di narcisi e di fiamme, evento post-profezia

Londra, la Ciminiera.
Le prime luci dell'alba, le ultime ombre della notte: sgusciano insieme, di pari passo, in un incontro così scandito nel tempo da non ammettere ordine casuale; un saluto sfuggente, l'attimo di un bagliore che si consuma fino alla fine, nulla di più. Le strade silenziose, il ferro battuto di un fabbro restio al suo operato, il profumo del pane già in forno: un idillio dal gusto mattutino, soltanto per pochi, mentre il risveglio sbadiglia a sua volta. Tra le finestre si scorgono figure in movimento: le madri al lavoro, le colazioni ormai quasi pronte, il latte tiepido, la cioccolata a dispetto della calura estiva; le diete di mezza stagione, le promesse di un nuovo inizio, l'epilogo degli sbagli appena commessi. Un postino che consegna la posta del giorno, le ultime notizie sul giornale fresco di stampa, infine un colpo secco ai portoni di legno di villette a schiera, un quartiere qualsiasi, uno qualunque, sembrano l'una la copia dell'altro; un padre che giunge all'uscio, lì fermo alla porta, un gradino in famiglia e il successivo già fuori, mentre una moglie, un bambino, una figlia, perfino l'abbaiare di un piccolo cane lo riportano indietro, all'interno, ancora una volta. Non andare, non c'è fretta. Le tazze di caffè fumante - una zolletta di zucchero, cara; per me amaro, basta così -, poggiate alla rinfusa su tavoli di riunione antica, che richiama ed invoca un affetto. Non c'è fretta, non c'è fretta. Londra sfila le sue lunghe coperte; è un sonno leggero, a tratti infranto, e il dormiveglia si delinea nella sua stessa penombra. Mamma, sussurra qualcuno. Una manina paffuta, le dita tutte aperte, sporche di arancio: la nonna sorride dall'altro lato, sulla poltrona, mentre nasconde un barattolo di marmellata alle albicocche, è solo per suo nipote. Mamma, mamma. Ancora una volta, la gonna tirata con impazienza, l'espressione distratta; un vestito di taffetà azzurro, lungo fino alle gambe, non trova però i sandali bianchi. Mamma, mamma. Un sospiro di palese fastidio, quelle quattro mura si riempiono di grida, di voci, di conversazioni sospese: è l'inizio, si dice, è soltanto un altro giorno. Strappa l'abito già macchiato di marmellata, scocca un'occhiata punitiva al piccolo, e infine abbandona il calendario: l'ultimo giorno di Agosto.
Una frase, una richiesta, le pagine scivolano tra le sue dita.
Non ha più tempo, è una mamma.
Mamma, mamma.
Si risveglia anche lei.


Una Chiesa.
I passetti leggeri di una donna avanti con gli anni, i capelli tirati all'indietro e poi in alto, a mo' di una crocchia severa; le gambe tozze, i tacchi bassi scricchiolano sul pavimento in pietra battuta, lì nella Cattedrale di Santo Stefano; le rughe le solcano il viso, è uno sguardo - il suo - che ne ha viste molte, e che ancora molte potrà vedere: il suo unico ragazzo slittato altrove in un banale, folle incidente stradale, la ricorrenza, l'odio viscerale per la fine di Agosto, più di qualsiasi altro periodo dell'anno. Si stringe all'accenno di un brivido di freddo, le mura sono così imponenti, il tetto altissimo, tutto in quella Chiesa impone un rigore assoluto; i mosaici brillano ai primi tenui raggi di sole, è una luce tanto fioca, è spenta, la donna vi si ritrova pienamente. Più avanza lungo la navata principale, più tiene gli occhi rivolti verso il basso; non ha bisogno di studiare ancora, una Chiesa vale l'altra, tenta di convincersi, ma quella - quella è più importante: mentre sfila accanto all'altare del Redentore come figura minuta, quasi impercettibile, non ha attenzione neanche per il Creato. Non è meritevole, non quel giorno, e il ricordo di una bara in mogano - «mogano, signora, scelga il mogano, è un legno resistente», le avevano saputo soltanto dire - le fa trattenere il respiro. Le mani trafficano rapide, esperte, di continuo: una moneta argentea nel cerchio delle offerte, un lumino acceso per un'altra anima, lì nel blocco dei caduti. Si disperde in quel modo la sua attenzione, mentre la candela brucia di una fiammella solitaria, e poi divampa, imperterrita. Socchiude gli occhi, una perla di cera scivola sulla mano - e li vede, uno ad uno, angeli dispersi. Sussulta, all'attenzione del Cielo.
«Non farlo, mio Dio. Non di nuovo.»
Li vede, e non riesce a dire altro.



