Until We Meet Again, Parte 2

Il sorriso gli morì sulle labbra rapido come era arrivato. Il tempo di un battito di ciglia e la sua espressione tornò indecifrabile, fredda.
Se ne sarebbe pentito. Amaremente. Poteva già sentirselo fin dentro nelle ossa, il rimorso. Chiudendo gli occhi, poteva vedersi vecchio e rugoso, con la pelle marchiata da un ridicolo disegno che in adolescenza aveva pensato essere profondo di significato e bello a vedersi. Come diamine gli era venuto in mente… Forse era ancora in tempo per tornarsene nei sotterranei e fare finta di niente. Avrebbe passato la giornata a leggere i suoi libri preferiti in una biblioteca piacevolmente vuota e silenziosa, avrebbe chiesto una pizza agli elfi nelle cucine per mantenere alta quella sua triste tradizione di compleanno e sarebbe andato a letto presto. Il mantenimento dello status quo. La sua vita di sempre. Un’altra giornata qualsiasi, fatta dei soliti pensieri da evitare in ogni modo possibile.
Ma l’arrivo di Alice ruppe brutalmente quella sua presa di coscienza. Aveva abbassato la guardia e si ritrovò a sobbalzare al suo poco originale modo di coglierlo di sorpresa; corrucciando prontamente le sopracciglia per guardarla male, le porse il cibo che aveva preso in Sala Grande per la colazione. Ogni possibilità di fuga… Andata.

No. Cos’hai fatto mille volte? No, no... È una pessima idea. – si ritrovò a risponderle, ma quasi sussurrando, delirante tra sé e sé per via dell’apprensione che sentì opprimergli il petto. Il panico arrivava sempre all’improvviso e ci era abituato, ormai. Ma quella era tutta un’altra storia… Non aveva mai preso una decisione così all’improvviso. Era stato impulsivo e lui non era mai impulsivo. Si era lasciato affascinare da un qualcosa che, chiaramente, non faceva per lui. E aveva una paura fottuta degli aghi. Non sarebbe mai riuscito a farcela e Alice non avrebbe mai mancato di ricordarglielo ogni giorno nel corso dei prossimi decenni.
Ciò nonostante, si ritrovò a camminare al fianco dell’allegra Grifondoro verso i confini del castello, lì dove sapeva risiedere alcune passaporte. Fu certo di essere impallidito, in risposta a quella realizzazione, perché sentì tutto il sangue defluire dal viso e il cuore mancargli un battito.

Stai scherzando?! – fu l’unica cosa che riuscì a dire, con voce tremante di puro terrore. Era diventato Prefetto da poco più di un mese. DA POCO PIÙ DI UN MESE. E come regalo di compleanno voleva farlo ESPELLERE? Quelle passaporte erano fatte per portare a lavoro gli studenti, non potevano essere usate per uso personale. Probabilmente, anzi, sicuramente erano registrate e tenevano conto di ogni viaggio e di chiunque le utilizzasse. Come faceva a non saperlo? O a ignorare la gravità della cosa?
E a peggiorare il tutto, il fatto che la ragazza non avesse nemmeno una precisa idea di come dovessero raggiungere qualunque fosse il posto in cui voleva portarlo a rovinarsi per sempre il corpo e, potenzialmente, una qualsiasi carriera d’ufficio che fosse rispettabile. E lui aveva un pessimo, pessimo senso dell’orientamento. Non sarebbero mai riusciti a tornare in tempo a scuola perché era sicuro, a quel punto, che si sarebbero persi per… la città? Alice aveva parlato di città. Non poteva intendere Londra, giusto?

Sì. Ma no. Alice. Avevo detto “entro i limiti umani”. È una pessima idea, ho cambiato idea. – continuò a blaterale, affiancandosi a lei quando finalmente la vide fermarsi. La passaporta di fronte a loro. La superficie di quello che appariva come un vaso vecchio e rovinato rifletté la propria immagine, forse per via di residui di pioggia accumulati lì sul fondo.
Aveva ambizioni così grandi da essere incontenibili per la testa di un neo-sedicenne. Le spalle larghe appesantite da una quantità di responsabilità che si addossava da solo, per senso del dovere. Non aveva mai pensato di poter avere un futuro che fosse degno di essere vissuto, finché non era arrivata la lettera da Hogwarts: la sua unica possibilità di fare qualcosa, di essere qualcuno e non finire ridotto sul ciglio di una strada sterrata della periferia londinese a mendicare.
Non poteva rischiare di mandare all’aria tutto ciò per cui aveva studiato e lottato negli ultimi anni solo per una giornata di divertimento… Non aveva nient’altro.
Ma quanto faceva male lottare e lottare, sempre da solo, senza ottenere mai nulla? Senza sentirsi mai abbastanza?
Qualche minuto prima, Alice gli aveva chiesto cosa volesse fare per il suo compleanno... Se gli fosse stato concesso un desiderio, avrebbe chiesto di smettere di pensare, solo per un giorno.
Alzò la testa per guardare il volto spensierato di Alice. La mascella tesa dal nervosismo, lo sguardo spento dall’ansia, prima che chiudesse gli occhi e portasse la mano a stringersi intorno alla passaporta per essere portato ovunque l'amica avesse pensato di trascinarlo.

