Posts written by Oliver Brior

«Let me go further towards your light / I'm no longer a murder», cantava Malala Wisk nel noto disco di successo dal titolo Fighting Against The Dark. Lei, la Veela Cantante, non avrebbe mai potuto lontanamente immaginare di dare vita e morte alle sue stesse parole in musica. Cantautrice d'impatto oramai internazionale, Malala Wisk è conosciuta in ogni angolo del mondo magico per la triade d'album — Struck by Wave, Fighting Against The Dark e Armocromia, uscito post mortem — che ha saputo lasciare un segno indelebile, nel panorama artistico e di gran lunga culturale. Nata e cresciuta per tutta l'infanzia a Sofia, in Bulgaria, si trasferisce ben presto in Regno Unito, trascorrendo gran parte dell'adolescenza tra diverse città fino a stabilizzarsi a Londra. Il motivo, come i più ferrati in materia ricorderanno, si rintraccia nella splendida carriera di Raimona Delusé, madre di Malala nonché soprano di spicco per il palcoscenico di metà Novecento. Il riscatto ereditario di Malala Wisk giunge prestissimo, fin dall'età di sedici anni è vincitrice dei più rinomati e prestigiosi concorsi musicali; si classifica quarta al Fwooper d'Oro del 1987, uno scacco matto mai visto prima, e prosegue studi di canto, musica e recitazione. Difatti, è protagonista della ripresa dello Stregone dal Cuore Peloso, presso il Teatro Magico di Diagon Alley. «[...] una ragazzina dai capelli lunghissimi, occhi di viola primaverile e voce di scintilla angelica», sono queste le parole di Alfie Terrier, produttore musicale di grande rilievo lungo il paese britannico. Proprio lui cattura il potenziale di Malala Wisk, il talento singolare e originale della sua voce e dell'armonia della sua figura; si presenta, offre il proprio contributo per una carriera di per sé assicurata, e iniziano — entrambi — una lunga collaborazione artistica. Alfie Terrier, impossibile negarlo, è un mecenate della musica, una vera e propria garanzia di riscatto e di vittoria in lungo e in largo. Che poi sia affabile, generoso e all'apparenza «[...] come di famiglia, presente anche a tarda notte» — per citare le future parole della stessa Malala Wisk — è un tassello d'incanto e di fiducia.
Alfie Terrier, infatti, colpisce dritto al punto e porta Malala Wisk alla ribalta, dapprima sul territorio britannico, poi sul palcoscenico bulgaro per una stretta cooperazione con artisti, cantautori e produttori di Sofia, e infine... in tutto il mondo. Malala Wisk è una stella nascente, i suoi dischi vendono sempre più copie e viaggiano tantissimo. Quando si scopre l'identità di Veela — durante uno spiacevole episodio di trasformazione in Arpia, durante un concerto presso il Magical Sydney Ensemble, in Australia — i più credono che la carriera di Malala Wisk sia giunta al termine. D'altronde, chi vorrebbe mai correre il rischio di essere alla sua presenza? Malala Wisk, però, è solo in parte Veela, gocce di sangue che rendono la sua storia perfino più avvincente, contrariamente alle aspettative più nefaste. Alfie Terrier, suo produttore, vi gioca magistralmente, e nasce così il disco Fighting Against The Dark, in cui la Veela Cantante osa definirsi "assassina di sé stessa", in un'apoteosi di battaglia personale e comune che commuove il mondo. Continua, allora, verso le vette più alte: collaborazioni, duetti, partecipazioni canore, e tanto, tanto altro. Benché non vinca alcun Fwooper d'Oro, i numeri parlano da soli: Malala Wisk è una star internazionale. E Alfie Terrier, sua ombra, ne è consapevole.

«Cosa dire quando un pezzo di storia viene strappato?», chiede Patricia Connell — conduttrice di alcuni anni fa di Radio Strega Network — alla notizia della morte di Malala Wisk. Perché, cari lettori, questo non è un articolo di semplice omaggio alla vita, alla carriera e all'estro creativo della Veela Cantante. Questo è un articolo che ha in sé il respiro dell'epilogo, pur disarmante che sia.
