Toss a gallion to your Auror, Privata

25 anni ✶ guardiacaccia ✶ francese ✶ scheda ✶ HogsmeadeLa High Street si srotolava di fronte agli occhi zaffiro di Lucien come la più mite rappresentante di un luogo di pace. In apparenza dimentica della tragedia che l'aveva scossa fin nelle antiche radici, come una Fenice era risorta dalle proprie ceneri, più altera che mai.
Durante i weekend vi si riversavano fiotti di ragazzini in gita scolastica, smaniosi di immettersi a Mielandia per insaccherarsi le labbra o ai Tre Manici per ordinare una fresca Burrobirra. Ormai la primavera aveva fatto il suo tronfio ingresso e Lucien, come altri maghi, aveva scelto di lasciarsi accarezzare dai tiepidi raggi del sole in un luogo dove non si sarebbe sentito solo.
Ispirava ed espirava il fumo lentamente, buttandolo spudorato nell'etere e restituendo alla natura ciò che essa gli aveva offerto per la fabbricazione della sigaretta alle erbe. I minuti si disperdevano attraverso le spire di fumo che sciamavano dalla pergamena bruciata; aveva smesso di tenere conto del tempo che scivolava come sabbia tra le dita.
I fiori di Centinodia raccolta nella Foresta Proibita avevano un perianzio rosato che tingeva la coltre fumogena di una tonalità pastello molto evocativa; un pizzico di magia ne aveva alterato le proprietà febbrifughe che, unitamente alle altre erbe e cortecce sbriciolate, infondevano nel Guardiacaccia una piacevole sensazione di alleggerimento dei sensi.
Superato un drappello di maghi intenti a far evanescere le deiezioni di un Crup disciplinato dal guinzaglio magico, fu mentre si trovava a superare una panchina che una voce ammanettò il suo interesse, facendolo frenare di colpo.
«Toss a coin to your Auror
O' Valley of Justice
O' Valley of Plenty, oh
Toss a gallion to your Auror
A friend of wizards»
Lucien si passò sigaretta di pergamena da un dito all'altro come fosse un penny, mentre indugiava sui tratti del mago che solleticava le corde di una chitarra intonando i versi. Collocò i tratti amaranto a due momenti specifici dei suo passato: il Ballo delle Fate tenutosi a Hogwarts e la serata devasto alla Testa di Porco, di cui nutriva solo vaghe ed essenziali reminescenze: la simil fattoria composta da polli ed agnelli, delle prove assurde, volti conosciuti e non ed un bagno lercio. Facile che in quella locanda fosse entrato una sola volta da sobrio perchè con la sbornia addosso ed il grammo di erba ad impastargli il cervello poteva quasi reputarlo pulito ed elegante. Gli parve di ricordare un'ananas collegata al rosso, ma l'idea parve talmente assurda da crederla una deformazione della realtà offerta dal subconscio alterato. Mh, forse avrebbe dovuto rivedere il dosaggio delle erbe.
«Bel motivetto» sibilò con voce rotta. «non ti facevo un musicista, sei un Auror tutto da scoprire.» continuò con un velo di dileggio appeso alle labbra, sulle quali la sigaretta tremolava scomposta.
Si sedette sul posto libero rimanente facendo scricchiolare le assi sotto al suo corpo snello. Non aveva un solo galeone con sè, altrimenti poco ma sicuro che glielo avrebbe infilato in tasca. Gli ultimi flussi fumogeni puntarono le soffici nubi ovattate che adombravano il cielo cilestrino e il mozzicone fu gettato in avanti ma, con un pigro movimento a spirale del braccio, il Guardiacaccia vi puntò la dodici pollici facendolo evanescere prima che potesse schiantarsi sul ciottolato.
«Quando hai finito potrei strimpellare qualcosa anch'io?» domandò incalzante volgendo verso Aiden uno sguardo interrogativo, pronto ad accettare un eventuale diniego. Restò in attesa sentendo montare l'eccitazione; pensò a quante volte si era detto che una volta tornato a Durness avrebbe preso la chitarra magica di suo padre per portarla alla capanna e suonarla durante le notti insonni.
Ma lo strumento attendeva ancora nel cottage scozzese, assieme a tutti quei quesiti che non avevano ancora trovato risposta.

