A n t i h e r o

— e n c o r e —
Inspiro.
L’aria profuma di erba appena tagliata, di rugiada, di umidità, di metallo, di frangipani; mi riempie i polmoni, alimenta ciò che sento bruciare nella carne e che necessita di venir estinta.
Espiro.
Il suono attutito delle scarpe da ginnastica sull’acciottolato come un rullo di tamburi, la tensione dei muscoli delle gambe, un vento fresco che mi scompiglia i capelli: è tutto ciò che desidero, ora.
Il sole mi accarezza il volto mentre scatto in avanti, i gomiti piegati e stretti al corpo tagliano l’aria come fanno le mie ali da falco… anche se questa carne e queste ossa lo fanno in una maniera molto più sgraziata.
Nonostante conosca l’ebrezza della libertà nella sua forma più primitiva, c’è sempre qualcosa di liberatorio nella corsa. Sento scivolare via ogni pensiero mentre mi concentro sul respiro, finché non spezzo il fiato e vado avanti fino a farmi dolere il petto: è qui che so di aver raggiunto il mio limite e, ogni volta, lo spingo un po’ più in là, un chilometro alla volta.
Incrocio dal lato opposto una ragazza che, come me, ha scelto Kensington Park per abbandonare i pensieri, lasciarli alle sue spalle. Incrociamo i nostri occhi per un istante, riconoscendo l’uno nell’altra il bisogno di allontanarci dalle nostre vite con i nostri respiri condensati a scandire la fuga. In un battito di ciglia siamo già lontani, sconosciuti come tanti altri: è questo il bello.
Non c’è più nessuno, persino le anatre dormono tra i giunchi del laghetto che supero, con le teste smeraldo nascoste sotto le ali. Io abbasso il capo e corro, più veloce, più intensamente, più forte.

Inspiro.
Il parco non è più silenzioso come un’ora fa, si è affollato di giovani madri con i loro passeggini colorati; di ragazzini che hanno marinato la scuola e se ne stanno sulle panchine sotto i salici a fumare pigramente, con ostentazione studiata; di chi, come me, preferisce stare all’aperto anziché rinchiudersi tra quattro mura che odorano solo di chiuso e gomma stantia.
Una volta mi avrebbe innervosito avere intorno gente, soprattutto mentre mi alleno, ma il mio momento sacro l’ho già avuto dove c’eravamo solo io e la strada.
Espiro.
Il mio corpo è teso come una corda: ne sento il peso mentre allungo le braccia verso l’alto e afferro saldamente la barra d’acciaio. Ne tasto la solidità della superficie fresca e umida con i palmi bendati dalla stoffa per non scivolare. Osservo le vene che mi percorrono i polsi mentre stringo la presa. Posso quasi vedere il sangue che le riempie pronte allo sforzo.
Inspiro.
La lucidità che la corsa mattutina mi ha regalato comincia a scemare e i ricordi penetrano, di nuovo. Ripenso al ballo, ripenso al volto di Emily increspato dalla sofferenza, ripenso alla mia rabbia bruciante.
Espiro.
È già passata una settimana. Mi sono permesso di tormentarmi solo quella notte, che ho passato raggomitolato sul tappeto di Isabella. Poi basta. Mi sono rialzato e ho rinchiuso tutto in un cassetto che ho sempre di cui ho sempre girato la chiave e che ho avuto l’ardire di riaprire solo per assaporare una memoria nostalgica e dolorosa. Pessima scelta, Horus.
Inspiro.
Mi sollevo facendo forza sulle spalle e sui bicipiti, tenendo rigida la schiena e unendo le gambe. Le braccia tremano per lo sforzo, i muscoli si tendono perfettamente sotto la mia pelle.
Uno, due, tre, quattro.
Il profumo dei frangipani sfuma dalla mia mente, si allontana insieme al resto delle emozioni mentre mi concentro solo e soltanto sull’esercizio. Socchiudo le labbra, ma non permetto all’aria di uscire tutta insieme o di rimanere incastrata in gola. Come nella corsa, il respiro è tutto e ogni sinapsi si concentra solo su quello, ancora una volta.
Uno, due, tre, quattro.