Hogsmeade, il Villaggio.
Alla distanza necessaria dalla Londra Babbana, come la seconda faccia di una medaglia consunta nel tempo, sorgeva una ragnatela intricata di vicoli, viottoli, ciottoli e stradine laterali: il Sobborgo più antico del luogo, la Storia di carta ed inchiostro che diveniva reale. C'era un'atmosfera pacata, tra quei dintorni: gli ultimi passanti coloravano di tanto in tanto gli angoli più trafficati, alcuni entrando e uscendo dai negozietti più in voga, sulla scia dei fermenti per l'indomani: l'aspettativa del vicino primo di Settembre si percepiva nell'aria, gli studenti in arrivo avrebbero posto fine alle vacanze estive e dato così inizio ad un nuovo anno scolastico. Hogwarts si diroccava poco distante, in effetti, e dalla Stazione ci sarebbe stato finalmente fermento. Agosto, tuttavia, si faceva forza nel suo ultimo slancio: il tepore estivo, il cielo azzurro, soltanto uno sbuffo di nuvole di tanto in tanto. Una giornata qualsiasi, a tratti astratta, se non fosse stato per una pattuglia di passaggio - Stregoni in osservazione, lo sguardo del Ministero come un velo impercettibile sul Villaggio vivace. Non avevano attirato alcuna attenzione, si aggiravano con cautela, e tuttavia erano pronti al momento opportuno. La voce, quella voce, aveva raggiunto chi di dovuto, e tanto bastava per prevenire ogni pericolo. Non c'era nulla fuori luogo, non ancora, e la vita scorreva nel più semplice dei suoi percorsi. Di fronte la vetrina di Mielandia, infatti, si intravedeva una fila di clienti golosi come di solito, e al suo lato opposto si concentrava un venditore ambulante - uno dei tanti, uno dei soliti, forse senza permesso -, che distribuiva a destra e sinistra mazzolini di fiori a soli cinque falci l'uno. Un omaggio floreale per il bentornato ad Hogwarts dell'indomani, un gesto gentile, magari l'uno e l'altra cosa; il prezzo era tanto basso da coinvolgere perfino i più giovani e in quel cicaleccio ogni voce si perdeva, e diveniva tavolozza di colori di un dipinto fuorviato di petali. Un ragazzo di bell'aspetto attese il suo turno con più pazienza del solito e quando recuperò cinque bouquet di fiori, si affrettò a pagare il prima possibile. Non voleva rose né girasoli, erano i più gettonati quel giorno, ma non per lui.
Narcisi, precisò. Soltanto narcisi.
All'occhiata incuriosita del venditore, aggiunse un galeone di mancia e si rituffò via, a colpi di bracciate e di imprecazioni.
Per fortuna, si disse, non abitava lontano.