Azioni concordate

SPOILER (clicca per visualizzare)

Attento a sfidarmi, Weiss L'hai voluta?

25 anni ✶ guardiacaccia ✶ francese ✶ scheda ✶ HogsmeadeLucien non avrebbe mai desiderato interrompere un musicista, ma il rosso pareva intento a comporre, avvalendosi di piccole pause di propria iniziativa e nelle quali provvide ad inserirsi. Si rese conto che quel giorno per la prima volta l'Auror gli appariva come un mago qualsiasi, contrariamente al loro primo incontro che lo aveva visto truccato a petto nudo ed il secondo, nel quale nessuno dei due era in condizioni propriamente normali. Osservato con uno sguardo velatamente alleggerito dal fumo inalato, Aiden Wess gli infondeva una piacevole sensazione di fiducia, a primo acchito.
Di norma il Guardiacaccia era propenso a lasciarsi guidare dal proprio istinto, che di rado lo aveva tradito, mantenendo comunque un certo distacco votato alla praticità di una verifica guarnita di tutti i crismi contemplabili. Il tepore offerto dai caldi raggi del sole mitigava una situazione già di suo promettente, accogliendo la sistemazione sulla panchina con una carezza dolce sulle spalle larghe.
Alla corretta asserzione di Aiden egli si limitò ad inarcare le brume sopracciglia e ridurre le labbra ad una sottile mezzaluna. Qualunque sconosciuto o quasi, come nel loro caso, sarebbe stato da scorpire come un fiore rivestito di petali che ne oscuravano il cuore pulsante, ma anche chi si conosceva da una vita intera non avrebbe potuto affermare di conoscere ogni cava sfaccettatura dell'altro.
«Ballate popolari angloscozzesi, perlopiù.» o solamente. D'altronde il suo repertorio era tutto fuorché vasto e la ciclica ripetitività lasciava un saltuario spazio all'improvvisazione dettata da un orecchio sensibile ma poco allenato.
Si affrettò ad offrire al suo interlocutore una risposta più accurata, scegliendo con cura le parole poiché si trattava di un segmento di vita particolarmente sensibile. «Canti dei rematori: invocazioni o cantilene di protezione dagli spiriti del mare guidati dall’andamento di un lamento funebre.» I canti dei pescatori affondavano in radici molto antiche e spesso erano cantate in gaelico e conosciuti anche come Iorram, cantati dal tumoniere mentre i rematori lo accompagnavano in un coro. «O i canti dei balenieri, in forma di ballata, che narrano di equipaggi stremati, arsi o assiderati dalle aspre condizioni climatiche.» le sue favorite, in termini di musicalità, le whaling songs narravano di eventi reali o fittizi di una spedizione o di una scena di caccia alla balena. «Oppure i canti del mare: quelli delle donne rimaste a terra, nelle loro calde e asciutte dimore, che rivolgono preghiere, suppliche o si lamentano per la separazione dal proprio uomo imbarcato sulla nave.» Di queste disponeva di un ventaglio assai ridotto, ma qualcuna la ricordava. Erano le cantilene traboccanti di sentimenti e alle quali in pochi sapevano regalare una corretta interpretazione emotiva suonandola di proprio pugno. «..o i canti dei pescatori che sanno che non potranno può tornare a casa, arresi al Fato. O dei raccoglitori di alghe e molluschi che tratteggiano le coste tinte d'avorio.»
Immerse la mancina nei morbidi spicchi scomposti che gli coprivano la fronte, sconvolgendo ulteriormente la propria capigliatura. Dalle labbra serrate giunsero motivetti antichi quanto Durness, il piccolo villaggio di pescatori dove aveva vissuto per buona parte dell'infanzia. Per un attimo il suo sguardo non sembrò più osservare l'Auror, ma incastonato in una manciata di ricordi invisibili.
