Magic Glass, Missione CREPA

Quando la lettera di Mr Habbott era giunta a destinazione, l'occhiataccia della civetta bianca di Oliver era stata così feroce da spingere il ragazzo a temere per l'incolumità dell'altro rapace; il becco spinto in uno schiocco simile a tenaglia, gli artigli pronti a graffiare il bracciolo della poltrona sulla quale si era sistemata, Lady non avrebbe permesso a nessun altro pennuto di sgraffignare le sue zollette di zucchero - Oliver continuava a chiedersi per quale motivo il suo rapace prediligesse quello spuntino ai più classici biscottini gufici. Quando il Caposcuola aveva tentato di avvicinarsi al messaggero e alla sua missiva, c'era stato un bel battibecco, nel senso più letterale del termine: un colpetto di bacchetta e la civetta era stata immobilizzata prima di ogni possibile danno. Liberatosi della lettera destinata al C.r.e.p.a., il gufo di Mr Habbott non si era trattenuto un secondo di più, neanche per una ricompensa. Così come era entrato nell'ampia finestra circolare dell'Aula Abbandonata, così ne era uscito in fretta e furia - le civette assassine di Hogwarts avevano una lunga storia alle spalle. In ogni caso, il contenuto del messaggio era stato per Oliver piuttosto generico: ricordava di Mr Habbott, l'Antimago che Thalia aveva incontrato tempo addietro, e sebbene lui non avesse mai avuto modo di incontrarlo di persona, la vicenda che l'amica Tassina gli aveva raccontato era stata di per sé più che sufficiente per una prima cornice estremamente interessante. Era proprio a Thalia, Tesoriere del Comitato, che Oliver doveva la sua riconoscenza per quell'intreccio prezioso: Habbott lavorava al Ministero della Magia e per di più in una pattuglia di Antimaghi, non era cosa di poco conto - non di certo per la causa del C.r.e.p.a., quello era evidente. Si preannunciava così un rivedersi e se anche una minima parte dell'ultima rivelazione di Thalia e Mr Habbott fosse stata portata alla loro attenzione, l'esito poteva dirsi di gran lunga positivo. C'erano tante trame in divenire, le sentiva sottopelle: alcune chiare, altre meno, tutte così importanti da sfidare ogni tempo perfino per lui. Scrivere un paio di righe e avvisare chi di dovuto - i nomi giunsero come limpidi - non sarebbe stato affatto complicato: la bacheca dell'Aula Abbandonata avrebbe saputo attirare la giusta attenzione e le Spille del C.r.e.p.a. non attendevano altro che brillare di un rosso sgargiante. Una scintilla, di pari modo ad un'altra missione di lì a breve in partenza: una scintilla di fuoco e di speranza. Un battito di ciglia, un sorriso leggero - andava bene così.

«Hey Juliet, eccomi qui.»
Un passo dopo l'altro, infilandosi al volo il cappotto sulla camicia a quadri; aveva una certa ossessione per i quadri, avrebbe dovuto ammetterlo, e una parte di sé confidava in quel vestito come un portafortuna. In passato aveva funzionato e forse così sarebbe stato anche per quel giorno, qualsiasi cosa fosse per davvero in programma. Non aveva idea di cosa avrebbero visto né di dove sarebbero andati: l'appuntamento era alla Cattedrale di St. Paul, presso Londra, ma più di quello anche Oliver non sapeva. Non si sentiva neanche spaesato al riguardo, al contrario era la prima volta che un cenno di curiosità si espandeva come vertigine fin nel cuore; uscire dal Castello non risultò complicato, non un solo incontro spiacevole con Pix il Poltergeist né con il Custode, e tra qualche chiacchiera di circostanza la passeggiata fino al luogo della Passaporta prevista per il gruppetto si palesò anche piacevole. La sua concasata, tra l'altro, era per Oliver una vera e propria amica di vecchia data e provava per lei un affetto così vivo da non ammettere confini; le chiese come stessero procedendo le lezioni, se fosse già pronta per il prossimo allenamento, e le confermò tra le altre cose di come quell'incontro fosse a tutti gli effetti del C.r.e.p.a. - nonostante, ammise, neanche lui fosse così tanto al corrente.