Una Vasca da Bagno.
Stringeva tra le mani tutti quei narcisi, il giallo e l'ocra in sovrapposizione, il bianco del centro come una corona luminosa; nella lunga borsa a tracolla che scendeva dalla spalla destra aveva raccolto i primi barattoli di miele d'api, infine una candela al profumo dei cedri estivi. Sapeva ogni cosa, e ne era felice più di sempre, perché il ragazzo - il suo ragazzo, si sorprese anche solo a pensare - aveva finalmente acconsentito all'incontro: in quell'alone di mistero, mentre il giovanotto si sporgeva all'indietro, ad ambo lati, si realizzava allo stesso modo un'eccitazione tutta originale, tutta nuova, anche per lui. Un tratto romantico non avrebbe guastato, non ne era esperto, ma i fiori, e le candele, e il luogo scelto, forse nell'insieme avrebbero potuto fare per davvero una bella scena. Si allontanò dai passanti del Villaggio, diretto a passo rapido verso un palazzo in disuso, dall'aspetto abbandonato; non si era mai soffermato più del dovuto a studiarne l'edificio, ma avrebbe dovuto ammettere che non fosse un granché, affatto. Un condominio, più o meno, con pochi inquilini: salì la prima di tre rampe di scale e si ritrovò la strada bloccata. Tre uomini vestiti di nero erano fermi su una porta chiusa, li guardò di sfuggita e si chiese cosa volessero, chi fossero: non li aveva mai incrociati prima di quella volta. Chiedendo permesso, continuò ancora per i gradini di cemento dimesso, e ancor prima di sparire di lato, si volse indietro. Indicò la porta, l'appartamento chiuso. «Se cercate Aminia, è in vacanza dai suoi.»
In risposta il triumvirato parve soltanto infastidito, uno di loro grugnì con insistenza e poi spinse le nocche della mano destra contro la porta; nessuna risposta, e il suono si disperse al vuoto. Senza rimetterci più del dovuto, il ragazzo abbandonò tutti loro. Alla porta del suo abitacolo, recuperò le chiavi e fece scattare la serratura: il profumo degli incensi lo accolse come un vecchio amante e senza ripensarci, febbrilmente, iniziò a spogliarsi. Il miele nella borsa, i narcisi tra le mani, si diresse così verso la vasca da bagno.

Ed era pace,
una giornata tranquilla,
la fine di un mese, l'ultimo di Agosto.
Trentuno, mamma. Trentuno.
Tra il cicaleccio di voci, il turbinio di colori,
i fiori in vendita e gli osservatori in attesa.

Accadde tutto di sfuggita, tutto di scatto.
Una Chiesa - la donna che piangeva all'altare.
Una Vasca - i narcisi sminuzzati in petali.
Una Porta - abbattuta di forza.
C'era ordine al Sobborgo,
e tuttavia, tuttavia iniziava.
Il Futuro così diveniva Presente.

Appartamento, l'Assente.
Come un lupo famelico di vestigia paziente, l'abito lungo e scuro si articola al fremito di entrambe le mani; un colpo di nocche in coppa, il pugno serrato, la parete di legno scadente, è un tremito che ripercuote con violenza inaudita perfino gli interni coperti: il gruppetto di tre uomini attendeva dietro un porticina che non aveva ragione di essere aperta. La fronte corrucciata dell'uno collimava con le sopracciglia inarcate dell'altro, la tensione palpabile fin nei battiti più tenui; un segno di diniego, un altro di assenso, e ancora un movimento secco del braccio destro contro il legno di tarli. Avevano ricevuto una risposta sufficiente, la partenza imprevista dell'inquilino dell'appartamento silenzioso, e sapevano fin nel profondo di quanto quella scusante restasse mogia all'ascolto di ogni preghiera. Mancò il seguito, bussare con naturalezza era il dominio della diplomazia spicciola. Uno sguardo d'intesa tra il primo e il secondo uomo, il terzo con la bacchetta già in avanti. Quando la serratura incontrò resistenza, una smorfia più simile a un ghigno apparve sul volto del figurante proprio al centro: un capo, forse, di una combriccola che non aveva ancora identità accurata. Si lasciò andare ad un sussurro infastidito, uno sbuffo appena, per poi piegare il legno alla magia trasfigurativa; occorse un attimo soltanto per avere una visuale d'insieme sull'atrio della stanzetta e quando a colpi di incantesimi si realizzò un varco abbastanza ampio per un essere umano, tutti e tre gli Stregoni si inerpicarono verso l'ingresso. Una volta entrati, l'appartamento si rivelò spoglio come un tempo non così addietro: uno spazio ristretto conteneva alla rinfusa un paio di sedie e una scrivania in legno, un letto disfatto tanto piccolo da somigliare ad una poltrona, infine un quadro attaccato alla parete sulla destra. Un vecchietto spaventato si ritrasse dalla cornice in uno squittio animalesco; la bacchetta del Mago più basso puntò proprio in quella direzione e lo scintillio che ne scaturì andò ad attaccare e staccare il dipinto ancor prima che il suo abitante si dilettasse in un passo di fuga. Rimasti da soli, l'attenzione si volse alla stanzetta e non poterono fare a meno di notare una serie di candele, alcune ancora fumanti.
«Aminia, Aminia, Aminia» cantilenò l'uno.
«Così accogli i tuoi ospiti?»