Il 26 Agosto di otto anni fa, alle ore 05.32, la nota frequenza radio musicale del mondo magico annuncia la scomparsa di Malala Wisk. Ancora giovane, con un terzo album in prossima uscita, spezza l'estasi di un sentiero che sembrava non fermarsi mai. Il suo è un caso di cronaca nera. O, per citare le parole del giornalista Lucas Scott, in stampa recente^cfr.: «per certo del caso di cronaca nera più intricato e complesso della storia Londinese.»
Malala Wisk è stata assassinata, il cadavere è ritrovato alla periferia di Hogsmeade, poco distante dalla casa di villeggiatura della donna e del marito Albert Scottdale. La Gazzetta del Profeta rilascia le dichiarazioni di Bachelor Tompkins, Medimago capo-reparto del San Mungo: «[...] la pelle che ricopre la vena giugulare è arrossata e graffiata, quindi presenta un grande ematoma violaceo, conseguente ad una forte pressione. Inoltre, l'arteria carotide è stata tranciata di netto come un filo sottilissimo. Sono evidenti anche segni di abrasioni e di punture [...] lavoro che soltanto un Vampiro potrebbe fare in maniera tanto precisa.»
I giornali del mondo magico impazziscono, alla stregua di pattuglie di avvomaghi, giudici ed esponenti del Wizengamot. Si apre un processo che ricorda, per sommi versi, una caccia alle streghe. O, per meglio dire, caccia ai vampiri. Difatti, le ricerche si concentrano da subito verso Nicholas Black, ex fuggitivo, Mangiamorte e Vampiro. Benché tutto porti a credere che possa essere stato lui l'autore del delitto, la verità cala come un velo gelido: Nicholas Black è lontano dal paese, poi presto imprigionato. E, d'altronde, quale motivo avrebbe mai avuto per uccidere Malala Wisk? A malincuore — oggi possiamo dirlo con certezza e assoluzione comune — la rosa di colpevoli ingloba il marito della Veela Cantante, Albert Scottdale. Diversi testimoni affermano di aver sentito grida di litigio furente tra marito e moglie ad Hogsmeade, la sera prima dell'omicidio. Albert Scottdale viene imprigionato, trascorre mesi ad Azkaban e, da allora, non sarà mai più come prima. Mancano conferme ai capi d'accusa, mancano prove. E Scottdale dimostra, come alibi, di aver sì litigato con la moglie (per l'interesse della Strega di tornare in Bulgaria definitivamente e ritirarsi per un po' dalla scena musicale), ma di aver poi abbandonato la dimora di Hogsmeade per recarsi alla Testa di Porco. C'è da domandarsi, allora, perché sia stato effettivamente mandato in prigione... lacune del Wizengamot o frenetico desiderio di porre fine ad un processo intricato? Ad ogni modo: Albert Scottdale è libero, dopo mesi di battaglia legale. E altrettanto rapidamente è ritrovato morto.

L'articolo del giornalista Lucas Scott fa il giro del mondo, è in prima pagina su ogni notiziario magico: Albert Scottdale, marito della Veela Cantante, è ritrovato morto — annegato nel lago di Highmas Park, alla periferia di Londra. A ritrovare il cadavere è una comunità di Maridi del posto, che ben presto svela tormento e rappresaglia: in parte, si crede, perché il loro lago è stato profanato dal cadavere, come una discarica; in parte, soprattutto, perché uno dei Maridi è stato assassinato a sua volta, la coda tranciata di netto. E qui, cari lettori, la storia si complica: Albert Scottdale presenta gli stessi segni di morte della moglie, l'omicidio si replica similmente a distanza di anni. Ha la giugulare strappata, ferite da morso e da puntura, infine è completamente dissanguato. Interviene ancora una volta Bachelor Tompkins, Medimago capo, e con lui la Dr. Adeline Walker e il tirocinante Dr. Alex Pierce. Con loro, una pattuglia di Medimaghi, e tante, troppe domande irrisolte. Il corpo di Scottdale ricorda un blocco marmoreo, nessun sortilegio sembra svelare i segreti che la morte ha portato via con sé. All'interno della mano, chiusa a polso, Scottdale ha una pergamena che la magia ha saputo occultare. I Medimaghi scoprono si tratti di un ricettario medico, una conferma — con firma in calce del San Mungo — di numerose richieste di sacche di sangue zero negativo. Parimenti, il lago e il parco di Highmas Park sono sotto assedio: dei Maridi, che vogliono giustizia; dei Babbani, che si avvicinano per curiosità; e di sciocchi stregoni che tentano, come spesso accade, di svelare la verità del mondo magico ai non-maghi.