«Da bambino ho vissuto per un periodo in un piccolo villaggio di pescatori babbani situato sulla costa nord occidentale delle Highlands. Agli uomini di mare devo molto; mi hanno trasmesso i loro ricordi, una fetta del loro sapere e delle loro emozioni adombrate di una patina salmastra.» Babbani fieri, che con coraggio ogni giorno affrontavano l'ignoto di una vita votata al mare, talvolta benevolo talvolta implacabile. Le mani nodose, dure come la legna coriacea con cui venivano costruite le bacchette più resistenti, i volti stanchi e provati dai numerosi sacrifici esatti da una passione che non avrebbe mai smesso di ardere nei cuori logori.
«Mentre tu, Aiden?» domandò quando le iridi turchine tornarono ad osservarlo davvero.

25 anni ✶ guardiacaccia ✶ francese ✶ scheda ✶ HogsmeadeHogsmeade era il tempio degli imprevisti; ci si recava con degli intenti e si tornava a casa con i piani radicalmente mutati senza averlo previsto, come era capitato qualche mese prima quando Lucien si era recato al Piediburro per acquistare una nuova tazza, dopo che le fate avevano rotto la sua, ed era rincasato con dei curiosi bigliettini dopo aver improvvisato un pic-nic con Jolene ed Ariel. L'imprevidibilità della vita, con le sue accezioni positive e negative, era una costante che lo avrebbe accompagnato sono alla fine dei suoi giorni. Ed ora eccolo lì, in compagnia di un Auror e della sua chitarra. Quanto ancora poteva sorprenderlo la vita?
«Non ho detto che mi piacciono.» replicò in tono pacato curvando appena un sopracciglio. «Hai chiesto cosa suono di solito e ti ho risposto, ma queste ballate sono le poche cose che so suonare, altrimenti opterei per qualcosa di più ... chiassoso.» le sue labbra carnose ospitarono una mezzaluna al ricordo della lezione di intaglio del legno, quando le studentesse Casey e Nihandra avevano compreso il genere di musica prediletto del Guardiacaccia, che per poco non aveva fatto tremare le fondamenta della piccola capanna. L'imprevedibilità si adagiava su sfumature umane e da un tipo pacato come il francese forse si sarebbe potuto supporre che prediligesse una musica lenta e melodiosa, ai ritmi aggressivi dell'heavy metal.
«Ad ogni modo» riprese «sarei lieto che me la insegnassi. Devo indubbiamente ampliare il mio repertorio.» ammise con una scrollata di spalle, appuntandosi mentalmente di recuperare la vecchia chitarra di suo padre quando fosse tornato in visita a Durness.
Non commentò le successive parole di Aiden, anche se l'aggettivo romantico lo fece sorridere poiché in completa antitesi col proprio carattere. Le persone allegre erano una linfa umana preziosa e ne beneficiavano i pescatori che con tanta pazienza si erano lasciati animare dal proposito di insegnare ad un Lucien bambino a suonare lo strumento musicale.
Scarno di nozioni storiche babbane, egli non poté comprendere a quale ribellione alludesse Aiden, ma ne fu incuriosito e, a testimoniarlo, la mancina scattò sul mento rugginoso grattandolo un poco. Una canzone per una canzone. Con un lesto cenno del capo, accettò l'offerta. Trasse a sè lo strumento come fosse un oggetto fragile e prezioso, tentato di sistemarlo al contrario rispetto a come avrebbe fatto un destrorso, ma desistette, conscio di compromettere le qualità sonore a discapito di una personale comodità. Sfiorò le corde con i polpastrelli, senza però farle vibrare. «Ti suonerò una delle più note, intitolata The Rime of the Ancient Mariner. Si basa su opposizioni: reale e sovrannaturale, razionalità ed irrazionalità, ragione ed immaginazione. Si configura come una miscela perfetta di romanzo gotico, letteratura di viaggio e ballata tradizionale.» informò Aiden, prima di iniziare a muovere con grazia le dita affusolate tra le corde, accogliendo in lenta progressione la musicalità triste e sostenuta della ballata. Dopo qualche minuto, al suono vibrante della chitarra classica si unì la sua voce, sporcata dell'inflessione francese che cozzava con le origini del pezzo.
«And now there come both mist and snow,
And it grew wondrous cold:
And ice, mast-high, came floating by,
As green as emerald.»