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La città in cui aveva intenzione di trascinarlo era davvero Londra. Al suono delle sue parole, si ritrovò a riaprire gli occhi per guardarla di nuovo male, ma fu un grave errore: la passaporta si attivò in quell’esatto istante, non facendo altro che aumentargli il senso di nausea. Ebbe la prontezza di sbattere le palpebre più o meno a un paio di secondi dall’inizio del trasferimento, ma quando si ritrovò di nuovo con i piedi a terra non riuscì a mantenere l’equilibrio. Cadde a sedere sullo sporco pavimento londinese. La testa che gli girava e la nausea che finì per attorcigliargli lo stomaco.

Non ci credo… - bisbigliò tra sé e sé, lo sguardo vacuo, mentre cercava di riprendere l’equilibrio provando a mettersi in piedi. Incredulo di essere davvero andato oltre quei limiti che aveva chiesto di mantenere.
Se l’unico dei problemi di Alice era la modalità di spostamento preferita dai maghi, per Draven continuava a essere l’ipotesi che, di lì a poche ore, sarebbe stato espulso dalla sua unica gioia nella vita.
Era evidente che il desiderio di smettere di pensare non era stato minimamente preso in considerazione dal fato.
Si appoggiò a un muro alle proprie spalle per darsi stabilità e, quando nel proprio campo visivo vide apparire la mano di Alice, la ignorò per alzare lo sguardo sul suo viso. Di nuovo, come sempre, accigliato e nervoso.

Se mi cacciano da Hogwarts per questo, dovrai mantenermi per il resto della tua vita. – minacciò, senza alcuna vena ironica, sebbene potesse sembrare che stesse scherzando… diceva sul serio. Non sarebbe mai tornato alla vita da babbano. Non sarebbe finito come sua madre. Lui era destinato a grandi cose. Sarebbe stato perdonato per aver fatto una cosa così stupida?
Ormai era tardi per tornare indietro. O meglio, poteva sempre tornare indietro, ma comunque aveva infranto le regole arrivando fino a lì. Poteva solo sperare che Alice sapesse davvero cosa stava facendo…
Le si affiancò e lanciò una rapida occhiata sulla sua mappa. Seppur consapevole di essere totalmente inutile, perché non sapeva leggere le mappe e andava in tilt solo a guardarle, era impossibile non capire che su quella che lei aveva definito “mappa” c’erano solo una serie di bozze di disegno di punti di riferimento che, al massimo, nelle migliori delle possibilità, solo lei avrebbe saputo interpretare.

È una città di mille e settecento chilometri quadrati. Non posso sapere dove siamo, soprattutto se… quella! È l’unica informazione che ho. – le rispose, acidamente, indicando quel suo ridicolo foglio con un gesto stizzito. Si passò le mani sul viso… Forse per rassegnazione o per perdita di pazienza, ma non aveva più il senso di panico e apprensione che aveva sentito prima di raggiungere la passaporta. O, almeno, non lo ebbe finché Alice non lo guidò in mezzo a una calca di gente.
Fino a quel momento, poteva asserire con assoluta certezza che fosse il compleanno peggiore della sua vita. Infrangere le regole e perdersi per Londra… Non c’era niente di divertente.

Mi disgustano le cose troppo dolci. – le rispose, secco, mentre cercava di non perderla di vista e, al contempo, dribblare ogni singolo essere umano che sembrava intenzionato a spintonarli come palline in un flipper.
L’orologio digitale che teneva al polso destro segnava che non erano nemmeno le nove del mattino quando, fuori dal fiume umano, il suo sguardo si posò su un negozio all’altro lato del marciapiede. La sequenza di pessime idee e pessime scelte sembrava voler continuare, ma la malsana idea che ebbe in quel momento era, forse, l’unica cosa che avrebbe potuto esaudire il suo desiderio di smettere di pensare così tanto e preoccuparsi per ogni singola cosa.