L'intervento ministeriale è fondamentale: pattuglie di Obliviatori, di Antimaghi e di Auror, questi ultimi con a capo l'Auror Aiden Weiss. Manca, però, un mediatore che possa tradurre la lingua dei Maridi. A stento è l'Agente Antimago Raziah a cogliere il senso delle parole: un umano ha ucciso Albert Scottdale, ha gettato il cadavere nel lago e, alla riscossa dei Maridi, ha combattuto contro di loro e ne ha ucciso uno prima di scappare. Tutto spinge a concludere che possa essere stato lo stesso omicida, la domanda è quindi chi sia stato. Accade tutto in una cornice temporale fulminea: Auror e Antimago tentano di tenere a bada i Maridi, alcuni sono trascinati a fondo tra le acque; sulla terraferma, oltre le problematiche degli Obliviatori, gli stessi Medimaghi sono in difficoltà: il corpo di Albert Scottdale è animato, trasuda in sé una stilla di vita che vita non è. Difatti, la Dr. Walker comprende in tempo possa essere in atto una trasformazione in Vampiro: Albert Scottdale è sì morto, ma in fase di transizione. Necessita, dunque, della terra sotto cui riposare fino al risveglio. Il cielo è cangiante, assuefatto all'Incanto Recanto: un temporale in arrivo, e un incendio che divampa in largo. Il fuoco, infatti, è una minaccia che coglie i Medimaghi e i Ministeriali, ma che ha come vero obiettivo il cadavere di Albert Scottdale. Autore di tale cornice disastrosa è, sorprendentemente, Alfie Terrier: l'uomo è presente, si svela e viene riconosciuto dai più. Ha in sé i tratti inconfondibili della natura da Vampiro, e basta uno sguardo, finalmente, per cogliere i tasselli mancanti dell'intera storia. Alfie Terrier, ex produttore musicale, si è ritirato da tempo dalle scene: i più hanno creduto per via della morte di Malala Wisk, verso la quale — secondo voci comuni — era legato da carriera, passione ed amore. I segni di Vampiro? L'eterna giovinezza, l'affabilità, l'incarnato etereo, dettagli che negli anni hanno solo ricamato un fascino singolare dell'ex produttore, senza tuttavia mai cogliere l'identità veritiera. Questa, allora, è una storia di vendetta, di amore non corrisposto e di disperazione. Alfie Terrier non ha più nulla da perdere, e rivela pubblicamente di aver assassinato Malala Wisk, di essere stato infine scoperto da Albert Scottdale e di aver tentato, così, di uccidere anche lui. Ovunque si rintraccino le cause di tale azione, Alfie Terrier è già dannato: è convinto di aver ucciso Scottdale, gettandolo nel fiume dopo essersi liberato dei Maridi. Invero, il suo morso è una trasformazione, e Scottdale è prossimo alla non-vita. Il fuoco di Alfie Terrier non ha valore, è presto spento dalle forze presenti: circondato da Medimaghi, Auror e Antimaghi, l'uomo si getta in pasto alle stesse fiamme e si toglie la vita. Le sacche di sangue, ripetutamente richieste al San Mungo, rivelano il suo nome in firma, e l'intera macchinazione è distrutta. Albert Scottdale, ora, è salvo. Certo, è diventato Vampiro e già sono state perdute le sue tracce. C'è chi dice che stia cercando la morte per ricongiungersi alla moglie, che sia ad Hogsmeade oppure in viaggio verso la Bulgaria. Ovunque possa essere, il mondo magico gli deve più di una scusa pubblica. Questa è una storia che giunge alla fine.