Un vecchio marinaio dalla barba argentea incontrò tre gentiluomini invitati ad una festa nuziale e, con la sua mano scheletrica, ne intrattenne uno con il racconto della propria avventura in mare. Inizialmente riluttante, l'ascoltatore venne sedotto dallo sguardo magnetico del vecchio narratore, finendo per ascoltarlo. La nave del marinaio, sospinta verso l'Antartide, rimase intrappolata in una tempesta nei pressi del Polo Sud. Il ghiaccio impedì alla nave di muoversi ed i marinai temettero di abbandonare la vita in quel luogo sconosciuto. Quando erano ormai prossimi alla disperazione, un albatros si posò sull'albero della nave riaccendendo nell'equipaggio la speranza, visto da loro come un presagio favorevole. Sembrava portatore di una brezza che avrebbe consentito alla nave di liberarsi dalla stretta del ghiaccio ma, inaspettatamente, il vecchio marinaio lo uccise con un colpo di balestra. L'equipaggio approvò il crudele gesto, perché coincidente con il miglioramento delle condizioni atmosferiche e rendendosi moralmente complici del delitto. Le condizioni atmosferiche, però, precipitarono bruscamente. L'equipaggio, sofferente, incolpò il marinaio per la propria disgrazia e gli appese al collo l'albatros che aveva abbattuto. All'imbrunire, scorsero una nave fantasma i cui unici passeggeri erano un uomo ed una donna impegnati in una partita a dadi: Morte e Vita-in-Morte. Il primo vinse la vita della ciurma, l'altra quella del marinaio, considerata più preziosa. Così, durante la notte, l'equipaggio morì e rimase in vita solo il marinaio vinto dal rimorso. Ad un tratto scorse dei serpenti marini che si agitavano nell'acqua, splendenti di colori accesi che l'uomo interpretò come segno di vita. Dio, impietosito, pose così fine al suo castigo: l'albatros si staccò dal suo collo e si inabissò, le stelle ritornano a muoversi ed il vento a spirare. Durante la notte un gruppo di spiriti penetrò i corpi dei marinai e ciascuno tornò a svolgere la propria mansione sulla nave. All'alba tutte le anime intonarono al cielo un angelico canto e la nave, mossa dall'azione dello "spirito del polo sud" improvvisamente cambiò rotta facendo cadere il marinaio, che perse i sensi. Mentre la nave affondava, venne soccorso da un battello, in cui si trovava un eremita al quale il marinaio raccontò ciò che gli era capitato; così facendo si sentì sollevato dall'agonia e dal senso di colpa e decise di intraprendere un viaggio nel mondo per narrare la sua edificante storia. Al termine della narrazione, il vecchio esortò l'invitato a pregare per tutte le creature della natura e questi si ritirò, immerso in una profonda riflessione.
Quando la mesta melodia morì nel canto del vento e nel vociare dei passanti, le palpebre di Lucien si riaprirono al mondo dopo che per tutta la ballata le aveva tenute serrate. Sul piano stilistico il pezzo era semplice e ripetitivo, stava nel messaggio di cui si faceva portatore la sua vera complessità.
«Non è drammatica come la storia di Lord Randal, narrata in un'altra ballata tradizionale scozzese assai nota, ma riassume molte delle dottrine degli uomini di mare.» spiegò al nobile Auror mentre gli ridava la chitarra, curioso di ascoltare la canzone che avrebbe scelto di suonargli.

25 anni ✶ guardiacaccia ✶ francese ✶ scheda ✶ HogsmeadeUn piccolo imprevisto con la lattina fu prontamente affrontato dal rosso in un gesto che ricordò a Lucien quanto fosse spaccato a metà tra il mondo magico e quello babbano. Spesso si trovava ad optare per soluzioni babbane laddove l'ausilio della magia sarebbe bastato e viceversa, senza riuscire ad aprirsi completamente ad un mondo o all'altro e trovando inconsciamente nuovi pretesti per riaccostarvisi. Era una scelta necessaria se non si decideva di vivere stabilmente in uno dei due contesti senza mai spostarsi e dunque rischiare di passare nell'altro, ma nel suo caso si rendeva conto che fosse quasi una necessità. Si era più volte domandato se le cose sarebbero cambiate, un giorno, oppure se era destino che restassero immutate.