Un Corpo, il Nascosto.
Vestiva di inadeguatezza, mentre il passo si faceva costante sui ciottoli del Villaggio. I pantaloni risultavano troppo stretti alle ginocchia, la camicia bianca si piegava da sé ad ogni movimento del corpo, la cravatta era un'aggiunta che non convinceva ancora, le scarpe erano mocassini scuri e andavano bene, i soli senza dubbio insieme alla giacca piegata sul braccio destro. Sentiva un rivolo di caldo lungo tutta la schiena e i capelli restavano senza brillantezza attaccati alla fronte; in ritardo, e per giunta a mani vuote, cercava di correre e di scongiurare ogni goccia di sudore possibile. Quando imboccò finalmente l'ultimo angolo, si affacciò poco dopo dal muro che conduceva al centro di Hogsmeade. Uno sguardo fugace e intenso allo stesso modo, la mano destra poggiata sulla pietra di tufo di lato. Per quanto ancora, si diceva. Per quanto ancora.
Il volto si piegò verso il basso, a capo completamente chino, mentre si addentrava nell'edificio che più conosceva in quella piazza. Al sicuro tra le sue mura umide, trasse un respiro di sollievo: salire le scale non gli parve mai così difficile come quel giorno, mentre distrattamente cercava di rassettare il suo aspetto al meglio delle possibilità. Non si accorse della porta violata al piano inferiore, non si accorse di nulla; vide invece il suo riflesso nella maniglia di ottone dell'appartamento raggiunto: il volto arrossato, la paura nel suo sguardo, il disagio di tutta quella situazione. Per quanto tempo, si chiese nuovamente.
Ma suo padre non avrebbe capito, nessuno avrebbe potuto.
Si morse il labbro inferiore, compiendo un passo indietro. Forse non era giornata, forse non ne valeva la pena, avrebbe rovinato un incontro già rimandato da molto. Parve titubare, prima che la porta si spalancò. «Sei in ritardo.» La voce del ragazzo lo raggiunse pienamente. Indietreggiò ancora, come in risposta. Non ricordò, poi, di aver superato l'uscio né di aver abbandonato la giacca sulla prima sedia libera; né ricordò di essere arrivato in bagno o di aver cominciato a spogliarsi. Il profumo di narcisi e il sapore del miele, il balsamo sulla pelle, la camicia che scivolava via, tutto quello ricordò. Socchiudendo gli occhi, al respiro trattenuto, si lasciò andare al contatto del viso del ragazzo sulla sua spalla, proprio dove il tatuaggio di un narciso stilizzato imprimeva sottopelle il calore di un bacio segreto.