Non voglio che altro si intrometta: né Lei che mi guarda impassibile, mi liquida con un banale, ridicolo augurio di buona serata; né mia madre offesa perché da che sono in ferie non sono andato a trovarla come promesso; né Tu… gli Dei solo sanno quanto mi sto dannando per quel che mi hai portato a fare e a scegliere: ti odio tanto quanto ti ho amato, padre.
Uno, due, tre, quattro.
Conto con una smorfia.
Una goccia di sudore mi scivola dal collo alle scapole, attraversa i dorsali contratti, ma non sento dolore, solo la fatica del sollevare il corpo oltre l’acciaio.
Rimango così qualche secondo, osservo il parco oltre la sbarra; è frenetico, come un formicaio: l’atmosfera sonnacchiosa se ne va come la bruma sui laghetti. Mi piace venire qui, forse è per questo che ho scelto di abitare a Kensington.
Le braccia cominciano a tremare, i palmi, nonostante le bende, perdono la presa.
No, devo resistere, ancora un po’: ne ho bisogno, mi impongo.
Digrigno i denti per lo sforzo, alzo la testa e allungo il collo verso l’alto. 
Ancora: uno, due, tre, quattro.
Inspiro.
Espiro, butto fuori l’aria tutta insieme e scendo a terra, senza fiato.
Tiro un lungo sospiro mentre il petto si spande.
Mentre prendo un asciugamano che ho lasciato sulla panca di questo piccolo spiazzo per gli esercizi a corpo libero, saluto con la mano un Babbano che incontro spesso qui; è l’unico che non ha indugiato né sulla voglia rossa sotto il mio occhio sinistro né sulla sottile cicatrice che mi taglia in due il busto. È l’unico che si fa gli affari suoi in questo posto dove gli sguardi, spesso, si fanno insolenti, curiosi da sfiorare la maleducazione.
Mi asciugo il viso ed il collo, soddisfatto del mio allenamento, e mi dirigo verso la borsa dove ho ficcato la maglia e la felpa.
Sto afferrando una bottiglia d’acqua, quando mi accorgo con la coda dell’occhio di una figura che mi osserva: ecco, appunto. Lì per lì non la inquadro, mi preoccupo solo di bere ignorando la curiosità altrui, ma poi ne colgo la chioma bianca ancor prima di vederne il viso. Mi giro di scatto e, quando la riconosco per poco l’acqua non mi va di traverso, colandomi maldestramente dalla bocca e dal mento.
« Non ci posso credere. »
E lo dico sul serio, mentre mi pulisco l’acqua col dorso della mano.
« Ora fai la spia guardona, Rigos? » Seguo l’eco della sua risata e spavaldo mi ci avvicino. I suoi gioielli riverberano del riflesso del sole che li illumina e rimango sconvolto nel constatare che la Nieve che ho visto al ballo non era un miraggio. Forse dovrei dire che quella che ho visto al Ministero era frutto di qualche incantesimo camuffante: ma quando diavolo è diventata così…. Sofisticata?
L’angolo della bocca mi si arriccia mentre constato, nel vederla così riccamente abbigliata, che i nostri ruoli si sono decisamente invertiti.
Quello ordinato, preciso, ben vestito sono sempre stato io; lei, invece, era ribelle, con i capelli arruffati, sempre con qualche graffio sul viso birichino e mai troppo attenta a come aveva messo la camicia o la cravatta della divisa. Mi ha sempre preso in giro, per questo, e ora me la ritrovo davanti agghindata di tutto punto, i capelli pieni di boccoli, il rossetto che ne dipinge la bocca mentre tiene la sigaretta sorniona sulle labbra. Io, invece, sembro il contadino che incontra la signora nei giardini della reggia; sudato, con i capelli disordinati e con indosso dei pantaloni di tuta sporchi del gesso che ho usato per gli esercizi.
Dovrei sentirmi a disagio davanti questa disparità d’aspetto ma la verità è che mi diverte: i nostri incontri assolutamente sconvenienti, la casualità di ritrovarci tutti e due nello stesso parco a Londra. Certo il Fato si deve proprio divertire a metterci uno davanti all’altra per vedere chi vincerà la prossima scazzottata.