«Sarà un'avventura, un po' come quando usciamo con Nick-Quasi-Senza-Testa, speriamo di non ritrovarci in nessun cimitero né corte francese indemoniata, però.» Sistemò lo zaino alle spalle, infilando le mani sotto le bretelle, e respirò intensamente l'aria frizzantina di quel giorno: si stava bene, l'Inverno sfumava già nei primi accenni di Primavera, e c'era un bel sole nei cieli di Hogsmeade. Oliver si augurò che anche a Londra fosse lo stesso e lentamente, mentre scorgeva gli altri in arrivo, si accorse di come per la prima volta non provasse alcuna oppressione al petto, alcun sintomo incauto, nulla del genere. Le Visioni si erano risvegliate come delicate, senza la solita insistenza di un tempo: da quando il discorso di Chirone aveva attecchito fertilmente nel Veggente di Hogwarts, per fortuna una parte di sé aveva cominciato a farsene tesoro e un nuovo, infinito equilibrio era scivolato in lui di pari intensità. Forse non sarebbe durato a lungo, forse era un preludio di un'esplosione vera e propria: per il momento, nel Presente, il ragazzo non voleva pensarci più del dovuto. Si stava allenando, un po' come in un avvinghiarsi e lasciarsi continuo, quasi senza fine. Allontanando quei pensieri, salutò le altre Streghe ormai alla Testa di Porco. «Ciao a tutti, è un piacere rivedervi e vi ringrazio per aver risposto all'appello. Oh Miss Fiachran, le porto i saluti da Lyam, la prossima volta spero ci raggiunga.» Rivolse un cenno affettuoso a Jolene e a Mìreen prima di accorgersi del vecchino e della paperella di gomma. Non fu necessario contare per Oliver per accorgersi che mancasse una persona all'appello e quando si guardò attorno, cercò lo sguardo di... «Miss Dixon, da questa parte!» Ricordava i nomi di tutti, un po' per conoscenza personale, un po' perché aveva attivato proprio lui la Spilla. «Ognuno di noi farà la differenza oggi, Mr Habbott ci attende e...» Poggiò la mano destra sulla Passaporta e con un ultimo sorrisetto divertito, poco prima che la paperella si attivasse, spostò l'attenzione sul vecchietto poco distante. «Mi dispiace per la partita di Gobbiglie.» Salutò con l'altra mano, facendo l'occhiolino. «Perderà comunque!»

I primi saluti erano sempre i suoi preferiti, ancor più nei riguardi di volti che conosceva - in parte o anche in maniera approfondita - e di persone cui sentiva già di voler bene. Oliver era amante degli incontri e mai delle partenze, men che meno degli addii, sua madre lo ripeteva spesso e di certo l'aveva capito ben prima di lui. Ritrovare altri attivisti del C.r.e.p.a. in orario, poter contare su di loro, sentirsi al sicuro, tutto quello non aveva prezzo ed influiva positivamente fin nel cuore; quando aveva ripristinato l'associazione dal dimenticatoio, una parte di sé - la più importante, intima e preziosa come nessun'altra - aveva preteso proprio quello dal futuro, e il tempo per la prima volta ne dava testimonianza vivida. Avevano risposto all'appello, tutti loro: in cinque erano stati chiamati, in cinque erano stati riuniti; la bellezza del momento illuminò il volto del Caposcuola Grifondoro con una scintilla accesa, vibrante, luminosa per davvero. Il battito del cuore era dolce, l'emozione dell'avventura altrettanto; avrebbe potuto dire di non aver mai avuto dubbi, fuorviato da una positività che gli faceva da sempre onore, ma se credere era qualcosa di cui Oliver si era reso portavoce vero, vedere tutto con i propri occhi era un'altra storia. Si ripromise di scambiare qualche parola più intensa, non si sarebbe soffermato soltanto sulle chiacchiere di circostanza né sui convenevoli dettati dalla prassi. Quando la Passaporta brillò sotto le loro mani, un curioso formicolio coinvolse le dita della mano destra fino al palmo aperto, strappando al Viaggiatore un sorriso divertito. Era stato abituato fin da bambino a quel tipo di trasporto, le vacanze primaverili e estive iniziavano proprio in quel modo; di lì ai mesi successivi, tra l'altro, Oliver ne avrebbe rinnovato l'utilizzo ancora e ancora una volta. Tuttavia, non ricordava quando e se gli fosse mai capitato di sfruttare una Passaporta con altri membri del C.r.e.p.a. Nei suoi pensieri c'era qualche barlume, ma la felicità del momento aveva un sapore tutto nuovo perfino per lui. Lo scintillio azzurro, così classico e vivido di quell'attivazione magica, rimandò in Oliver una serie di sensazioni speciali a più non posso, e anche il volto dei suoi parenti stretti cominciò a fare capolino con armonia piena. Una stretta dall'ombelico allo stomaco, l'idea di essere risucchiato in un vortice di colori in perenne contrasto l'uno con l'altro, infine immaginò di aver viaggiato più velocemente del previsto. Quando il piede sinistro batté terra, l'equilibrio si frappose ad un impatto