Sobborgo, il Caduto.
Apparvero come in una scena surreale, mentre una bambina correva via da Mielandia con un rettangolo di cioccolata stretto tra le mani: un bagliore a carpire i raggi di un sole esplosivo, ultimo baluardo di una stagione calante, e infine una piuma, una seconda, una terza in un volteggiare continuo e casuale. Angeli, dal candore rivestito sui corpi scoperti, in processione verso il centro della piazza principale: le occhiate risentite dei passanti più reticenti, quelle più apprezzate di visitatori per nulla imbarazzati, le une e le altre inseguivano e seguivano il cacciato del giorno, mentre la folla si spostava di lato, lasciava passare, non si perdeva alcun dettaglio di quel momento inusuale. Hogsmeade parve cristallizzarsi alla vista degli Angeli: avanzavano, si sistemavano, erano corpi modellati di perfezione, vestiti di bianco, dalla cintola in sopra scoperti, soltanto un paio di ali dalla schiena. Il piumaggio di uno stretto candore, luminoso e vivo, mentre il gruppetto di dieci, forse venti Celesti si dirigeva a passo spedito verso un punto meno trafficato. Si adagiarono in una zona delimitata da una striscia di carta sospesa e continua, dove ben presto si frapposero altri tre angeli, tuttavia in pietra. Le statue infatti cominciarono ad essere animate da una coppia di Streghe che seguiva la troupe, mentre la voce profonda di un uomo in giacca e cravatta - seguito da tre fotografi - impartiva ordini veloci.
«Gli Amorini sulla destra, fate passare.»
«Angeli, Gruppo A 24. Venti-quattro!»
«Cherubini, Gruppo A 33. Oh-»
«Ma insomma, ordine, ragazzi. Ordine.»
«Che qualcuno sblocchi quell'Angelo- quello, quello accasciato, suvvia, un po' di vita. Siete Angeli della Vita, non della Morte.»
Uno svolazzo della bacchetta magica e la Statua al centro si rianimò per risollevarsi in bella mostra. Tutto intorno, uomini in costume.



Caotica nello slancio degli ultimi giorni estivi,
la piazza principale del Villaggio accoglieva così i suoi passanti. ll venditore di fiori offriva una camelia color panna ad una ragazzina, una bambina si sporcava il viso di un pasticcino alla crema, un fotografo immortalava un adone in candore per il settimanale in voga, e tutto accadeva all'unisono. Osservatori in silenzio, in attesa, adombrati di cautela; era stato annunciato pericolo autentico, ma ad eccezione di una statua angelica in bilico - sospesa al comando di un sortilegio mancato -, nulla lasciava intendere un peso d'impegno peggiore. Casette colorate, negozi vivaci, era il richiamo di un sabato del villaggio, né più che meno. Trentuno Agosto, a tutto tondo.
Parve quindi fuorviante, a tratti quasi fuori luogo, quel suono spezzato.
Come una corda di violino pizzicata maldestramente,
uno stridio di un gessetto sulla lavagna, un fragore vibrante.
I primi passanti corsero con lo sguardo alle vetrine di Zonko, poteva forse essere uno scherzo manomesso; qualcuno già inseguiva le statue e il gruppetto in mostra, ma gli stessi Angeli guardavano oltre. In alto, dal palazzo più dissestato e più laterale, il più lungo, si propagò per la seconda volta un impatto assordante, come oggetti andati in pezzi. Proveniva da lontano, ma era percettibile: la folla più vicina cominciò a farsi largo, sempre più lontana. Correvano indietro, correvano altrove. Accadde in un frangente soltanto: dai piani superiori dell'edificio le finestre esplosero, le une insieme alle altre, sospinte da un'onda d'urto che attirò l'attenzione dei più. Il vetro si dischiuse come una pioggia argentea e piombò in basso come frammenti in precipizio. Questione di secondi prima di colpire i passanti già in corsa.
«Via da lì!»
Il grido si disperse al successivo scoppio.