Al prossimo Canto,
Oliver Brior

iventa facile tessere il futuro, in tua compagnia. Immagino il concerto di Emily Vannet, il gusto del miele e del celestino in un tuffo a cielo aperto, un volo di musica, note e poesia. Ti sorrido all'idea di aver finalmente svelato il segreto dietro il biglietto dell'album in sospeso, un po' vorrei insistere sull'argomento e raccontarti tutte le sciocche, bizzarre avventure che hanno guidato la mia scelta del regalo. Chocolate Babe è un disco pop che avrebbe dovuto trovare via libera, sul mercato, già anni addietro; in parte, però, l'aspettativa è cresciuta a dismisura, tanto per me quanto per la folla intera. Mi accorgo di come gli applausi si protraggano per molto, moltissimo tempo. Gli spettatori, in sala, stentano a lasciare andare Emily Vannet. Posso comprendere tutti loro, d'altronde. La cantautrice è stata distante dalle scene pubbliche per lungo andare, il rientro sul panorama musicale è stato — stasera — eccellente, ma... breve. Mi sorprende, in senso buono. Non posso fare a meno di considerare Emily Vannet come una stella cadente, nell'accezione migliore della simbologia. Arriva, conquista, porta con sé una statuetta d'oro. Annuncia un album, fa impazzire chiunque in Teatro Magico e... niente di più. La vediamo sparire, un inchino dopo l'altro, uno scroscio di apprezzamento in lungo e in largo. Ho appena il tempo di annuire verso di te, Camille. Hai ragione: un concerto di Emily Vannet con te è un altro sogno nel cassetto, mi riprometto di non dimenticarlo e, soprattutto, di dare effettivamente un senso al misterioso biglietto della scatola di cioccolatini.
La sala, d'un tratto, si acquieta. Il distacco con l'esibizione precedente è nitido, a tratti perfino stridente. La musica smette d'essere dinamica, alla stregua delle creazioni esagerate di Emily Vannet. Diventa più... armoniosa, in chiave energica. Sfuma in una musica che i più, sulla stampa, hanno definito "balcanica", in declinazione tribale. Difatti, è un giro di chitarre, di mandolini e di lire. Gli strumenti a corda si uniformano, in contemporanea, alle stille tonali dei tamburi, dei triangoli e delle campane. Il gong, in espansione, riporta tutti noi in un'estasi di anima, cuore e mente. Presto è un incontro — un ritrovo singolare, in assoluto. Le immagini sfidano l'antica stregoneria, si pongono in disillusioni di continuo: una montagna, un cavallo, una sorgente d'acqua; e poi un altro, un altro elemento, un altro richiamo. Ricorda una storia, una trama fitta di pensieri e di promesse; e penso che non ci sia nulla di più pacifico, piacevole e profondo del momento. Ti guardo di sottecchi, Camille. Non pronuncio una singola parola, aspetto in silenzio. C'è una spensieratezza di fondo, ecco, che mi coglie quasi impreparato. Ho come l'impressione che il brano, in lingua mistica, possa risvegliarmi del tutto; è come se scoprissi una parte di me che ho tenuto in segreto, in dissolvenza.
Non colgo il senso della canzone, non posso. Eppure, è come se intimamente riuscissi. Né la conoscenza della lingua né il prezzo della trama che la band sta raccontando, in effetti, vogliono tenermi lontano. In qualche modo fanno di tutto per coinvolgere anche me. Ora comprendo il senso della critica, il modo in cui più giornali, artisti e studiosi della musica abbiano presentato I Figli del Sole al mondo magico. Risulta complesso poter descrivere il loro dono, ma... è travolgente.