immediato e con un capogiro improvviso, Oliver riuscì a guadagnare autocontrollo con un passo fuori tempo. Sorrise, di lì a breve avrebbe ricercato l'attenzione degli altri. Con un po' di fortuna, si era detto, l'incontro con Mr Habbott sarebbe stato portato a termine fin dalle prime battute; ad una rapida occhiata, non vide alcuna figura che potesse dare anche solo un riferimento a chi di dovuto. Oliver girò su se stesso lentamente, lo sguardo da un punto all'altro nei dintorni; al di là degli arbusti e dei ciuffi d'erba dispersi lì vicini, non si accorse di altro di effettivamente immediato. Lasciò che la mano destra scivolasse sulla giacca che indossava quel giorno, in un gesto piuttosto casuale; fin dalla lettera dell'Antimago, il Caposcuola sapeva che quel posto fosse di per sé popolato prevalentemente da Babbani e aveva preso le dovute precauzioni anche solo per la giusta apparenza: nessuna creatura magica di compagnia, neanche la sua Puffola Pigmea; nessun monile incantato in bella mostra; nessun abito ricamato da un benché minimo sortilegio sulla sua figura. A dispetto della sua mancata conoscenza sul mondo non-magico, nato e cresciuto com'era in una famiglia di soli maghi purosangue, Oliver avrebbe fatto del proprio meglio per non violare in alcun modo lo statuto di segretezza. La legge gli stava a cuore, a maggior ragione se la posta in gioco fossero il C.r.e.p.a. e i suoi traguardi rilevanti. Attese eventualmente i commenti degli altri, magari qualcuno tra loro aveva visto, seguito o scoperto un dettaglio che a lui fondamentale sfuggiva. Individuò un cane di per sé solitario e con un cipiglio curioso sul volto, Oliver si chiese se non potesse essere proprio lui il vero Mr Habbott. Non sarebbe stata la prima esperienza, in quel senso; accantonò l'idea con un certo divertimento, riprendendo l'esplorazione visiva e accorgendosi di un sentiero non troppo lontano. «Mr Habbott ha scritto di incontrarci alla fontana, questa della Cattedrale.» Si volse ancora una volta, invano. «Non siamo in anticipo né in ritardo, vero?»

All'assenza di un porto d'approdo vero e proprio, preposto con la presenza di Mr Habbott, inconsapevolmente Oliver aveva cominciato a guardarsi attorno - un punto all'altro, sinistra verso destra e viceversa, nella speranza di aver saltato qualche passaggio, di essere stato distratto semplicemente dalla fine del Viaggio in Passaporta. Poteva esserci un errore qualsiasi, un margine appena, e il loro traguardo sarebbe stato compromesso: da parte propria, in più, Oliver non avrebbe avuto neanche modo di contattare la persona che avrebbero dovuto incontrare; di lì a fine giornata, se fosse riuscito per davvero a vedere Mr Habbott, gli avrebbe confermato di inviare il prima possibile una Spilla del C.r.e.p.a. - immaginava, infatti, che il Mago potesse esserne contento, aveva contribuito così ampiamente alla loro causa e il suo nome svettava in cima a più di un documento ufficiale in archivio. Le parole di Jolene, per lui, furono molto più limpide e una parte di sé cominciò a rilassarsi. Non riusciva a capacitarsi del perché fosse in tensione, ma comprendeva di come quella sensazione stesse offuscando una razionalità certamente migliore. Stava bene, tutto sommato, e per la prima volta poteva respirare a pieni polmoni, nel pieno delle sue potenzialità. Al cenno di conferma nei riguardi di Jolene e delle altre Streghe vicine, anche Oliver riprese il cammino. Si guardò attorno una, due, tre volte e lentamente la stretta al petto - prima come un soffio, poi come una morsa leggera - si fece insistente. Si bloccò improvvisamente, su due piedi. «Juliet?» Chiamò il nome della sua concasata, si guardò indietro e su entrambi i lati, e all'assenza apparente dell'amica si accorse di aver represso a stento un brivido lungo la schiena. Non capitava per la prima volta di perdere qualcuno nel nulla e, avrebbe dovuto ammetterlo, Oliver non si era affatto accorto di quell'assenza fino a quel momento. Si sentì spaesato, fin nel profondo. «L'avete vista? Forse non è riuscita a partire con noi, io...» Avrebbe atteso un eventuale commento, conferma o meno, da parte delle colleghe lì presenti. A quel punto, ad un'ennesima infruttuosa ricerca visiva, avrebbe cercato la Spilla del C.r.e.p.a. nella tasca della giacca; se fosse riuscito a recuperarla, stringerla tra le mani e attivarne il potere comunicativo non sarebbe stato complicato. Poche parole, un messaggio: Juliet, Hogwarts. Se la ragazza fosse rimasta al Villaggio di Hogsmeade, se per qualche motivo la Passaporta non avesse coinvolto anche lei, almeno Juliet avrebbe saputo di non essere da sola. Tornare indietro non era possibile, ma sapere che l'amica di sempre fosse al sicuro, quello diveniva per Oliver necessità.