C’è però una cosa che ho capito al ballo, dopo averla vista prima così altezzosa al fianco del suo amico e poi così fragile mentre uno stronzo gli si avventava contro: è una corazza. La nuova Nieve, non è la Nieve che conoscevo io. Pensavo fosse sparita e invece no, sono sicuro che è lì dentro. E io, dal ballo, mi sono ostinato a volerla tirar fuori: anche solo per vendicarmi. Di cosa, poi, non lo so nemmeno io. O forse… forse sì, lo so.
Mi riporto la bottiglia alle labbra, assetato. Sfrutto questo momento anche per scoccarle un’occhiata indagatrice. Un papero le zampetta intorno starnazzando con fare indignato, facendo da contorno all'inchino cavalleresco che mi riserva: è un complimento?
« Sei arrossita. » Le dico con un sorriso ferino. Non è vero, ma mi diverto a stuzzicarla, a vedere se quella parte che conosco farà capolino dietro quegli occhi algidi. Del resto, se mi odia, tanto vale divertirmi a darle un motivo in più: farla arrabbiare è la cosa che mi è sempre venuta meglio.
[ Harder, Better, Faster, s t r o n g e r ]Code © Horus

— e n c o r e —
Vorrei poter dire che lo sguardo chirurgico di Nieve mi mette a disagio; invece non lo fa, ma mi infastidisce come mi studia con quella sigaretta ostentata, la minuzia plateale nei suoi occhi indagatori, la malizia nell’espressione del suo viso, delle labbra rosse incurvate con studiata soddisfazione.
Piego la testa di lato, il sorriso sulle mie labbra non ha minimamente accennato a scomparire, nonostante l’insolenza di lei. La lascio fare e non nascondo con un pizzico di superbia. Non voglio mostrarmi infastidito, nonostante io lo sia davvero. Anzi quando risale il mio viso, sostengo il suo sguardo con sfida; posso quasi riconoscere lo stesso bagliore che anima entrambi i nostri occhi.
Non sono sicuro che mi piaccia piacere: da piccolo la mia natura delicata e femminea mi aveva procurato un mucchio di complessi che solo col tempo sono riuscito a mettere a tacere. Mi ero convinto che sarei sempre stato così, un ragazzino che poteva esser spazzato via con un semplice Flipendo, così ubriaco delle rassicurazioni soffocanti di mia madre, da credere di dover convivere con la fragilità che sin dalla nascita i Medimaghi hanno ben pensato di appiopparmi.
Poi qualcosa è scattato: è stato il Quidditch e tutti i Bolidi presi, principalmente, a farmi comprendere che erano tutte cazzate, quelle di mia madre e la sua troupe idiota del San Mungo. Allora ho capito che migliorare il mio fisico, aiutava la mia mente a defluire i pensieri di troppo: ogni chilometro corso, ogni colpo in volo rompevano le sbarre della gabbia in cui ero stato costretto.
Quindi forse, sì, mi piace piacere: almeno, a me stesso.
Mi concedo uno sguardo altrettanto approfondito a Nieve, ripagandola —di nuovo— con lo stesso Galeone. Ho già stabilito che non riconosco quasi più la Grifondoro che avevo imparato a conoscere e nonostante il pesante mantello che indossa, scorgo il suo corpo magro. Del resto, è impossibile dimenticarlo, non quando l’ho afferrata al Ministero, quando le mie dita si chiudevano fin troppo facilmente sul suo braccio. Però c’è qualcosa di ammaliante in lei, un fascino impregnato di una sofferenza continua, perpetua. Continuo ad avere la sensazione di riconoscere, in lei, qualcuno ma mi sfugge continuamente l’appartenenza di questa somiglianza.
« Hai finito? Al prossimo giro, pagami almeno. » Le dico divertito dopo un po’, accartocciando la bottiglia vuota e lanciandola sopra la borsa di fianco a me.
Incrocio le braccia, malevolo: lo faccio apposta. Non c’è minima traccia di vergogna in me: quella mi ha lasciato un bel po’ di tempo fa, grazie agli Dei. A dirla tutta, la sua malizia mi diverte… ora, perlomeno. Ricordo piuttosto vividamente le sue parole quando è riuscita ad atterrarmi, nell’ufficio di quell’Avvomago. Il modo in cui si è chinata su di me e mi ha preso il mento, come mi ha sputato quelle parole e di come io gli ho soffiato il mio vaffanculo. Non pensavo l’avrei più rivista, ma, in particolare modo, non pensavo le avrei più parlato, non dopo l’odio che mi sono sentito scivolare sulla pelle.