Mi ritrovo con un fiore di Loto tra le mani, un respiro profondo che abbandona ultimamente le mie labbra. Sento di rinascere, di ritrovare un equilibrio — è un istante e, con tutta probabilità, cesserà presto. Ti seguo in processione, io che divento Credente di un culto fatto di canto e spiritualità. Omaggio la Statua — ogni sua simbologia — con il fiore, prima di tornare alla mia postazione. Sembra di aver sospeso il tempo, di aver potuto vivere una vita ch'è fuori di me. Ho difficoltà a riprendermi.
«ll Divino in me onora il Divino in te.» La voce di Glenda Chittock è un sussurro, si propaga dolcemente in tutta la sala e ci riporta con i piedi per terra. Letteralmente. Le poltrone sono di nuovo sotto di noi, il colore rubino dei tessuti quasi spezza con l'assetto soffuso che l'esibizione della band ha realizzato. Tuttavia, le luci riverberano come tanti Fuochi Fatui senza intromissione, l'uno dopo l'altro a focalizzare cortesemente l'attenzione del pubblico. Glenda Chittock, sul palco, è incantevole. Ha cambiato abito, favorendo infine una veste scintillante, di scaglie e gemme di smeraldo; il verde le dona molto, ma... c'è un colore che non le starebbe bene? Sorrido, mentre la presentatrice spende parole di successo e di apprezzamento vivido per I Figli del Sole. Sembrano ragazzini, così giovani: fratelli, sorelle, forse semplicemente amici. Mi piace il modo in cui si stringano gli uni alle altre, il contatto delle mani e delle braccia, l'intreccio gentile del capo poggiato sulla spalla di chi vicino. Si vogliono bene, sono in sintonia. Ho l'istinto di cercare il tuo sguardo, Camille. C'è molto, in questo momento: sento di avere la stessa vicinanza che hanno i cantautori, sul palco. Ed è qualcosa di unico, così infinitamente raro.
«Meravigliosi, meravigliosi! Hanno conquistato il panorama musicale in modo originale, trasportandoci in altri luoghi e altri tempi. Per me è un onore premiare I Figli del Sole con...» La sala è in attesa, sospende il fiato. Le luci sfavillano, il cuore trema. «Fwooper come Miglior Band Folk, Fwooper come Miglior Album Folk per Zenit e... Vi prego, unitevi a me per accogliere tra noi Andromeda Flanders!»
Non. Ho. Parole. Mi giro di scatto verso di te, Camille. Ti chiedo se anche tu abbia colto il senso del messaggio di Glenda Chittock. La folla è in visibilio, nascono applausi sempre più forti; c'è chi grida i nomi dei vari cantanti, chi innalza cartelloni con frasi di successo e di bellezza. E poi c'è una figura minuta che entra sulla scena, una donna tanto sottile e mingherlina da somigliare ad una creatura fatata. Ha un abito dolcissimo, di taffetà lilla, e lunghi, lunghissimi capelli che le scivolano in onde castane oltre la schiena e giù verso le caviglie. Ricorda una principessa, ha perfino una teiera brillante sul capo; dietro di sé la inseguono folletti, gnomi e un vero e proprio troll, e mi chiedo se sia un'esibizione teatrale o se siano creature vere e proprie in carne ed ossa.
«Lei è Andromeda Flanders» ti dico, e quasi fa ridere come rivelazione. Glenda Chittock si unisce all'applauso, e tutti ormai hanno colto il nome dell'altra. «L'autrice delle fiabe di bambini, ho amato "Boo, il Poltergeist buono".» Però, ecco... mi domando cosa ci faccia Andromeda Flanders alla Cerimonia del Fwooper d'Oro. Perfino io, appassionato di lettura e musica, stento a collegare le due cose. Forse tu ne sai più di me, Camille. Per fortuna, Glenda Chittock riprende parola. Ha con sé già due statuette d'oro che consegna, sulla fine del tripudio d'emozione, alla band accanto. E poi lascia che la schiera di troll, fate e folletti si sistemi tutto intorno, un quadretto idilliaco sul palcoscenico che i fotografi della Gazzetta non possono fare a meno di immortalare in una serie di flash.