Il cammino non si mostrò difficoltoso, il Caposcuola seguì Jolene come una guida e accolse quei pochi attimi di passaggio per guardarsi attorno; non conosceva quel posto, non era mai stato in quella parte della Capitale, e si chiese - bizzarramente - se potesse essere nei pressi di Evviva Lo Zufolo o meno. Un saluto allo store musicale non gli sarebbe dispiaciuto, avrebbe potuto mostrare alle Streghe il luogo in cui lavorava nel tempo libero e, perché no, fare da Cicerone tra l'uno e l'altro piano, a tempo debito. Comprendeva di come i suoi pensieri stessero divagando, per giunta da soli e senza logica, e fu estremamente grato di scorgere qualcuno ad attirare la loro attenzione. Poche battute servirono per essere finalmente sicuri di aver incontrato la persona giusta e sebbene Oliver avesse provato ad immaginare la fisionomia del Mago, avrebbe dovuto ammettere di non essere riuscito a coglierne alcun dettaglio. Annuì, cercando la mano dell'altro per un primo, fugace cenno di saluto. «Oliver Brior, sono stato tra quelli che hanno risposto alla sua missiva. La ringrazio, Mr Habbott: a nome del C.r.e.p.a. e di tutti noi, il suo contributo è stato e resta prezioso.» Al momento opportuno, alla prima pausa disponibile e senza rischiare di interrompere l'altro, Oliver avrebbe ripreso in fretta. «Thalia non poteva, in questa occasione. Ma ha parlato di lei e del suo aiuto, portiamo i suo saluti. Il suo nome è nei nostri archivi e tutti i vostri sforzi sono indescrivibili.» Il tono gentile, l'espressione pacata, Oliver si presentò al meglio delle sue possibilità; il sorriso leggero, la riconoscenza evidente, avrebbe atteso a quel punto la fine del discorso del Mago, ripercorrendone insieme alcuni dei tratti di cui era già a conoscenza. Curava personalmente tutti i risultati del Comitato: gli obiettivi raggiunti, i traguardi tuttora da portare a termine, perfino i fallimenti; forse erano proprio questi ultimi ad essere da sempre stati fonte di riscatto tanto personale quanto comune, trascinando l'associazione benefica in un tornado in piena. La storia di Mr Habbott, la sua dedizione, perfino il pericolo che Thalia aveva sperimentato sulla propria pelle, tutto quello aveva aperto una riflessione ben più ponderata del solito: da un lato, la consapevolezza di come il C.r.e.p.a. stesse effettivamente toccando punti e aspetti più difficoltosi del solito; dall'altro, però, di come fossero ad ampia veduta assoluta, fin nel profondo. Oliver immaginava le trame raggiunte come una vera e propria ragnatela: una mosca da scacciare in un punto, un insetto da respingere in un altro, ma il ragno era vivo e vegeto, e tanto bastava per tessere, tessere ancora. La metafora stuzzicò ogni sua fantasia e nascose ogni pensiero con un gesto casuale, spostando il peso da una gamba all'altra. Aveva letto sufficienti informazioni sull'avventura precedente che vedeva partecipe tanto il Ministeriale di fronte quanto un'amica preziosa, ne aveva trascritto in parte alcuni legami, pergamena e piuma alla mano; ma c'erano dettagli che non conosceva, moltissimi, e sentire la testimonianza del Mago fu piuttosto importante. Annuì di nuovo, alla fine del discorso dell'altro. «Davvero, Mr Habbot, grazie.» Pronunciò quelle ultime parole con tutta sincerità, trasportato da un'empatia e da un moto di gratitudine che non avevano eguali.
«Gli Elfi Domestici che avete salvato, loro dove sono adesso?»
Era stato segnato nei documenti ufficiali, lo sapeva, ma c'erano così tanti programmi e così tante relazioni - per fortuna, sempre in crescendo - che non ne aveva immediata memoria. Nella sorprendente rivelazione ascoltata, nella possibilità di poter avere un primo indizio per salvare altre Creature in difficoltà, si annullava ogni altra ragione per pochi istanti. «Il lavoratore di cui parla, il maestro del vetro, abita qui?» Una parte di sé tralasciava qualche dettaglio, lo sentiva, ma si volse verso le attiviste nelle vicinanze; erano insieme, nelle sue intenzioni avrebbero fatto squadra comune e compatta. C'era una strada da percorrere, era un ottimo punto iniziale.