé. Deglutì in maniera rumorosa per cercare di sciogliere quel fastidiosissimo nodo alla gola.
Chi è fatalista potrà pensare che è così che doveva andare, dando la colpa ad un non meglio specificato “destino” o “volere superiore”. Però, quando si è protagonisti di vicende simili, quando si vede la propria quotidianità irrimediabilmente compromessa, consapevoli che mai nulla sarà come prima, verso chi si può urlare il proprio dolore? Chi risana l’ingiustizia subita?
Cercò di articolare una risposta esaustiva ma quel blocco nell’epigloditte le rendeva arduo pronunciare qualsiasi cosa superasse le tre sillabe, dunque, dinanzi la spiegazione di dove si trovasse Quinn al momento, si limitò ad un:
Ok.
Ascoltò Walsh rispondere alle sue domande e, per quanto non le fosse chiaro chi fosse tale “Signora Baxter”, cominciò ad immaginarsi un’anziana disperata e una ragazzina messa in posizione fetale dentro una vasca da bagno vuota, con evidenti danni dovuti all’esplosione. Nonostante le immagini si limitassero ad essere una produzione del proprio cervello, sapeva che, con dettagli differenti, rispecchiavano la realtà. I suoi occhi scorrevano avanti e indietro lungo le righe del foglio che le era appena stato consegnato, mentre lo stesso Walsh le chiedeva di prendere una decisione e suggerire cosa fare.
Le ci volle più di una manciata di secondi per capire i vari gradi di parentela e farsi un quadro generale della situazione.
Quinn aveva ammazzato sua moglie e suo figlio. Non persone a caso. Sua moglie e suo figlio. E adesso lì in mezzo c’era una bambina che aveva dovuto assistere a tutto ciò, aveva dovuto vedere la vita di sua madre e di suo fratello spezzarsi e, probabilmente, anche la sua si era spezzata. O, magari, non li aveva visti. Magari nemmeno sapeva della sorte dei suoi parenti. Ma era impossibile determinarlo senza averci un contatto, senza poterci parlare. E se la ragazzina si trovava probabilmente in un stato di totale dissociazione dalla realtà, meccanismo della propria mente attuato per proteggerla, non si poteva dire lo stesso della signora Baxter.
*Ma perché devono accadere queste cose? Perché?*
Più cercava in se stessa delle spiegazioni plausibili, più ogni pensiero si confondeva con quello successivo portandola a rimanere immobile e tentennante.
“Il compito primario del nostro ufficio è quello di preservare lo statuto di segretezza magico.”
Le parole di Lambs le risuonavano nei timpani in maniera martellante e si ricordava di come avesse sbagliato una risposta proprio perché vittima del suo stesso istinto. Ma la stessa voce venne sostituita da un suono immaginario di una vecchia, preda al panico, che urlava e dal silenzio di una bambina con gli occhi vitrei la cui infanzia avrebbe perso gran parte della propria leggerezza. E lì non c’era segretezza che tenesse - per quanto provasse a razionalizzare, non tollerava quel dolore.
Io suggerisco di andare da loro, subito.
Esclamò con tono deciso, un tono che sembrava quasi non appartenerle. Un tono che voleva camuffare i tremori che le percorrevano il corpo, smascherati dai movimenti ritmici del foglio che riporse all’antimago.
Troviamo l’anziana e la bambina, devo vederle di persona.