Così il Vetro accolse il primo segno,
e fu libero, fu vivo, fu infido.

› Bacchetta in legno di biancospino, piuma di Ippogrifo, 12 pollici e mezzo, flessibile;
› Distintivo Auror;
› Ciondolo "Giada delle Fate" ─ Ciondolo creato dalle Fate con le loro magiche mani, dona forza e sicurezza in sé.;
› Cinturone d'argento con incastonate Perla Mistero, Punto Luce del Corpo e Punto Luce del Mana;
› Bracciale Celtico originale;
› Veste della Metamorfosi ─ Veste che aiuta chi la possiede a compiere trasformazioni. Facilitato il cambiamento in Animagus, possibilità maggiori di trasformarsi in ciò che si vuole per i Metamorfomagus e modesta facilitazione per l'utilizzo di incantesimi Trasfigurativi che hanno impatto su chi lancia l'incanto (come quelli di camuffamento). Utilizzabile solo in Quest ed Eventi.;
› Cappello della Nebbia ─ Anche se sembra sgualcito e un po' usato, questo cappello comodo è utile anche per nascondersi fra i babbani; scherma leggermente il capo dai cambiamenti di temperatura e dai danni da incantesimo grazie ad alcuni incanti di protezione;
› Bracciale di Damocle ─ Chi indossa questo oggetto avrà la possibilità di lanciare un "doppio incanto", ovvero due incantesimi in un solo post/azione, ma non più di una volta ogni 6 post di Quest/Evento (non portabile in duello del Club);
All'interno di una borsetta a tracolla (oggetto comune):
› Mantello Leprecaunico della Disillusione ─ Realizzato con pelliccia di camaleonte, il Mantello della Disillusione rende una buona, anzi ottima mimetizzazione: se il tuo corpo è ben avvolto in questo tessuto, esso sembrerà donarti l'invisibilità. Se l'esterno del mantello, quando utilizzato, acquisisce il colore di ciò che lo circonda per mimetizzarvi, il suo interno sarà foderato in seta finemente decorata da tanti piccoli quadrifogli verdi;
› Coppia di Specchi ─ in collegamento con Oliver Brior;
All'interno di una piccola scarsella (oggetto comune) appesa al cinturone, contenente:
› 1 x Fiala di Dittamo;
› 1 x Fiala di Puzzalinfa ─ La Puzzalinfa è un liquido che proviene dalle bolle rosse delle Mimbulus Milmbletonia (piante molto simili a cactus, ma senza spine). Una fialetta di Puzzalinfa impedisce all'avversario di respirare aria pulita e può metterlo in condizione di non riuscire ad attaccare;
› 1 x Caramella dell'Illusione ─ Chi la ingerisce si “sdoppia” rendendo difficoltoso per l'avversario riconoscere quello vero.

› Classe I, II, III, IV complete, esclusi i proibiti;
› Proibiti: Iracundia (Classe III), Ignimenti (Classe IV), Claudo/Parclaudo e Nebula Demitto (Classe V);
› Classe VI: Incarceramus;
› Incantesimi da Auror: Stupeficium, Expecto Patronum, Rompisigillo, Nego Negligetiam, Homenum Revelio, Deletrius.
› Incantesimi da Animagus: Mutas/Immūtas.

› Vocazione: Occlumante Apprendista, Animagus Apprendista (Volpe Rossa).

Dopo una notte in bianco passata a riflettere sul da farsi, si agghinda come un normalissimo Mago (si è rasato e ha nascosto i capelli) e si piazza su una panchina fingendo di leggere con tranquillità e discrezione. Nota Killian per un momento, ma non cerca gli altri con lo sguardo. Rimane piuttosto perplesso per l’arrivo degli Angeli ma non appena avviene l’esplosione di vetri, cerca di afferrare la bacchetta così da poter intervenire.
Nessun danno subito.

Post concordato con i diretti interessati.