Aspettami qua. Devo fare una cosa, prima. – le disse poi, volgendo per un attimo lo sguardo su di lei, prima di riportarlo davanti a sé. Non c’era nessuno in quel negozio, a quell’ora; perfetto per attuare il suo piano. Tristemente, gli era ricapitato di farlo come favore ai ragazzi del suo quartiere...
Aveva la mascella accentuata, lo sguardo serio, era alto e piazzato: passava facilmente per un vent’enne. Si infilò la t-shirt nei jeans scuri, in uno stile che – a suo personale giudizio – lo faceva sembrare più grande e si tirò indietro i capelli, passandoci le dita in mezzo fino a viziarli in un’acconciatura meno sbarazzina. Prese dal portafogli una banconota da venti sterline e, senza dare ulteriori dettagli ad Alice, attraversò la strada per andare a infilarsi nel negozio che aveva adocchiato come la preda perfetta.
Era un piccolo alimentari.
Ne uscì dopo pochi minuti con due bottiglie di Jack Daniel’s Honey.

CORRI! – le urlò, da fuori il negozio, prima di iniziare a correre nella direzione che Alice aveva indicato prima, guardando la mappa. Sperò di non perderla di vista ma, dato che il negoziante uscì dal suo locale nel tentativo di inseguirlo, non aveva altra scelta che scappare.

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Non c’era verso che potesse affrontare la giornata da sobrio. E quella era l’unica cosa che gli era venuta in mente, che potesse fare per evitare di starsene accigliato a rimuginare e rimuginare. Megan, Casey, la scuola, il ritorno prossimo a casa per le vacanze estive… Era asfissiante e avvilente. Senza considerare la carenza di sonno, i sensi di colpa e la paura delle conseguenze per essere uscito dal castello e aver usato una passaporta senza permesso.
Il dolore aveva imparato a gestirlo fin da bambino, purtroppo aveva finito col farci l’abitudine, ma la frustrazione e l’apprensione non facevano parte di lui. Non c’era mai stato nulla che non si fosse messo in testa di fare e che non fosse riuscito a fare, fino a qualche mese prima… Non aveva mai provato affetto incondizionato per qualcuno, prima di qualche mese prima… Si sentiva fuori asse, come se tutto il suo mondo non avesse più alcun tipo di stabilità.
Si era sempre rifugiato nei libri e nello studio, con i suoi scopi e le sue ambizioni… Ma di concreto, cosa gli rimaneva? Non aveva una famiglia. Non aveva amici. Aveva un solo bel ricordo che meritasse di non essere dimenticato. E aveva sedici anni.
In quei suoi libri di narrativa e poesia in cui trovava tanto conforto, si parlava dell’amore, delle esperienze e delle lezioni di vita, della crescita e dell’adolescenza e non aveva mai capito a fondo quelle parole, non era mai riuscito a interpretarle davvero o a riconoscersi anche solo vagamente in esse. Era atipico per la sua età, lo era sempre stato in ogni fase della sua vita.
Lui che restava sempre nella sua comfort zone. Che non dava mai spago a nessuno. Che non si interessava mai di ciò che gli accadeva intorno. Sempre concentrato, sempre riflessivo.
Forse era impazzito davvero. O, forse, l’indole di Alice aveva una pessima influenza su di lui.
Uscito dal negozio, non appena se la ritrovò davanti e la sentì urlargli in tedesco se fosse diventato pazzo o cosa, si ritrovò a… ridere. Non aveva previsto la fuga; di solito, entrare nei negozi e fingersi più grande funzionava, ma aveva beccato l’unico negoziante sveglio e onesto di tutta Londra.
Le passò una delle bottiglie, anche se nella corsa non fu proprio facile coordinare la vicinanza con lei, e si limitò a seguirla. Si rese conto di quanta fatica avesse fatto solo quando, finalmente, si fermarono. Nessuna traccia in vista dell’uomo che aveva provato a rincorrerlo.

Ma perché mi fai sempre correre?! – commentò, a fatica, per via del fiato corto, prima di accasciarsi in un angolo della strada per regolarizzare il respiro. Ovunque si trovassero.
Si erano conosciuti correndo, ma sperò che non diventasse una specie di loro tradizione, perché… Cazzo, quanto odiava correre.
Con il fuoco nei polmoni, si appoggiò di schiena alle mura di un palazzo e cercò di regolarizzare il respiro. Sentiva la bile su per l’esofago minacciare la fuoriuscita della parca colazione fatta uscendo da scuola.