«Andromeda Flanders è tra le narratrici più di successo del mondo magico, ha scritto così tante raccolte di fiabe per bambini da averne perduto il conto! Nell'ultimo periodo ha collaborato con I Figli del Sole per mettere in musica la fiaba La Principessa che divenne un Troll. La musica non ha tempo, non ha età. E oggi si portano a casa il Fwooper al Miglior Sonorus per Bambini. Bravi, bravissimi!»
C'è un altro boato di applausi e festeggiamenti, mentre una terza statuetta passa dalle mani di Glenda alla band, finché raggiunge per rispetto la scrittrice. C'è un discorso di ringraziamento, molto rapido e di certo sentimentale; eppure, le creature si distribuiscono tutto intorno, come in un cerchio. Dall'alto scende una torre, si espande un giardinetto fiorito. C'è un ponte levatoio, mentre una dolce musica di fondo sfuma tutto intorno. Mi mette di buonumore, fin da subito. Un'altra sorpresa?

redevo di non poter emozionarmi di più, non stasera. Il palcoscenico è un tributo alla bellezza: dalle tinte addolcite d'azzurro e madreperla delle Danzatrici Celestine al bagliore della Coppa Angelica, tutto mi manda in visibilio. Ho come l'impressione d'essere in un sogno ad occhi aperti, forse più un miraggio. Mi pizzico l'avambraccio in modo distratto, per una rassicurazione tutta per me. No, non è illusione. La cerimonia del Fwooper d'Oro è realtà, è tutta per noi. Inseguo il volo d'arte delle ballerine, il turbinio di colore, maestria e luce. Ricordano nugoli di creature alate, forse Celestini, forse Folletti della Cornovaglia. In verità, non ho parole. Non ho più lucidità, in mente. Il cuore prende posto in avanscoperta, si fa largo senza chiedere permesso. E batte, batte forte.
«Il concerto più bello della mia vita.» Commento così, di sfuggita. Ho gli occhi incantati di un bambino, occhi che cercano di catturare ogni cornice. Non mi basta, vorrei gridare. No, non mi basta. Voglio divenire parte del tutto, del palco, dell'Arte con la lettera maiuscola. Quasi in risposta, allora, prendiamo volo... letteralmente. Perché l'arrivo di Emily Vannet scatena una reazione assolutamente prevedibile, e tuttavia incredibilmente vivida. Io... ho la bocca spalancata, le mani tremanti. Mi guardo attorno come in difficoltà, in dispersione con me stesso. Sto sognando? Emily Vannet è forse il tassello più atteso dell'evento, velato dall'incertezza circa la partecipazione. Non avevo idea che potesse esservi per davvero, anche le mie erano soltanto speranze. Sono in estasi.
Please follow the buzz / It's your new and beautiful future calling. Mi accorgo subito, a mia volta, d'essere di fronte uno spettacolo unico, poiché completamente originale. Conosco la discografia di Emily Vannet a memoria, potrei elencare ogni singola canzone. Per di più — e ti sorrido, Camille, perché mi hai letto nel pensiero — ho vissuto un concerto dell'artista, tempo addietro. Non mi faccio pregare, affatto, e via di praline azzurre. L'effetto è conosciuto, i pungiglioni di Celestino ci spingono in alto, sempre di più. Non importa d'imbattermi in un mago grassottello, non importa di ritrovarmi un cappello di piume dritto sul naso (una poveretta poco lontano l'ha perduto, e lo rilancio indietro come in una partita di Quidditch). Vorrei restare così, sospeso a mezz'aria. Ti cerco la mano, Camille. Invito entrambi a seguire il ritmo, a fare una giravolta, e un'altra, e un'altra. Questo è un momento che s'imprime in eterno.