E invece, eccoci qui. Ti ho scorta, sotto quella corazza di donna emancipata.
Mi chino a prendere un asciugamano, ignorando la frecciatina sulla mia gamba. È vero: mi ha lasciato un bel segno. Non era niente che non potesse essere guarito con la Magia senza lasciare nemmeno un segno sulla pelle, ma paradossalmente mi fido più di un losco guaritore di mia conoscenza a Nocturn Alley anche se questo comporta cicatrici ben più evidenti.
« Sì in effetti. » Le rispondo mentre mi asciugo i capelli umidi. Mi viene quasi da roteare gli occhi per la sua ingratitudine, ma so che le fornirei un valido appiglio per segnare un ipotetico punto sulla lavagna che ci vede avversari.
« Salvare una donzella in difficoltà? Niente fa rimorchiare più di questo. » Le rispondo per le rime, facendo saettare la lingua fra le labbra: quante volte vuole insinuarlo? « Da come ribadisci spesso questo concetto, vuoi forse dirmi che vorresti essere rimorchiata anche tu? » Continuo a punzecchiarla, ma il sorriso sfuma subito in una smorfia infastidita. Nascondo il viso nell’asciugamano, con la scusa di tamponarlo dal sudore.
Bel colpo, Rigos, ci sei quasi riuscita.
« Comunque mi sembra di averti anche salvato il culo. » Insinuo. Non voglio ribadire ciò che le ho già spiegato. Sono tentato di farlo, in verità, ma mi trattengo. Non deve capire quanto mi dia fastidio questo argomento e, onestamente, mi pento di essermi lasciato sfuggire il controllo su Hagalaz. Involontariamente, mentre abbasso le braccia, scocco un’occhiata all’anello con la Runa incastonata. Poi torno a guardare la sardonica proprietaria di quelle labbra insolenti.
So bene che, se la sua Magia fosse davvero esplosa, mettendomi a repentaglio, forse non l’avrei mancata. Come non ho mancato quei figli di puttana che hanno provato a farmi fuori.
« Anzi, a dire il vero, te l'ho salvato due volte. »
E per ribadire bene il concetto, le sventolo davanti la faccia due dita alzate.
« Mi devi ben due favori, Rigos. »

Oh, sì: questo sì che ti dà fastidio, non è così?
[ Harder, Better, Faster, s t r o n g e r ]Code © Horus

— e n c o r e —
La ascolto con un misto di divertimento e sorpresa.
Nieve non è mai stata una che va troppo per il sottile e in questa sua schiettezza posso dire che almeno questo lato di lei non se n’è andato, ingurgitato dalla maschera della sua nuova esistenza.
Poi scoppio in una risata forte che proruppe dalle mie labbra in maniera così genuina che per un po’ proprio non riesco a fermarla. In realtà ricordo bene cosa hanno sibilato quei ragazzi alla festa ad Hogwarts. Mi sono persino domandato, successivamente, come se la fosse procurata quella nomea da poco di buono. Io, però, sono l’ultima persona a poter giudicare comportamenti libertini: sono peccatore anch’io, no? Perciò, l’aura di desiderio perpetuo che mi sembra avvolgere Nieve, con le sue provocazioni e il suo sguardo licenzioso sul mio corpo, non mi sconvolge. Ciò che mi sorprende è solo la sua convinzione di poter fare di me ciò che desidera, se solo lo volesse, dice. A dirla tutta, pur non avendo mai pensato a lei in alcun altro modo se non, al massimo, con un’affettuosa pacca sulla spalla, l’idea potrebbe persino solleticarmi.
« Tu prenderesti me? » Ripeto, sarcastico. Stavolta sono io a guardarla attentamente con una lenta occhiata minuziosa, soffermandomi sulla linea del collo elegante, sul suo rossetto rosso e sulla vita sottile che si intravede al di sotto del pesante mantello. Mi balena nuovamente la circonferenza del suo braccio, l’impressione di poterlo rompere con la sola pressione dell’indice e del pollice.