Non l’ho mica derubato. L’ho pagato, ma mi ha chiesto i documenti. Non me li chiedono mai. Ho dovuto improvvisare… - disse poi, dopo un lungo momento di silenzio in cui si era impegnato solo a riprendere fiato. Alzò lo sguardo su di lei, l’accenno di un sorriso sulle labbra, prima di scoppiare a ridere. Di nuovo.
Questo era stato divertente.
Una volta, il professor Toobl gli aveva dato del whisky incendiario per calmare i nervi. Non era sicuro che quello babbano potesse avere lo stesso magnifico effetto, ma valeva la pena di tentare.
Ignorando la vocina della propria coscienza che gli fece notare che erano ancora le nove di mattina, stappò la bottiglia di Jack Daniel’s e ne mandò giù un lungo sorso. Non era minimamente forte quanto il whisky magico e, anzi… Questo era fin troppo dolce.
La nota di miele era più prepotente di quanto avesse immaginato.

Mi piacciono le crostate. Crema e mirtilli. – esordì, dal nulla, riprendendo il discorso dei dolci che aveva lasciato indietro insieme alla milza, prima che l’apprensione mutasse in adrenalina e li portasse ovunque Alice fosse riuscita a condurli.

Ci siamo persi? – chiese, infine, prendendo un altro lungo sorso di Jack Daniel’s. Era più facile e piacevole da bere di quanto avesse immaginato e un terzo della bottiglia se n’era già andato con due soli sorsi.

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Dal momento in cui aveva capito che era troppo tardi per tornare indietro, si era rassegnato al destino e aveva abbracciato qualsiasi cosa significasse l'essere impulsivo e irresponsabile. Per una volta sola. Un solo giorno. Aveva deciso di farsi coinvolgere in quell'attività illecita e incosciente; piangere sul latte versato non aveva senso, a quel punto. Era sicuro che se ci avesse almeno provato, a fingere di stare bene, di volersi davvero divertire spensieratamente, alla fine ci sarebbe riuscito. Ma era pienamente consapevole di non poterci riuscire da sobrio...

L'allenamento mattutino non mi avrà mai. Meglio vecchio che ginnico. - rispose alle sue parole, avvicinandosi di nuovo la bottiglia alle labbra. Sì, era estremamente dolce quel whisky, ma gli lasciava un gradevolissimo senso di bruciore in gola che, in qualche modo, annullava la percezione delle papille gustative. Insomma: non era poi così male. Ma la Grifondoro non gli diede modo di bere di nuovo; gli sfilò di mano la bottiglia. Alzò prontamente lo sguardo su di lei, carico di risentimento. Aveva imparato ad associare il suo livello di nervosismo dalla quantità di parole in tedesco che gli urlava contro. Non riuscì a ricordare, in quel momento, se avessero affrontato quel discorso in passato, ma non aveva problemi a capirla; era la lingua di suo padre, le sue prime parole erano state in tedesco, ma non lo parlava da almeno undici anni e non avrebbe ripreso a farlo solo perché in Alice scattava la lingua madre nei momenti di agitazione.

Che devo aspettare? Saranno le nove di sera da qualche parte nel mondo. Chissene frega. - ribattè acidamente, facendole cenno con la mano di ripassargli la bottiglia.

Anche perché, se pensi che mi farò fare un buco nella lingua da sobrio, sei pazza. Ridammi la bottiglia. - aggiunse subito dopo, parlandole sopra e senza nemmeno badare troppo, a quel punto, alla sua ramanzina.
Draven non aveva mezze misure. Era meglio che Alice entrasse in quell'ottica di idee presto, se fosse stata intenzionata ad andare avanti con i suoi piani malvagi di compleanno.
Dopo un'intensa occhiataccia carica di risentimento nell'essere rimasto tutti quei secondi, o forse minuti, ancora a mani vuote, si costrinse a rimettersi in piedi. Il muro alle sue spalle gli fu di estremo aiuto a riacquistare equilibrio, ma se ne accertò per qualche istante, azzardando un paio di passi, prima di riaffancarsi a lei con più sicurezza. Non era poi così stonato; si sentiva ancora troppo lucido, semmai.
Solo in quel momento, degnò d'attenzione il luogo intorno a loro. E lo riconobbe immediatamente: si trovavano a Charing Cross, il quartiere in prossimità di Diagon Alley. E, in effetti, aveva perfettamente senso, avendo appena usato una passaporta utilizzata per portare gli studenti a lavoro.
Perché non ci aveva pensato prima?