Sorrise in risposta al complimento di Aiden e con un cenno del capo provvide a ringraziarlo. «Stupiscimi.» lo stuzzicò, sicuro di potersi aspettare ben di meglio di quanto avesse offerto a lui. Si appuntò mentalmente di fare un salto da Zufolo per vedere i prezzi degli strumenti musicali e magari fare un piccolo acquisto che avrebbe allietato le serate nella capanna, con la sola compagnia di Leviosa che compariva e spariva in continuazione.
Incuriosito dal breve preambolo sulla canzone, incrociò le mani dietro al capo e lo pressò alla ricerca di una postura più comoda.
La melodia prodotta dall'Auror era allegra e dal ritmo sostenuto e, benché famosa, risultò nuova alle orecchie del guardiacaccia. Ne apprezzò la musicalità e il testo al punto da cercare di seguirne il ritmo battendo i palmi delle mani, riprendendo una postura più eretta. Con l'immaginazione vide pianure lussureggianti, filamenti erbosi del colore di smeraldi appena tagliati, maghi e streghe dalle medesime tinte ramate della barba di Aiden che cantavano e ballavano cullati dalla propria Terra.
Il patriottismo dell'altro era tangibile e Lucien glielo invidiava. Non si era mai sentito del tutto francese né scozzese, non era mai appartenuto davvero a nessun fazzoletto di terra che aveva ospitato la sua evoluzione e di ciò provava un sincero rammarico.
La passione e l'entusismo esercitati da Aiden travolsero anche alcuni passanti che si soffermarono vinti da quella musica coinvolgente. Ciò parve galvanizzare così tanto Aiden da indurlo ad interagire con un anziano mago di passaggio che, conquistato, trovò il proprio modo per lasciarsi trasportare.
Lucien si alzò a sua volta e, affondando le mani nelle tasche dei pantaloni, improvvisò un ballo pessimo e scoordinato che doveva in qualche modo mimare quelli tipici irlandesi Jacklevate.
Fu sul finale della canzone che un gioco di sguardi e la chitarra nuovamente a portata di mano lasciarono intendere una tacita proposta. Senza alcuna dignità da mantenere, con un ghigno il francese si riappropriò dello strumento; sistemò qualche ciocca ribelle con un gesto affettato e lasciò che il semplice e ripetuto arpeggio di The Bonny Heyn echeggiasse nella strada magica. «Give me your green manteel, fair maid,
give me your maidenhead;
gif ye winna gie me your green manteel,
gi' me your maidenhead.» Considerata una delle migliori ballate tradizionali angloscozzesi, per l'argomento scabroso ed il linguaggio in diversi punti assai crudo, non godette mai della popolarità di altre composizioni del genere.
«Ye lee, ye lee, ye bonny may, sae loud I hear ye lee!
For I'm Lord Randal's yae yae son, just now come oer the sea.
She's putten her hand down by her spare,
and out she's taen a knife,
and she has putn ‘t in her heart's bluid and taen away her life.»
Un mago che teneva a guinzaglio il suo Crup per una tranquilla passeggiata, si trovò costretto a dar sfoggio di tutta la propria forza per trascinare la creatura lontana da Lucien, disturbata dal lamento acuto e triste, in netto contrasto con la musica gioiosa offerta da Aiden poco prima. «... he's taen up his bonny sister,
with the big tear in his een,
and he has buried his bonny sister
amang the hollins green.» Forse il testo, forse la tristezza che spirava dalle corde pizzicate negli arpeggi più complessi, nessun passante gli rivolse il medesimo sguardo festoso e di apprezzamento, anzi, qualche occhiata truce trafisse il vento.
I versi finali fecero scemare quel che restava degli improvvisati spettatori e fu con un gesto a mò di scuse che Lucien ripassò lo strumento all'altro mago.
«Il mio repertorio ricalca l'animo di coloro che si sono presi il disturbo di insegnarmi quel poco che so.» Babbani dal temperamento inasprito dalla salsedine, la pelle coriacea inspessita dalle intemperie, l'umore asservito al clima mutevole. «A te chi ha insegnato a suonare? In effetti, ora che ci penso, non so praticamente nulla di te. E te di me.» rifletté a voce alta, facendo saettare lo sguardo sul mago e riprendendo posto sulla panchina.