« Sono troppo violento per una signorina perbene come te. » Dico, sollevando le sopracciglia con scetticismo, la malizia sulle labbra e un'allusione –doppia, invero– di facile interpretazione. Non nego a me stesso un’immagine piuttosto lasciva di lei e del suo collo nelle mie mani. Questo pensiero non mi disturba come avrebbe fatto in passato; ho abbracciato totalmente la mia natura e, onestamente, non me ne vergogno.
… per la maggior parte delle volte almeno.
“Potrei spezzarti come un ramoscello, se solo lo volessi”: è questa la frase che sul momento mi è venuta in mente ma che non ho pronunciato. Non so da cosa derivi la sua magrezza, ma so che la percezione del proprio corpo è un argomento troppo delicato persino per due come noi, abituati a lanciarsi frecciatine al vetriolo. Io, per primo, ho sofferto in passato per la mia fragilità e non ho intenzione di insinuare nient’altro, sul suo corpo.
Mi volto senza aggiungere altro, infilandomi frettolosamente la felpa e buttandomi sulla spalla la borsa della palestra. È stato un siparietto divertente, ma mi sono stancato e ho solo bisogno di una doccia.
Tuttavia mi trattengo ancora e noto il modo in cui lei si spegne la sigaretta sul dorso della mano, cogliendo nel suo viso non più malizia, ma dolore. Corrugo la fronte per la contrarietà e la repulsione che mi ispira quel gesto inutile. Non l’ascolto immediatamente, sono occupato a notare una cicatrice spessa sulla sua mano. Che razza di abitudine è quella di spegnersi una sigaretta in questo modo? Che gesto di… disprezzo verso se stessi comunica?
Mi mordo le labbra, perché sono tentato di fare un commento caustico, ma è quando colgo ciò che mi sta dicendo che accantono questo pensiero e mi concentro su di lei. Ci tornerò a tempo debito, ne sono certo anche se non so né il modo né il contesto.
Rimango in silenzio, ancora una volta stupito dal suo repentino cambio d’umore.
Lei che chiede aiuto a me, dopo tutto questo tempo e dopo ciò che mi ha fatto patire al Ministero, è davvero il colmo. Cerco di ripescare dalla memoria l’episodio a cui fa riferimento, ma tutto ciò che mi torna davanti agli occhi è la figura di Emily immobile al centro della sala, in attesa che sia io a muovermi verso di lei. Stringo la presa sulla tracolla, le nocche si sbiancano, ma rimango impassibile davanti a Nieve.
« Non mi interessano né denaro né i manufatti, figuriamoci le moine. » Commento serio. Lascio sospesa la mia decisione ancora per qualche istante e mi chiedo se non ci sia qualcosa sotto. Se però la schiettezza di Nieve è un tratto che ricollego all’amica che conoscevo, inevitabilmente questa si collega anche alla sua mancanza di secondi fini. So che non è un Obscurus, l’ho capito dal momento in cui l’ho vista tentennare quando mi ha preso il viso; non la prima volta con disprezzo e rabbia, ma la seconda, quando ho colto, anche se solo per una frazione di secondo, il velo delle lacrime nei suoi occhi stinti.
« Ma saprò prendermi la mia ricompensa a tempo debito. » Un ghigno torna sulle mie labbra ancora una volta, mentre mi incammino.
Quando le passo vicino mi trattengo qualche secondo, piegando appena il capo per osservare il profilo dei suoi capelli candidi scivolare in morbide onde sulle sue spalle ammantate. La leggera aria che ci sfiora mi porta il suo odore che sa di fumo di sigaretta e si mescola alla freschezza della neve, a qualcosa di fresco, fragrante come il profumo delle mattinate d’inverno.
« Fatti trovare questa domenica davanti il civico quarantasei di Queensway, alle nove di mattina. » Le ordino.

Non so bene come proprio io possa aiutarla in un compito tanto delicato quanto raro, ma so, invece, quale sarà la mia ricompensa. So anche che Nieve non ne sarà tanto felice, forse.

[ Harder, Better, Faster, s t r o n g e r ]Code © Horus