So dove siamo. So dove siamo! Ridammi la bottiglia, però. - esordì, con un iniziale entusiasmo, che andò scemandosi quando, praticamente di prepotenza, si riprese la sua bottiglia di whisky.

Ci siamo allontanati nella corsa, ma se proseguissimo dritto lì raggiungeremmo il Paiolo Magico. Sapere questo, aiuta la causa? - concluse la sua spiegazione, indicando la strada alla loro destra, prima di mandare giù un terzo, lungo e agognato sorso di whisky.

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Per qualche motivo, si perse a riportare alla memoria un articolo che aveva letto in un giornale, chissà quale e chissà quando, che stimava che gli uomini avevano una più alta tolleranza per gli alcolici, soprattutto se erano alti e, ancor di più, se erano fisicamente ben piazzati. Con un velo di tristezza e le labbra che si curvarono un po’ all’ingiù, chinò la testa e si guardò addosso… Era cresciuto tanto nell’ultimo paio d’anni. Con estrema soddisfazione aveva raggiunto il metro e ottanta prima dei sedici anni ed era stata l’unica volta in cui sua nonna, qualche settimana prima, affrontando il discorso, gli aveva nominato suo padre, ricordando che era altissimo, che lei lo ricordava di due metri! Ma in quanto al ‘fisicamente ben piazzato’… C’era da lavorarci. Forse Alice non aveva tutti i torti a consigliargli di fare allenamento. Era troppo magro. Forse era questo il valore mancante per far sì che fosse in grado di reggere l’alcool. Perché tutto quel filo di pensieri era atto al solo scopo di arrivare a quella conclusione: che l’articolo sulle statistiche si sbagliava. O che lui non era fatto per reggere gli alcolici.
Forse anche il padre di Alice era troppo magro.
Con una scrollata di spalle, l’espressione in viso tornò a mostrare la solita glaciale indifferenza nei confronti del mondo. Riportò lo sguardo sulla Grifondoro e avanzò di un paio di passi verso di lei.
Nel rendersi conto di quanto difficile gli risultasse camminare in linea retta, richiuse la bottiglia e, con un’invisibile coda tra le gambe, la seguì in silenzio - e con non poca fatica - fino alla meta. Scoprendo, tristemente, che non era minimamente riuscito nell’intento di ubriacarsi al punto da stonarsi e non capire nulla; barcollava e basta. E al pensiero che stava davvero per marchiare a vita la sua pelle e bucarsi la lingua ebbe un conato di vomito.

Non so se… - iniziò a dire, la voce appena un sussurro, chinandosi verso di lei. Probabilmente con l’intenzione di dirle che voleva tirarsi indietro, ma la ragazza si volse a parlargli ed entrò subito dopo nel locale senza dargli altro tempo per riflettere!

In che senso “metodi alternativi”? – chiese, rispondendole con un leggero ritardo dato dall’ebrezza, mentre le fece ombra varcando le soglie di quel girone infernale.
Subito gli fu reso chiaro il significato delle sue parole. In un lasso di tempo relativamente breve, Draven si sentì sorpreso (dall’incredibile abilità civettuola di Alice), schifato (dal modo ripugnante in cui quell’uomo adulto le guardava le tette), irritato (dal fatto che fosse pure stupido) e, infine, comprensivo (perché aveva sofferto sulla propria pelle l’abilità coercitiva femminile).

Piercing alla lingua e un tatuaggio. – rispose poi, di poche parole, passando al tipo il disegno che si era messo in tasca prima di uscire dal dormitorio. Aveva detto le due cose senza un ordine preciso e senza pensare a un ordine preciso, ma il ragazzo lo fece accomodare su una poltrona scomodissima chiedendogli di aprire la bocca. Aveva eseguito, in silenzio, rivolgendo ad Alice un’occhiata scettica. Ma o il suo cervello aveva deciso di non elaborare quanto fosse successo in seguito, o magari l’alcool aveva finito col fare il suo dovere, oppure semplicemente era svenuto e non se n’era nemmeno accorto, ma pochi minuti dopo si era ritrovato sdraiato, la t-shirt alzata per metà a scoprire la spalla sinistra e il tatuaggio che era già in fase di ritocco. La lingua era gonfia e il piercing gli sbatteva fastidiosamente sul palato. Quando aprì gli occhi, forse per l’ennesima inconsapevole volta in quegli ultimi minuti o per la prima volta da quando aveva presumibilmente perso i sensi per il piercing, si voltò a cercare lo sguardo di Alice.

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