Quando ridiscendiamo, sono in tensione: di quelle preziose, che fanno risalire l'adrenalina alle stelle. In effetti, non riesco a prendere posto sulla poltrona. Ho bisogno che il tempo si dilati, che si freni. Ho bisogno di immortalare il presente, più del solito. Emily Vannet annuncia il nuovo album e finalmente, per me, è una risposta ad una lunga, titubante serie di Visioni. Perché... ti guardo, Camille. C'è qualcosa che non ti ho detto, qualcosa che però ha già attecchito radice mesi e mesi addietro. Sorrido come chi pronto a svelare un segreto che a lungo ha custodito, con difficoltà. Basta un istante affinché Glenda Chittock torni sul palcoscenico, una nube azzurrina e scintillante dietro di sé.
«Miei cari, carissimi ospiti.» Batte le mani, unendosi allo scroscio di applausi in sala. Dietro di lei, le Danzatrici Celestine s'inchinano, la prima ballerina lancia davanti a sé la Coppa Angelica. Cos'è, un atto di protesta? Affatto. D'improvviso, la Coppa s'arresta in volo, un reticolo brillante che rapidamente muta in una statuetta d'oro.
«Il rientro sulla scena più atteso degli ultimi decenni! Emily Vannet vince il Fwooper alla Carriera, bravo, bravo!» conclude la padrona di casa. Il Teatro Magico impazzisce di gioia, Emily Vannet è a sua volta genuinamente sorpresa. Lo si nota dal modo in cui porta le mani al petto, il cuore felicissimo pure per lei. Coglie tra le mani il Fwooper lucente, e via d'inchino.
«Occhi aperti, bambolini. Chocolate Babe è in prossima uscita!» Annuncia il titolo del nuovo album, così, come una bomba a ciel sereno. E io, ora, torno a te. Ho l'espressione buffissima di chi si attende soltanto una reazione, perché... il nome del disco ti riporta qualcosa, Camille?
«La scatola di cioccolatini stregati.» Il mio è un singhiozzo, una frase a metà che si consuma in divertimento. Chissà, potresti ricordare. Certo, è passato moltissimo tempo: era un dono che portava con sé un biglietto. Chocolate Babe. 20 Gennaio, il messaggio non spiegava granché oltre.
«Non posso credere di aver atteso così tanto, mi avrai preso per pazzo ma il regalo portava lo stesso nome dell'album di Emily Vannet perché... doveva rilasciarlo tanto tempo fa, e io avevo già intenzione di prendere i biglietti per il concerto per entrambi. Come abbia saputo del titolo è un segreto. Parola di Don Brior.» Un po' colpa mia, un po' colpa della cantautrice (diciamola tutta). Ad ogni modo, non ho dimenticato: ho soltanto anticipato i tempi, anche troppo. il palcoscenico richiama l'attenzione poco dopo. Glenda Chittock attinge al silenzio, ora ch'è da sola. Si carica di ulteriore aspettativa, finché risuona un gong in lontananza. E un altro, un altro ancora, ricorda il ritmo tribale dei templi antichi. Cos'è, una preghiera in atto? O un momento per rilassarsi? Dall'alto scivola un fumo bianco, intinto d'argento. Porta all'idea di un firmamento in divenire, un tappeto di stelle e pianeti minuscoli, brillanti più delle luci in sala. Il fumo di distribuisce in lungo e in largo, come il soffio di una divinità, finché si mescola sul palcoscenico in figure nuove. Il tamburo si ripercuote ancora, favorito dalle corde d'arpa e lira. Diventa una melodia dolcissima, intensa, che giunge dritta al cuore; è come se infondesse pace.
«Namasté, unitevi al Saluto del Sole.» Le voci riverberano come in eco, e non è chiaro chi stia parlando. Il fumo ha un profumo unico, di foresta e di pioggia, di natura e di vita. Finché la musica prende forma, avanza in note più esotiche. Oltre le nubi di stelle, finalmente si scorgono sei musicisti: abiti di stoffe colorate e lunghe; tamburi stretti tra le mani, nuvole dai riflessi fiammeggianti tutto intorno. Sono sospesi a metri dal palco e brillano, brillano soffusamente. Dietro di loro compare il profilo di una montagna, e di un cielo terso d'azzurro, e poi una terra inesplorata. La magia evoca l'ombra del Cavallo, e una divinità da otto braccia.
Sono arrivati.